Стамбул-Москва. Я тебя не отпускал

У магазина баснословно дорогих сумок Наргиз настаивает на подарке от нее мне. Когда я объясняю ей, что это слишком дорого, она лишь машет рукой. Неизменно улыбающаяся переводчица словно бы в знак женской солидарности удовлетворенно говорит, что дорогая сердцу его сына женщина обязательно и сама должна быть дорогой. Не знаю, насколько верно девушка переводит, но мне определенно нравится чувствовать себя дорогой… Признаюсь, черт побери. Сколько уже можно брыкаться…

Удовлетворенные и разморенные после шоппинга, мы решаем зайти в ресторан на первом этаже универмага и перекусить.

Для виду отзваниваюсь Серкану и отчитываюсь обо всем, что произошло, на что он хмыкает, что все прекрасно и сам знает, созерцая уже последние три часа неустанные смс от банка.

Заморив червячка закусками и салатами, в ожидании главного блюда, мы говорим о чем-то легком, простом, непринужденном.

Наргиз все никак не может поверить тому, что снега так много и он не тает, хотя в Стамбуле его обычно хватает всего на полдня и он парализует работу всего города. Потом вспоминает родную деревню под Трабзоном, где как раз выпавший снег- совсем не редкость. Рассказывает, как любили они зимой зачерпывать в кувшины свежевыпавшие хлопья- и талая вода получалась даже вкуснее, чем из горной реки.

Погрузившись в воспоминания, она смотрит куда-то вдаль.

– Серкан все сделал сам,- вдруг выдает она, а переводчица ответственно транслирует мне,- сам прошел очень большой путь… Он любит Стамбул. Это его город, современный. А я… не знаю… Иногда мне кажется, что в деревне остаться было бы лучше…

Я молчу, пока не зная, что сказать- то ли утешить, то ли участливо улыбнуться…

– Его отец был сложным человеком, Ольга… Очень сложным. И жили мы тяжело… Может быть, поэтому сын так долго не женился… Боялся повторения… Боялся, что нрав отца победит или что брак- это только боль, слезы и скандалы… Он так отчаянно бежал от традиций… Но разве от них убежишь… Хотя… может и убежишь… Она вдруг поднимает на меня теплые глаза. Накрывает мою руку своей и растягивает губы в максимально теплой улыбке.

– Я благодарю Аллаха, что он послал тебя ему, Ольга… Серкан расцвел… Ты именно такая вторая жена, какая и должна быть у мужчины.

Я в этот момент, видимо, запихиваю слишком большой кусок мяса и потому начинаю кашлять, надеясь, что улыбающаяся девушка просто что-то не так транслировала.

– Вы хотите сказать, что Серкан… был женат?- говорю сипло и потеряно…

Переводчица стоически передает мой вопрос на турецком. И Наргиз удивленно приподнимает бровь, а когда я слышу перевод ее слов на русский, вилка выпадает из моих рук.

– Серкан женат, Ольга… Это брак «бешик кертме», разве ты не знала?

__________________________________

Мои хорошие, приближается Новый Год и всем нам хочется сказки... для взрослых!

Хотите острых эмоций и горячих впечатлений?!

Тогда вам в историю Виктории Королевой

ВСТРЕЧУ НОВЫЙ ГОД В ТВОЕЙ ПОСТЕЛИ

По телу пробежала волна жара, стоило вспомнить нахальный шепот: «Расслабься, прелесть, пока ребята работают, ты будешь получить удовольствие».

«Ребята» грабили мой ювелирный магазин, а их предводитель, здоровенный, наглый бандюган прижал нож к моему горлу одной рукой, а второй - залез под юбку. Я успела рассмотреть татуировку скорпиона на тыльной стороне ладони, а потом он начал трогать меня там…

Воспоминание было слишком ярким и крайне неуместным сейчас, когда я ехала по зимнему лесу в густой снегопад.

Руки задрожали, я застонала. Резко ударила по тормозам. Машина остановилась.

– Не-на-ви-жу, - процедила пустому салону.

Ну почему я просто не могу его забыть?

Три месяца прошло, а я до сих пор помнила каждое его слово и запах туалетной воды, терпкий, кедровый. Аромат рождественского утра в скрипучий мороз.

Вдруг дверца со стороны пассажирского кресла распахнулась и в салон ввалился тот самый грабитель, воспоминания о котором мучили меня последние месяцы.

– Привет, прелесть, помнишь меня? – ухмыльнулся бандос.

34. Правда

34. Правда

Глаза жжет от боли. Каждая строчка- словно кинжалом по сердцу, но я сижу и вглядываюсь в эти черно-белые строчки. Это просто статья в энциклопедии. Сухая статистика. Информация, облаченная в суровую форму губ. А для меня каждый строка- ножом по сердцу. Приговор. Приговор наивной, расслабившейся и непонятно вообще во что поверившей дуры…

«В Турции существует несколько разновидностей брака. В целях сохранения нажитого имущества вдову покойного может взять в жены холостой брат. Эти обычаи пришли в наши дни из глубины веков.

Среди турков также существует традиция женитьбы Тайгельди между сводными братьями и сестрами. Логика такова, что если отец и мать счастливы в браке, то и дети также вместе обретут семейное благополучие.

Распространенный нынче на Кавказе обычай похищать невесту также присутствует и в Турции. Правда, здесь это может произойти и без согласия девушки. Такой семейный союз называется Кыз качырма.

Еще одна форма брака- когда невеста сама приходит к жениху и становится хозяйкой в его доме. Называют такой брак отураклама.

Один из самых сложных и потенциально конфликтогенных форм брака- брак «бешик кертме»…- мое сердце неистово забилось, а глаза начали слезиться,- другими словами, «обрученные с детства». Причин возникновения таких союзов много- чаще всего, по какой-то причине старшие решают так урегулировать свою вражду или наоборот укрепить дружбу. Но проблема в том, что при отказе от такого брака может возникнуть кровная вражда между семьями, ведь в случае разрыва такого союза честь девушки все равно оказывается поруганной…»

Дальше читать я попросту не стала. Перед глазами так и так все поплыло… Больно, обидно, безысходно…

Телефон неистово разрывается, но я все время сбрасываю вызов, смахивая его наверх.

Надо взять себя в руки и поговорить. И нет, не для того, чтобы выслушать его отговорки и объяснения. Нам нужно поставить большую жирную точку в этой истории. Серкан обманул меня. На этом всё. А я достаточно взрослая и адекватная, чтобы посмотреть в его глаза и произнести то, что так любят картинно включать в сценарии фильмов «между нами все кончено»…