Стихотворения

1959

* * *

Опустите, пожалуйста, синие шторы.Медсестра, всяких снадобий мне не готовь.Вот стоят у постели моей кредиторымолчаливые: Вера, Надежда, Любовь.Раскошелиться б сыну недолгого века,да пусты кошельки упадают с руки…Не грусти, не печалуйся, о моя Вера, —остаются еще у тебя должники!И еще я скажу и бессильно и нежно,две руки виновато губами ловя:– Не грусти, не печалуйся, матерь Надежда, —есть еще на земле у тебя сыновья!Протяну я Любови ладони пустые,покаянный услышу я голос ее:– Не грусти, не печалуйся, память не стынет,я себя раздарила во имя твое.Но какие бы руки тебя ни ласкали,как бы пламень тебя ни сжигал неземной,в троекратном размере болтливость людскаяза тебя расплатилась… Ты чист предо мной!Чистый-чистый лежу я в наплывах рассветных,перед самым рождением нового дня…Три сестры, три жены, три судьи милосердныхоткрывают последний кредит для меня.

1959

* * *

О.Б.

Мы стоим – крестами руки —безутешны и горды,на окраине разлуки,у околицы беды,где, размеренный и липкий,неподкупен ход часов,и улыбки, как калитки,запираем на засов.Наступает час расплаты,подступает к горлу срок…Ненадежно мы распятына крестах своих дорог.

1959

ТЕЛЕГРАФ МОЕЙ ДУШИ

С. Ломинадзе

Стихло в улицах вранье.Замерло движенье.Улетело вороньена полях сраженья.Лишь ползут из тишины,сердце разрывая,как извозчики войны,красные трамваи.Надеваю шинель —главную одежду,понимаю сильнейвсякую надежду.Замирает в тиши,чуткий, голосистый,телеграф моей души:нет телеграфиста.Он несет свой синий кантпо сраженьям грозным.Он уже прописан там.Там с пропиской просто.Южный фронт. Бельэтаж.У конца дороги.От угла – второй блиндаж…Вытирайте ноги!

1959

* * *

О.Б.

…И когда под вечер над тобоюжуравли охрипшие летят,ситцевые женщины толпоюсходятся – затмить тебя хотят.Молчаливы. Ко всему готовы.Окружают, красотой соря…Ситцевые, ситцевые, что вы!Вы с ума сошли: она ж – своя!Там, за поворотом Малой Бронной,где окно распахнуто на юг,за ее испуганные бровидесять пар непуганных дают.Тех, которые ее любили,навсегда связала с ней судьба.И за голубями голубымибольше не уходят ястреба.Вот и мне не вырваться из плена.Так кружиться мне, и так мне жить…Я – алхимик.Ты – моя проблемавечная…тебя не разрешить.

1959

* * *

О.Б.

Мне нужно на кого-нибудь молиться.Подумайте, простому муравьювдруг захотелось в ноженьки валиться,поверить в очарованность свою!И муравья тогда покой покинул,все показалось будничным ему,и муравей создал себе богинюпо образу и духу своему.И в день седьмой, в какое-то мгновенье,она возникла из ночных огнейбез всякого небесного знаменья…Пальтишко было легкое на ней.Все позабыв – и радости и муки,он двери распахнул в свое жильеи целовал обветренные рукии старенькие туфельки ее.И тени их качались на пороге.Безмолвный разговор они вели,красивые и мудрые, как боги,и грустные, как жители земли.

1959

* * *

О.Б.

Звезды сыплются в густую траву…Я в деревне Лазаревке живу,где налево от ворот любыхкилометры лесов голубых,где направо от любых воротволчьих вотчин невпроворот.Я в деревне Лазаревке живу,вдоль по Лазаревке странствую…Ты пошли мне, Лазаревка, жену,как ты, Лазаревка, ласковую,как ты, Лазаревка, крутую в мороз,как ты, Лазаревка, жаркую;чтоб звалась она Марфою,чтобы ей без меня не жилось,чтобы отражались в тихой заводиармии Марфиных соловьев,чтобы таял от тихой завистисиний снег под пимами ее.А когда трактора приползают с марша,тарахтя на все голоса,чтоб маячила у околицы Марфа,тоненькая, как лоза.

1959

* * *

Раскрываю страницы ладоней,молчаливых ладоней твоих,что-то светлое и молодое,удивленное смотрит из них.Я листаю страницы.Маячитпережитое.Я как в плену.Вон какой-то испуганный мальчиксам с собою играет в войну.Вон какая-то женщина плачет —очень падают слезы в цене,и какой-то задумчивый мальчикднем и ночью идет по войне.Я листаю страницы,листаю,исступленно листаю листы:пережитого громкие стаи,как синицы,летят на кусты.И уже не найти человека,кто не понял бы вдруг на заре,что погода двадцатого веканачалась на арбатском дворе.О, ладони твои все умеют,все, что было, читаю по ним,и когда мои губы немеют,припадаю к ладоням твоим,припадаю к ладоням горячим,в синих жилках веселых тону…Кто там плачет?…Никто там не плачет…Просто дети играют в войну!

1959

БУМАЖНЫЙ СОЛДАТИК

Один солдат на свете жил,красивый и отважный,но он игрушкой детской был:ведь был солдат бумажный.Он переделать мир хотел,чтоб был счастливым каждый,а сам на ниточке висел:ведь был солдат бумажный.Он был бы рад – в огонь и в дым,за вас погибнуть дважды,но потешались вы над ним:ведь был солдат бумажный.Не доверяли вы емусвоих секретов важных,а почему?А потому,что был солдат бумажный.В огонь? Ну что ж, иди! Идешь?И он шагнул однажды,и там сгорел он ни за грош:ведь был солдат бумажный.

1959

* * *

Б.А.

Рифмы, милые мои,баловни мои,гордячки!Вы – как будто соловьииз бессонниц и горячки,вы – как музыка за мной,умопомраченья вроде,вы – как будто шар земной,вскрикнувшийна повороте.С вами я, как тот богач,и куражусь и чудачу,но из всяких неудачвыбираю вам удачу…Я как всадник на конесо склоненной головою…Господи,легко ли мне?…Вам-тохорошо льсо мною?…

1959

О КУЗНЕЧИКАХ

Два кузнечика зеленых в траве, насупившись,сидят.Над ними синие туманы во все стороны летят.Под ними красные цветочки и золотые лопухи…Два кузнечика зеленых пишут белые стихи.Они перышки макают в облака и молоко,чтобы белые их строчки было видно далеко,и в затылках дружно чешут, каждый лапкойшевелит,но заглядывать в работуодин другому не велит.К ним бежит букашка божья, бедной барышнейбежит,но у них к любви и ласкам что-то сердце нележит.К ним и прочие соблазны подбираются, тихи,но кузнечики не видят – пишут белые стихи.Снег их бьет, жара их мучит, мелкий дождичеккропит,шар земной на поворотеотвратительно скрипит…Но меж летом и зимою, между счастьем и бедойпрорастает неизменно вещий смысл работы той,и сквозь всякие обидыпробиваются в векахлеб (поэма),жизнь (поэма),ветка тополя (строка)…

1960

* * *

Г.В.

Тьмою здесь все занавешенои тишина, как на дне…Ваше величество женщина,да неужели – ко мне?Тусклое здесь электричество,с крыши сочится вода.Женщина, ваше величество,как вы решились сюда?О, ваш приход – как пожарище.Дымно, и трудно дышать…Ну, заходите, пожалуйста.Что ж на пороге стоять?Кто вы такая? Откуда вы?!Ах, я смешной человек…Просто вы дверь перепутали,улицу, город и век.