Том 1. Стихотворения

* * *

Есть у солнышка сбереженья В замечательной кладовой. Доказательством служит движенье Вешних соков под каждой корой. И оно, наше солнце, готово Каждый день, каждый час — не потом! — Все, что есть у него золотого, Подарить, не жалея о том. Не от этого ль радостный щебет Не смолкает в лесном уголке? Я готов тебе, солнце, за щедрость Дом построить с окном в потолке! 1959

Зимняя сказка

Зимние гнезда безмолвны, пусты, Не говорят полоненные реки. Медленно снег оседает в кусты, Мягче пушистого снега аллейки. Встану над просекой, крикну «Ау!» Белой зиме, старику Берендею. Может быть, я молодую траву Голосом, русскою речью согрею. Может быть, выскочит заяц-беляк, В сентиментально-доверчивом чувстве Сядет и скажет: — Здорово, земляк! С чем ты пришел? Не принес ли капусты? Может быть, все разбегутся тотчас, Где-нибудь мне обнаружить придется: Чьи-то пугливые уши торчат, Чье-то сердечко испуганно бьется. Милые звери! Не буду стрелять, Я ведь в природе поэт, чтоб вы знали, Я ведь хочу на других повлиять И попросить, чтобы в вас не стреляли! Белое поле. Равнина и тишь. Инея тонкая, нежная навись. Сердце! О чем ты так громко стучишь? Песню какую опять начинаешь? 1959

* * *

Ты пришла, мой друг старинный! Открываю дверь, молчу. Головы твоей повинной Не даю казнить мечу. Я тебе прощу измену, Не напомню никогда, Как я плакал, бился в стену, Как у нас стряслась беда. Не спешил обнять другую, Знал, что это будет ложь. Шел весь год сквозь бурю злую, Ждал и верил: ты придешь. Проходи, берет снимай-ка, Вешай синее пальто. У меня в дому хозяйка Только ты или — никто! Ничего и не случалось, Я не плакал, не скорбел, Ты ведь просто отлучалась, Я ведь просто ждать умел! 1959

Детство

Детство дует в дудочки, Скачет в догонялочки, Вырезает удочки, Выжигает палочки. Всякие там Витеньки, Разные там Игори Закрутили винтики, Ни с чего запрыгали. И напрасно бабушки Удержать пытаются: — Ладушки! Ладушки! — Нет! Не тем питаются! Не такими травами, Не такими яствами — Книгами, экранами, Рюкзаками, ластами. Лодками и веслами, Шашками и шахматами, Лыжами и кроссами, Далями распахнутыми. Из таких вот баловней И вихрастых россыпей Поздно или рано ли Вырастают взрослые! Важные, надутые, Чванные, степенные, Смотрят они буками, Ходят без кипения. И куда все деется? Как тому название? То шумело деревце, То скрипит развалина! 1959

* * *

Б. Слуцкому

Поэзия — не солончак, Не степь, где все сгорело летом Поэзия — она рычаг. И Архимед ведь был поэтом. Иначе бы он проглядел, Как стал терять свою весомость, Когда старик в воде сидел, Мочалкой скреб себя на совесть. Мы вырвались с земных орбит, Нам стало шире на планете. Не о Луне душа скорбит — Об уходящем звонком лете. Мы знаем множество наук, Мы стали во сто раз культурней, Но все-таки мне ближе луг, Чем эти кольца на Сатурне. И пусть к Луне летят ракеты, Я убежден наверняка: С не меньшей скоростью поэты Летят в грядущие века. 1959

Запечный лирик

Запечный лирик, ты о чем Сверчишь тоскливо в тьму ночную? Побудь хоть вечер скрипачом, Исполни музыку другую! Есть Моцарт, Шуберт, Глинка, Глюк — Их дар шагнет за наших внуков. И есть не только ловкость рук, Но есть и совершенство звуков. Черпни неведомых миров, Чтобы не думалось ущербно, Чтоб над сырым шипеньем дров Лилась мелодия волшебно. Но нет. Тебя не убедить Прийти к нам в наше общежитье, И твой куток разгородить Не может ни одно событье. Твои прогулки — на шестке. Ряды горшков — твоя планета, А то, что мир еще в тоске, Тебе у каши незаметно. 1959

Пальцы

Пальцы — тонкие ладьи, Вы до гроба неразлучны. Как вы музыке сродни, Как вы Моцарту созвучны! Ревностно держа резец, Все решительно умея, Вы творите образец, Пред которым все немеют.