Стихотворения и поэмы

6 августа 1918

Принцип искренности

Памяти Н.

Словно вялые, тихие рыбы, Проплывают лучи на коврах, На стенах… Вы простили бы, если могли бы, Но слова запеклись на губах. Я прошел мимо Вас, и ваш голос не звонок, Только воск догорел побледневшей руки. Мой замученный, нежный котенок! Я не знал, что Вы так хрупки. Вечера у камина и черные бабочки кокса. Рой неправильно острых «р». Разве я виноват, что тогда я увлекся Вами в веере верных портьер?! А когда задремали и слезинкой уставшей Обронили себя на диванный вал, Я подкрался и в шутку у Вас, у дремавшей, Из шкатулки груди сердце украл. Вы взглянули… И в этот взгляд вложили Столько лет бессонниц и протянутых рук, Безделушки любви под слоем пыли, И в огромных залах растерянный звук. …Только выстрел. И гроб уж. Рыжий ладан над Вами И поводит ушами церковный покой. Подойти; под безусыми моими губами Вы не дрогнете ль узкой рукой?! Звонкий день смеется над случайным убийцей. Хохочет хватаясь за бока. Как поднять мне Ваши ресницы? Чем мне смыть эту кровь с виска?! Ах, простите за всё: и за то, что незвонок Был ваш голос, за синь на руках этих жил! Мой замученный, милый котенок! Мне казалось, что я Вас любил!

14 октября 1917

Принцип синтаксического аграмматизма

Не губы и не глаза, но колонны многоточек, Не сердце — на разорванных листиках стих! И какой же сумеет в одно переплетчик Меж картона любви переплести их?! Как будуару привыкни голгофе Дней отрекаясь бегущих стайкою кроликов, Твой смех только сбитые сливки над горьким кофе Под пронзительный шепот соседних столиков. Но сгущая руками Москвы виски, Вот веки упали саженью дров, И жизнь сорвется, как под бурями вывески Задавить их вешающих маляров. Над могилою мелким петитом Надгробные речи зазвучат на авось, Так вспомни из гроба, что только я ритм Этих губ не искал насквозь!

3 марта 1918

Принцип внутреннего сдвига

Тортами звенят теплые окна кондитерской, В переулках медвежатами шалят ветерки. А какой же демон сегодня вытискал Мое сердце из мягкой глины тоски! Отчего ж это сердце кричит о ребро: Пусти Меня прогуляться одной тишине! Огромной наступающей провалью пропасти Перевернуто небо мне. И сердцем пробитым тоскою навылет, Слезами топчущими щеки стадами коров, Кому же сегодня опять опостылит Оркестрион моих ласковых слов? Опускаясь всё ниже, по ступенькам молвы, к ним Придем: перемирье годин. Ничего! Ничего! Мое сердце! Привыкнем Мы и к этой тоске, что один. В жёлтых белках плывут парою килек Осовевшие безголовые зрачки, И голос мой рожью беспомощно вылег Под градом крупной тоски. И весь растеряясь во вздохах и всхлипах, Как губы, кусаю отбегающий час. И гляди: до конца уже выпах Флакон баккара моих глаз! Ну, а небо повешено. И красной полоской на полотенцах Вышит шёпотом закат до земли. А душа путь в зазубринах, сердце всё в заусенцах, — Губы к любимой опять червями поползли.

2 марта 1918

Стихи разных лет

«Восклицательные знаки тополей обезлистели на строке бульвара…»

Восклицательные знаки тополей обезлистели на строке бульвара, Флаги заплясали с ветерком. И под глазом у этой проститутки старой, Наверное, демон задел лиловым крылом. Из кофейни Грека, как из огненного барабана, Вылетает дробь смешка и как арфа платья извив; И шепот признанья, как струпья с засохшей раны, Слетает с болячки любви. И в эту пепельницу доогневших окурков Упал я сегодня увязнуть в гул, Потому что город, что-то пробуркав, Небрежным пальцем меня, как пепел, стряхнул. С лицом чьих-то взглядов мокрых, Истертым, как старый, гладкий пятак, Гляжу, как зубами фонарей ласкает кинематограф И длинным рельсом площадь завязывает башмак. И в шершавой ночи неприлично-влажной Огромная луна, как яйцо… И десяткой чей-то бумажник Заставил покраснеть проститутчье лицо. Если луч луны только шприц разврата глухого, Введенный прямо в душу кому-то, — Я, глядящий, как зима надела на кусты чехлы белые снова, Словно пальцы, ломаю минуты!..

<1917>

«Говорите, что любите? Что хочется близко…»

Говорите, что любите? Что хочется близко, Вкрадчиво близко, около быть? Что город, сердце ваше истискав, Успел ноги ему перебить?! И потому и мне надо На это около ответить нежно, по-хорошему?.. А сами-то уже третью неделю кряду По ковру моего покоя бродите стоптанными калошами! Неужели ж и мне, в огромных заплатах зевоты, Опять мокробульварьем бродить, когда как сжатый кулак голова? Когда белый паук зимы позаплел тенета Между деревьями и ловить в них переулков слова?! Неужели ж и мне карточный домик Любви строить заново из замусленных дней, И вами наполняться, как ваты комик Набухает, водою полнея?! И мне считать минуты, говоря, что они проклятые, Потому что встали они между нас?.. А если я не хочу быть ватою? Если вся душа, как раскрытый глаз? И в окно, испачканный злобой, как мундштук никотином липким, Истрепанный, как на учебниках переплёт, Одиноко смотрю, как в звёздных строках ошибки… Простите: «Полюбите!» Нависли крышей, С крыш по водостокам точите ручьи, А я над вашим грезным замком вышу и вышу Как небо тяжелые шаги мои. Смотрите: чувств так мало, что они, как на полке Опустеющей книги, покосились сейчас! Хотите, чтобы, как тонкий платок из лилового шелка, Я к заплаканной душе моей поднес бы вас?!

<1917>

«Не может выбиться…»

Не может выбиться Тонущая лунная баба из глубокого вздоха облаков. На железной вывеске трясется белорыбица Под звонкую рябь полицейских свистков. Зеленый прибой бульвара о рыжий мол Страстного Разбился, омыв каменные крути церквей. И здесь луна утонула. Это пузырьки из ее рта больного — Булькающие круги фонарей. На рессорах ветра улыбаться бросить Ржавому ржанью извозчичьих кляч. Крест колоколен строг, как проседь, Крестом колоколен перекрестится плач! И потекут восторженники, как малые дети, Неправедных в рай за волосы тянуть. Мое сердце попало в реберные сети И ушлое счастье обронило путь. Но во взметы ночи, в сумеречные шишки, В распустившиеся бутоны золотых куполов, Мысли, летите, как мошки, бегите как мышки, Пробирайтесь в широкие щели рассохшихся слов. С кругами под глазами — колеями грусти, С сердцем пустым, как дача в октябре, — Я весь, как финал святых златоустий, Я молод — Холод, Прогуливающийся по заре. И мой голос громок; его укрепил я, кидая Понапрасну Богу его Отченаш; И вот летит на аэро моя молитва большая, Прочерчивая в небе след, как огромный карандаш. Аэроплан и молитва это одно и то же! Обоим дано от груди земной отлетать! Но, Господи Маленький! Но, Громадный Боже! Почему им обоим суждено возвращаться вспять?!

<1917>

«За ветром в поле гонялся глупый…»

За ветром в поле гонялся глупый, За ребра рессор пролетки ловил — А кто-то солнцем, как будто лупой, Меня заметил и у моста схватил. И вот уж счастье. Дым вашей походки, Пушок шагов я ловить привык. И мне ваш взгляд чугунен четкий — На белом лице черный крик. Извиняюсь, что якорем счастья с разлету Я за чье-то сердце зацепил на земле. На подносе улыбки мне, радому моту, Уже дрожит дней ржавых желе. Пусть сдвинуты брови оврагов лесистых, Пусть со лба Страстного капнет бульвар — Сегодня у всех смешных и плечистых По улицам бродит курчавый угар. Подыбливает в двери, путается в шторе, На жестком распятии окна умирает стук. Гроздья пены свесились из чаши моря, Где пароход, как странный фрукт. Тени меняют облик, как сыщик, Сквозь краны подъездов толпа растеклась, И солнце играет на пальцах нищих, Протянув эти пальцы прохожим в глаз. Ну, ну! Ничего, что тону! Врешь! Еще вылезу закричать: Пропустите! Неизменный и шипучий, как зубная боль; Потому что на нежной подошве событий Моя радость жестка и проста, как мозоль.

<1917>

«Знайте, девушки, повисшие у меня на шее, как на хвосте…»

«Но всё, что тронет, — нас соединяет,

Как бы смычок, который извлекает

Тон лишь единый, две струны задев».

Рильке

Знайте, девушки, повисшие у меня на шее, как на хвосте Жеребца, мчащегося по миру громоздкими скачками: Я не люблю целующих меня в темноте, В камине полумрака вспыхивающих огоньками, Ведь если все целуются по заведенному обычаю, Складывая раковины губ, пока Не выползет влажная улитка языка, Вас, призываемых к новому от сегодня величию, По-новому знаменем держит моя рука. Вы, заламывающие, точно руки, тела свои, как пальцы, хрупкие, Вы, втискивающие в туннели моих пригоршен вагоны грудей, Исхрипевшиеся девушки, обронившие, точно листья, юбки, Неужели же вам мечталось, что вы будете совсем моей?! Нет! Не надо! Не стоит! Не верь ему! Распятому сотни раз на крестах девичьих тел! Он многих, о, многих, грубея, по-зверьему Собой обессмертил — и сам помертвел. Но только одной отдавался он, ею вспенённый, Когда мир вечерел, надевая синие очки, Только ей, с ним единственной, нет! В нее влюблённый, Обезнадёженный вдруг, глядел в обуглившиеся зрачки. Вы, любовницы милые, не притворяйтесь, покорствуя, Вы, раздетые девушки, раскидавшие тело на диван! Когда ласка вдруг станет ненужной и черствою, Не говорите ему, что по-прежнему мил и желанн. Перестаньте кокетничать, вздыхать, изнывая, и охать, и, Замечтавшись, не сливайтесь с мутною пленкой ночей! На расцветшее поле развернувшейся похоти Выгоняйте проворней табуны страстей! Мне, запевшему прямо, быть измятым суждено пусть! Чу! По страшной равнине дней, как прибой, Надвигаются, катятся в меня, как в пропасть, Эти оползни девушек, выжатых мной! В этой жуткой лавине нет лиц и нет имени, Только платье, да плач, животы, да белье! Вы, трясущие грудями, как огромным выменем, Прославляйте, святите Имя Мое!

<1917>

Антиквар

Как антиквар седой Старинной хрупкой вазой, Гордился целый год тобой, Любовь моя; Разглядывая твои полночи, ласки, фразы, Как антиквар следит изгибы и края. Я знаю: у других такие ж вазы были, Неподлинность их вмиг не я ли открывал? И как на старине налет священной пыли, Так над твоей душой твой серый глаз мерцал. Скупой, Как Гарпагон, я вскакивал с кровати Проверить: правда ль я владелец вазы той, И память, как сундук, чтобы просчитать объятья, Я часто открывал среди низги ночной. Но ненависть твоя сквозь нежность проблеснула, И показалось мне, что взгляд не сер, а хмур, И вот я нахожу клеймо: «Иванов — Тула» На вазе из времен Петрарок и Лаур.

18 июня 1918

Свободный час

Ангел катастроф

Истинно говорю вам: года такого не будет!.. Сломлен каменный тополь колокольни святой. Слышите: гул под землею? Это в гробе российский прадед Потрясает изгнившей палицей своих костей. Жизнь бродила старухой знакомой, Мы играли ее клюкой. Я луну посвящал любимой, Приручал я солнце ей. И веселое солнце — ромашкой, Лепестки ее наземь лучи. Как страницы волшебной книжки, Я листал этот шёпот ночей. Я транжирил ночи и песни, Мотовство поцелуев и слез, И за той, что была всех прекрасней, Словно пес, устремлялся мой глаз. Как тигренок свирепый, но близкий, За прутьями ресниц любовь. Я радугу, как рыцарь подвязку, Любимой надевал на рукав. Было тихо, и это не плохо, Было скучно мне, но между тем, Оборвать если крылья у мухи, Так и то уж гудело, как гром. А теперь только ярмарка стона, Как занозы к нам в уши «пли», Тихой кажется жизнь капитана, Что смываем волной с корабля. Счастлив кажется турок, что на кол Был посажен султаном. Сидел Бы всю жизнь на колу да охал, Но никто никуда бы не гнал. Казначейство звезд и химеры… Дурацкий колпак — небосклон, И осень стреляет в заборы Красною дробью рябин. Красный кашель грозы звериной, И о Боге мяучит кот. Как свечка в постав пред иконой, К стенке поставлен поэт. На кладбищах кресты, это вехи Заблудившимся в истинах нам. Выщипывает рука голодухи С подбородка Поволжья село за селом. Все мы стали волосатей и проще, И всё время бредем с похорон. Красная роза всё чаще Цветет у виска россиян. Пчелка свинцовая жалит Чаще сегодня, чем встарь. Ничего. Жернов сердца всё перемелет, Если сердце из камня теперь. Шёл молиться тебе я, разум, Подошёл, а уж ты побеждён. Не хотели ль мы быть паровозом Всех народов, племен и стран? Не хотели ль быть локомотивом, Чтоб вагоны Париж и Берлин? Оступились мы, видно, словом Поперхнулись теперь под уклон. Машинист неповинен. Колеса В быстроте завертелись с ума. Что? Славянская робкая раса? Иль упорство виновно само? О, великое наше холопство! О, души мелкорослой галдеж! Мы бормочем теперь непотребство, Возжелав произнесть «Отче наш». Лишь мигают ресницами спицы, Лишь одно нам: на дно, на дно! Разломаться тебе, не распеться Обручальною песней, страна! Над душой моей переселенца Проплывает, скривясь, прозвенев Бубенцом дурацким солнца, Черный ангел катастроф!

25 сентября 1921

В часы серебряных прибоев

Уже хочу единым словом, Как приговор, итоги счесть. Завидую мужьям суровым, Что обменяли жизнь на честь. Одни из рук матросов рьяно Свою без слез приняли мзду. Другим — златопогонщик пьяный На теле вырезал звезду. Не даровал скупой мой рок Расстаться с юностью героем. О нет! Серебряным прибоем Мне пенит старость мой висок. Я странно растерял друзей И пропил голос благородства. О, жизнь! Мой восковой музей, Где тщетно собраны уродства! Уже губительным туманам В пространство не увлечь меня, Уж я не верую обманам, Уж я не злобствую, кляня. И юношей и жен, напрягши Свой голос, не зову со мной. Нет! Сердце остывает так же, Как остывает шар земной. Обвенчан с возрастом поганым, Стал по-мышиному тужить И понял: умереть не рано Тому, кто начал поздно жить!