Тика. Любовь безумца

Он сажает меня на стул и приказывает:

– Сиди тут.

Провожу ладонями по прохладному камню барной столешницы. Она немного шершавая, грубая, мужская. Ощущаю трещинку под пальцами, задумчиво провожу по ней. Интересно, что надо было сделать, чтобы разбить камень, пусть даже так незначительно?

– Это ты сделал? – решаюсь спросить.

– Что? – Тика ходит мимо меня и все время что-то приносит.

– Это, – еще раз провожу пальцами по трещине в столешнице.

– Какая внимательная девочка, – фыркает странный парень. – В прошлом году уронил на нее штангу.

– Уронил? – смеюсь я, пытаясь представить, как это могло бы выглядеть.

– Уронил, – настаивает он.

– Хорошо, пусть будет так. – Широко улыбаюсь, прекрасно понимая, что все было совсем не так. Он не хочет рассказывать, я не настаиваю. У человека есть право на такие вещи. – Так что мы будем делать?

– Мы? Хм… – Его дыхание касается моих волос. Тика стоит прямо у меня за спиной. В груди замирает что-то незнакомое, трепетное, будто туда посадили маленького котенка, и он прижал ушки к голове, не понимая, пугаться ему или можно довериться. – Наше Величество будет тебя кормить. Но тебе придется мне помочь, потому что я не силен в готовке. Рецепт нашел в интернете, понятия не имею, насколько это съедобно. Надеюсь, мы не умрем от отравления, а если вдруг умрем, это будет даже романтично.

– Сумасшедший! – смеюсь, запрокинув голову.

– На всю башку, – не отрицает он.

Забирает меня со стула и ставит у стойки. Сам вновь оказывается за спиной. В наших руках появляется кусок мяса.

– Это вырезка. Так было написано на сайте доставки.

Я не могу перестать улыбаться от его комментариев. Арий тоже готовит для нас, но с ним не бывает так весело.

– Возьми его в руки, не бойся, – шепчет Тика.

Его ладони накрывают мои, и мы вместе проводим ими по куску телятины, как мне пояснили. Тщательно обмазываем этот кусок специями. Черный перец крупного помола, я отлично чувствую ладонями его структуру.

– Он не совсем черный, – рассказывает мне Тика. – Скорее графитовый, как простые карандаши. Мне нравятся тачки такого цвета, матовые, – делится он.

– А какого цвета твоя машина?

– Зеленая, как… – задумывается он, сопя мне в макушку и продолжая втирать перец в мясо вместе со мной. Наверное, уже хватит это делать, но мы не останавливаемся. – Как самая первая весенняя трава. Она яркая, не насыщенно зеленая, а немного ядовитая, с непривычки после серой зимы режет глаза.

– Ты любишь все яркое?

– Я люблю выделяться в серой массе. Копченая паприка. Хочешь попробовать? – Переводит он тему, насыпая на мои ладони очень мелкий порошок специи.

– Давай.

Тика разворачивает меня, проводит пальцами по ладони, собирая приправу и едва касается моих губ. Я чувствую легкую вибрацию от его руки и насыщенный запах черного перца. С цитрусовым парфюмом выходит головокружительный коктейль.

– Оближи губы, – просит он, находясь очень близко.

Слизываю паприку, слышу рваный мужской выдох. Смакую приправу во рту, распознавая нотки вкуса.

– Красно-оранжевая специя, – рассказывает Тика. – Очень мелкая, порошок. Оставляет на пальцах оранжевые разводы. Твои губы стали немного ярче от нее. Это красиво, – совсем тихо добавляет он.

– Правда? – застываю, чувствуя, как его пальцы от тыльной стороны ладони скользят по моей руке немного выше и спускаются обратно.

Тика вздыхает, ничего мне не отвечая. Разворачивает к столу, и мы продолжаем смазывать кусок телятины специями. Заворачиваем его в фольгу и отправляем в духовку.

– На гарнир будет обычный овощной салат, – сообщает он. – Огурец, – вручает мне первый овощ.

– Я понимаю, – снова улыбаюсь. Дома я хорошо ориентируюсь и могу приготовить простое блюдо. Нарезать тот же салат или даже пожарить картошку.

Да, я не вижу, но это не значит, что не могу быть самостоятельной. Многие люди живут так всю жизнь, и брат будет рядом не всегда. Однажды он женится, я надеюсь, и у него появится своя семья. Арий многому меня научил, при этом стараясь очень тщательно оберегать, поэтому жарить картошку я училась сама. Брат долго рычал на меня за это, но ему понравилось.

– А я нет, – едва слышно отвечает он.

– Не понимаешь, что это огурец? – Поворачиваю к нему голову, словно могу увидеть выражение лица странного парня.

Если честно, очень бы этого хотелось, но пока я не решаюсь прикоснуться к нему, чтобы понять мимику.

– Причем тут огурец? – огрызается Тика. – Не отвлекайся!

Он вкладывает нож мне в руку, и мы нарезаем этот несчастный овощ. Затем беремся за помидор, и тут происходит какая-то магия.

– Знаешь, о чем я из-за тебя думал весь день? – открыто обвиняет он. – Будто мне не о чем больше думать!

Его грудная клетка вздымается чаще, а дыхание снова рвется, становясь раздраженным. Ладонь на моей ладони сжимается крепче, и рукоять ножа впивается в кожу.

– Мне больно, – напрягаюсь я.

– Извини. – Губы касаются моих волос. Я замираю, удивившись нежности этого прикосновения в том напряжении, в котором мы оказались. – Я думал о том, как можно описать помидор. Свои ассоциации с ним, чтобы передать их тебе, и, может быть, ты бы смогла перенести это на холст.

– Расскажешь? – Кладу затылок ему на плечо. Тика судорожно выдыхает, обнимает меня за талию обеими руками, и я оказываюсь в коконе из его тепла, тяжелой, сложной энергетики и горького цитруса с черным перцем.

– Если ты посмеешь смеяться надо мной, я тебя накажу, – серьезно обещает он.

– Как? – вырывается у меня. Прикусываю язык, смущаясь собственной смелости.

– Лучше тебе пока этого не знать. Итак, вернемся к этому чертовому помидору, который не дает мне покоя. Этот овощ ассоциируется у меня с летом. Представь себе август. Солнечный день, но уже не такой жаркий, как был в июле. Лучи заливают поле с томатами мягким оранжевым светом. Летают стрекозы, дребезжат своими прозрачными, как стекло, крыльями. Небо голубое, почти прозрачное, как бывает, скорее, ранней осенью, чем летом. Вокруг тишина. Ни городского шума, ни раздражающих лживых людей, ни гула машин. Только солнечный август, наполненный теплом, запахом травы, влажной зелени и сорванного с куста томата. Ты надкусываешь его тонкую, упругую кожицу. Твой рот наполняется пряной, сладкой мякотью и кислым соком с маленькими желтыми семечками. Этот помидор красный. Но они бывают других цветов: оранжевый, желтый, розовый, фиолетовый и даже черный. Каждый из них имеет свой вкус. Мы поговорим об этом потом. Сегодня у нас с тобой в руках красный томат, и сейчас мы нарежем его в салат.

Наши руки синхронно двигаются, а я пытаюсь выйти из состояния шока. Это так красиво. Я не думала, что кто-то способен ощущать этот мир так же, как я. У меня такое чувство, будто я переместилась во времени, оказалась в том самом летнем дне, услышала все эти звуки и почувствовала вкус спелого помидора, только что сорванного с куста. Я знаю, с какими ароматами будут выбраны краски, чтобы я смогла нарисовать «увиденное». Тика «показал» мне потрясающую картинку. Мое творческое сердечко подпрыгивает от восторга. Я не думала, что в этом мире есть еще кто-то, кто может чувствовать окружение именно так.