Том 8. Ведь и наш Бог не убог, или Кое-что о казачьем Спасе. Из сказов дедуси Хмыла. Часть V. О спорном и нелепом
Шрифт:
Да, сложно меру сдерживать! Тут много – наказуемо, мало – тоже наказуемо. Слабо птицу в руке держишь – улетит, сильно зажал – сгубил её. Негоже в кулаке её (ту, которую любишь) держать, негоже и под каблук её залезать. А как тогда быть? То лишь сердце твоё поведать может. Нет тут прописи. Да и не нужно! Живи, боль не гони! Придёт твой срок! Возьмёшь урок, мудрость обретёшь.
А пока что хватит с тебя знать, что в любви не ищут ничего! Если же твоя любовь с оглядкой на себя, когда она с напором да, упаси Боже, с укором – мол, посмотри, как я за тебя в лепёшку разбиваюсь, – не любовь она. За мир битва! Мало тебе пока того, что ты имеешь! Жадносвет! Расти, да оттого поражения терпи. Таков он, путь поражений – путь к любви! Да играй ещё, пожалуй, в любовь. Чем бы дитя ни тешилось, лишь бы занято было!
Можно, конечно, и нужно для себя помнить о несносности
Нет? Не хочется? Так на то договор ты и подписал! Но ты не соглашайся! Так оно забористей будет! Так ты пуще свои уроки возьмёшь! Гулять так гулять! Пусть тебя не понимают. Пусть ты их не понимаешь. Пусть! Ты же не хочешь печальным быть от удручающего взора в свою несносность. Потому и пусть всё будет так, как оно есть! Ничто не зря!
Зато у тебя своя правда! Во как оно! Несносность и порождает «свою правду». Она же – твои уши и твои очи. Именно несносность наша слышит и видит окружающее. И если оно не созвучно с ней, с несносностью, то перетолковывает она увиденное и услышанное под себя. Потому-то и разговоры наши по душам, по сути, невозможны без брани. На себя тянет несносность, характер, если тебе непонятно слово это. Но кто же своё, несносностью той же порождённое, без брани отдаст! Иногда она внутри идёт. Мол, я с тобой говорить не буду! Ты меня не греешь! И тянет на себя. Иногда вовне выплёскивается бурно. И тогда драка не на жизнь, а на смерть! Своего ради. И тут всяк понимает, что поладить как-то надо, только сделать ничего не может. Увы, пока не сотрутся характеры людские, брань между ними так и будет продолжаться. А там, где брань, там и битие! Битие определяет бытие!
И дела наши для брани даны нам, и отношения для неё. Невозможно дело сделать гладко, невозможно совместно по жизни пройти без задоринки. И тут не напасть бранится. Напасть – на том не учиться. А в чём учёба та состоять должна? В том же она состоит, чтобы увидеть грани души своей, острые края её. Да осознать, тут ты скуп на отдачу. Тут-то тебе и надо платить гораздо больше. Другими словами, увидеть, что наше усилие, наш подвиг – и есть та самая плата за себя самого. Увидеть, что не хотим мы платить БОЛЬШЕ! То есть ограниченны мы. Так чего же тогда хотим? Как говорится, мерили чёрт да Тарас, у них верёвка оборвалась. Черт говорит: «Давай свяжем!» А Тарас: «Давай так скажем!» Вот и сказывается нам так. А мы молчим – обижаемся! И всё ещё надеемся, нет, не вторую половинку, но весь мир этим продавить обидой своей. Увы нам, подлецам! Ведь всё понимаем, да как пёс возвращается на блевотину свою, так и мы, глупые, вторим мазуту свою.
Только жизнь долго терпит, но возьмёт однажды с нас с приплатой. А это очень болезненно. Битие! Увы! Битие, и довольно болезненное, определяет наше бытие! Тут тебе и ответ – знание, почему нас жизнь истязает. Потому как псы мы! Пока что псы! Но что толку от знания того? Ты разве не знаешь этого? Знаешь, да на своём стоишь. Вот и сделан выбор, разрешён спор в пользу дубины! Только и тут ты плутовство проявишь. Торговаться начнёшь – мол, хлеба! Хлеба и зрелищ! И милости!
Так вот мы и хотим жизнь разжалобить да Боженьку на свою сторону перетянуть. Но остановимся ли мы на том? Достаточно ли нам будет того хлеба и зрелищ, которые отпущены на долю нашу? А как ты думаешь? Я же скажу тебе одно: как всё дороже, так и всегда мало!
* * *
И опять я поймал себя на странном чувстве. А ведь сказ Лесника не только окрылял! Он к тому же вёл меня. Да-да! Именно вёл, увлекая, словно могучая река. Когда-то давно Лесник сказал, чтобы я не пытался склеивать из его слов приятную мне картинку. Всё равно получится то же самое, что я уже сотворил однажды. С тех пор-то я и поселился в сотворённом мной мирке. Надёжно! Уловился им. И стал он моим узилищем! А все мои попытки выйти из него о него же и разбиваются. Не выпускает мой мир меня на волю. Потому-то я и остаюсь
одним и тем же в глазах окружающих многие десятилетия, не меняюсь, хотя мне кажется, что я такой разнообразный, такой всесторонний, такой многогранный, лёгкий и подвижный. Другим я не прощаю «однообразности». Раздражает она меня! Одни и те же слова, одни и те же привычки, те же поступки. Из года в год! Прямо скучно как-то! Так всё предсказуемо и ожидаемо в людях мне, «всестороннему» и «разнообразному». Скучно мне! Ску-у-у-уч-ч-чно!Но сам-то я в плену! Как выйти из него на волю? Разрушить свой мир, чтобы стать себе самому Царём? Мир, где ты волен и где одна лишь блазнь у тебя – рай потерянный, – Лесник называл Царским. Только сделать это, увы мне, невозможно. Пока невозможно! Жажда света не позволит того. Может быть, однажды?.. Но окунуться в Волю вожделенную, выскочить в Стих… В Неё-то, Волю Вольную, да в Стих и стремился вывести меня Лесник. Я часто срывался с его поводка. Просто становилось страшно. Жутко страшно! Но однажды у меня получилось!!! Только вот описать Волю да Стих не-воз-мож-но! Одно могу сказать: не зря те походы наши были. В них-то и обреталась и обретается зрелость.
Иди за гласом, иди за сказом!!! А остальное всё приложится! И я шёл за ним! Шёл туда, не знаю куда.
* * *
– Ну хорошо, – продолжал литься сказ Лесника, – пусть будет так, людям дают любовь. Вспыхнула она и… И угасла. В быт утекла, в привычку, в усталость, в нужду. Но почему же люди не могут сохранить её? Ответ тут не может быть однозначным. Но прежде всего – всё-таки потому, что они очень хотят быть счастливыми! Нелепое для большинства утверждение. Ибо для нас как? Где счастье, там и любовь. И так было всегда! Счастье да любовь всегда рука об руку идут, утверждал народ. И верно ведь утверждал! Не подводило чутьё народ наш. Но ту же и подмена тонкая вершится. Мир-то наш лукав. Кривой он! Идёшь-идёшь прямо, да туда же возвращаешься. И ходишь по кругу. Мимо, одним словом! Так и со счастьем да любовью – мимо выходит! По кругу и мимо! Вот что такое счастье? Уж сколько мы об этом с тобой беседу вели… Не счесть! Если оно часть, или доля своя, когда с частью, тогда есть доля – нет Воли! И тут уж точно счастье такое поперёк любви будет упираться. Так как ЛЮБОВЬ и ВОЛЯ не могут быть разделены. Не может ЛЮБОВЬ быть там, где часть, где с частью.
А если счастье для нас есть ощущение некой полноты, или Воля? Тогда зачем же мы за долей гоняемся? И не просто за долей – за лучшей долей! Чтобы как сыр в масле кататься. Только доля есть доля. Часть она от целого. И видим мы суть ту, чуем, где и в чём она, стремимся к ней, да промахиваемся! Грех!
Почему же так случается, что вначале нам с милым рай и в шалаше, а потом ссоры да розни, своры да козни? И ненависть вместо любви? Ну ладно там, когда ссоры да козни – то орудие, которым нас перемалывают. Они молитва наша житейская и есть. Но почему с ненавистью они нами проходятся к тому, кому сказали «люблю»? Или, ещё чего хуже, вообще с его холодным убиванием? Как это, спросишь? А так, когда бесчувствие мы выказываем, понимая, что тем самым мы больно жалим того, к кому холодны! Холод – это одно из наших орудий наказания мира, провинившегося перед нами, орудие его подчинения. Часто мы им окружающее воюем.
Вначале, когда рай для нас и в шалаше, мы счастье точно видим! Без изъяна. Как есть оно! А потом для его достижения условливаться начинаем, условия то есть выдвигаем. Ко второй половинке, к окружающим, к миру в том числе. Жестокий, мол, жесточенный мир! Увы!
Вот скажи мне, хоть я уже и сто раз пытал тебя этим вопросом: как так получается, что Счастье, которое с большой буквы, которое ЛЮБОВЬ есть, мы размениваем на успех, удачу, на благополучие подменяем? Хоть и видим отчётливо, что нет упоения ни богатством, ни миром. Сколь ни пей его, а всё жажда мучает, но пытаемся испить.
Знаю, что скажешь. Но беда-то вот в чём – во плоти! Во плоти мы счастье хотим обрести. Понимая при этом, что нет его тут. Но липкая плоть, цепкие её объятия. Не можем мы вырваться из неё. Весь свой мир от плоти строим, в плоть его облекая. Она та самая печка, от которой, как ты знаешь, пляшут. А как же иначе? Ведь нет ничего, кроме этой «объективной реальности, данной нам в ощущениях». Вот она-то, эта «объективная реальность», нас и предаёт. Почему? Потому как плоть – сама река, текущая в поиске счастья. Счастья как полноты! Ты и она едины. Потому-то ставка на неё ненадёжна. И утекает наше вожделенное счастье вместе с утекающей из наших чаяний плотью в поисках Счастья! И остаёмся мы у разбитого корыта.