Стихотворения и поэмы

Девушка

Да, но ведь и Уж с животом противно-стальным На голове несет корону! И в постелях над всем немного смешным Золотят парчу радости страстные стоны.

Поэт

У лохмотий зимы не могу без сил. Не хлопай глазищами ты, как в ладоши. Я сегодня, тоскливец и совсем нехороший, Пойду зарыдать у чугунных перил. Пусть резинкой тепла снега как-то вдруг Сотрутся, протрутся, не плача, не ноя, По канавам полей, как по линиям рук, Я, цыганка, земле предскажу лишь дурное. Ах, и улицы хотят выволочиться из города, И сам город вывертывает харю свою. И ночь трясет мраком, как козлиную бороду, И вздыхает: Спаси, Господи, полночь твою! Нет! Не коснется весною строфа уст, И не встретить мне, видно, зари той, В которой я, захудалый Фауст, Не спутаю Марты с Маргаритой!

Девушка вприпрыжку, попрыгивая и развинченно, напоминая босоножку, уходит. Уходит, насвистывая что-то, веселый мотивчик какой-то из оперетты; высвистывая из оперетты в тон весеннему полю. Медленно приходит женщина, честная, как, конечно, всякая женщина, вся растворенная в весне и воздухе, прополненная весной и лазурью.

Поэт

Еще и снова! И к этой тоже! И с ней про любовь! И здесь не найду! И вот я пестрею, на себя не похожий, Не похожий на марабу и какаду!

Женщина томно, темно, истомно веснеет и укромно шепчет, лепечет.

Женщина

Я ищу любовника тихого, как сахар сладкого, Умеющего облиться ливнем моих волос. Всё равно мне какого: хорошего, гадкого, Стройного, как восклицание, сгорбленного, как вопрос. Но в теплой прическе вечера спутанного, Где краснеет, как шрам, полоска лучей, Приласкаю его я, беспутного. Еще нежней!

Поэт

А потом — «да!», Когда От этой нежной ласкови взбесится Жоланий взлетный качель И жолтый якорь месяца Зацепится за постель.

Женщина

Тогда нежно ласкать моего хорошего, Втиснуть, как руку в перчатку, в ухо слова.

Поэт

Ну, а после едкого, острого крошева, Когда вальсом пойдет голова?

Женщина

Сжимая руки слегка сильнее, Мечтать о том, Что быть бы могло!

Поэт

А потом?!.. Всё и всё нежнея, Лопнет ласка, как от кипятка стекло, Станут аршины больше сажени, Замахавши глазами, как торреро платком.

Женщина

Тогда тихо, Тихо, Чуть-чуть увлажненней, Поцелуй раскачнется над лбом. Так долго, Ах, долго, Пока баграми рассвета Не выловится утонувший мрак в окно, Ласкать и нежить моего поэта, О котором желала давно… Трепеты, Взлепеты, Облик картавый…

Поэт

Тихое «нет» перемножить на «да» — И вместе рухнуть поющей оравой…

Женщина

Никогда!

Поэт

Неужели и в этот миг — «нет»? Когда тело от ласки пеною набродится, Когда взгляд любовника прыгнет, Как сквозь обруч клоуна, сквозь уста?

Женщина

Тогда тихо взглянуть, как глядела Богородица На еще не распятого Христа! И в речницах припрятать эту страсть, как на память платок…

Поэт

А тело несытое, как черствый кусок, Опять покатится на окраины Подпевать весне, щекочущей бульвары, Опять ходить чаянно Без пары! Но ведь я поэт! Я должен стихами пролиться! Я должен, я должен любиться! В городах, покрытых шершавой мостовой, Точно кожей древесной жабы, Я пойду искать такой, Которая меня увлекла бы. Смешной И невзрачный, побреду влюбляться И, не смея не верить, безнадежно почти, Буду наивно и глупо искаться С той, Которую не должен найти! В провалы отчаянья, по ступенькам досады, Я буду искать ту, которой нет. А если б нашел я ту, что мне надо, А если б знал я то, что мне надо, Тогда бы я был не поэт.

И мелкой, мелкой рябью, сеткой моросит занавес.

Осень 1915 — январь 1916

Стихотворения, не вошедшие в сборник «Лошадь как лошадь»

Я минус ты

Этот день жуткой зябью сердит, Ты одна, далека. Я один совершенно. Милых глаз двоеточье приди! И шатается мозг мой блаженный. Сколько утр в серебре меня Ты выглядываешь из окна, Нежна и легка. За тяжелым паровозом времени Зелеными вагонами тоска. И сегодня город в тумане Без очертаний (Как горец в шотландском пледе!) Глядит: падают хлопья субботы; Срывает ветер с налета С колоколен тяжелые листья меди! Ах, а где-то пунктиром фонарика Намечена Тверская в половодьи молвы, И легла морщиной Москва-река На измятый лоб Москвы. Нет! Закрой эти ночи! Как дует! Мутный зуд этих буден заныл точно зуб. Я не помню, как рот твой меня целует, Но помню широкую Волгу губ. И только. А утро нарастает мозолью На стертых пальцах усталых ночей… О, какой человеческой болью Задремать на твоем плече.

15 сентября 1916

Принцип перевода

У короля была корона Единственная в мире. Нет! Сегодня вечером влюбленный Ошибся первый раз поэт. От любви зашумело в его голове. Дело было здесь в Москве. У кого-то было ожерелье дорогое. Да, Такое, Каких не бывает, каких не сыскать. Сколько раз оно было воришками срезано, Но назад приносили: оно бесполезно, Оно ведомо всем и куда же такое продать. На пути из театра его теряли в карете, Но на самом рассвете, До публикаций в газете, Его приносил владельцу нашедший… Тук-тук! — Это, кажется, ваше, мой друг?! И вдруг Пропало. Вот тебе на! Была осень, а не весна. Да. Та самая осень, в которой Август нюхает воздух пропахший, сырой. Кто же и как же воры? Чей украдено ловкой рукой? Они его украли И сломали. Разбили. Вынули камни зрачков. Расплавили души золотую оправу. Продали по кускам. По частям, Много клочков, Налево и направо. И только много позже, несколько месяцев спустя, Когда владелец бегал, плача, как дитя, Искал, всё еще не теряя веры, Несколько раз убив себя из револьвера, Он вдруг нашел, закричал, как безумный в больничных стенах: — Держите! Вот! Вот она. Ах! Да, безумец, ты прав! Это облик ее появился, И улыбкою глаз он обрызгал твое бытие. Это в строках моих ее профиль склонился, Этот ритм моих строк — это сердце ее. Не грусти же, мой жалкий, вдруг нищий, загубленный, Не носи ты, как траур, длинный мрак вечеров В глубине своих глаз, муж моей светлой возлюбленной, Да, я был в этой шайке ловких воров. И мне твоя понятна боль, Понятен вопль твой влюбленный. Здесь, право, не причем король И не причем его корона. Всё это клочья старых грез! Только глаза твои, полные слез, Над провалами скорби и просини. Это было в Москве отсыревшею осенью. Протянулась, как в воздухе на шабаш колдунья, Рука времени, мохнатая волосьями дней. Вот уж слева ползет, И ползет новолунье Счастливой влюбленности рыжей моей.

3 января 1918

Принцип поэтической логики

Как кнутом укротителя, резкою фразой, Ты стегнула по сердцу, заламывая бровь. Кровь Проступила из сердца, как слезы из глаза, И если могла бы из глаз проступила бы кровь. В духоту к тебе руки, и стонами вышел, Растворившись, как сахар в чаю, в тишине. Но на крик только писком дразнящимся мыши Возразили мне. И измучен обидой, как чесоткой, как зудом, Я дрожал перед серою истиной глаз. Ты дразнила меня, как в зверинце верблюда Осовевшего яростью, дразнят подчас. Посмотри: уж не я: это в грудь Себастьяна Будто стрелы вонзаются фразы и боль. Ты хохочешь и в сердце, как свежую рану, Щедро сыплешь свой смех остроедкий, как соль. И когда я прижался, как бегущий в подполье, И, срываясь в отчаянье, как на лыжах с круч, К твоим пальцам припал, — ты ответила с болью: — Любимый! Не мучь!

4 мая 1918

Содержание минус форма («Всё тоже…»)

Всё тоже. Всё тоже: бабье кликушество истин, Истерика пуль, обручальные кольца веревок вкруг шей. И призрак свободы всё более стал ненавистен, Погромыхивая цепями из конуры идей. Холера и заговор. И зловещие вести. Профиль анархий чернее угля. Ныне к лику святых сопричислено двести, Завтра тысячью тел занозится земля. А кто-то сердито по полосочку выщипал Юношескую веру с подбородка России, и рад, Но как прежде руками ждущего нищего К Европе протянут наш клянчащий взгляд. Сквозь шабаш повстанский, между жуткой тоски его, Когда бьюсь я о полночь, как рыба от лед, Лишь вашей короткой открыткой из Киева Взъерошен событий неправедный ход. И вот, Забывая об убийствах грустливых, Сквозь вой оглушительный: — Спасите! Горим! — Помню: губы твои, словно спелая слива На солнце, лопались под поцелуем моим.