Тот, кто должен
Шрифт:
35. ВОЛЯ РОКА
Все статично. Люди – статисты. Поступки предсказуемы. «Мозаика» еле держится на плаву, а Вероника продолжает изображать владелицу преуспевающего бизнеса, Артур борется с пороком путем шпионажа, Пантин, измученный фантазиями об оргиях, бросается в туалет, едва завидев Миха в коридоре, Окс-ред нашла новый сайт об анальном сексе, Леха-диз кадрит девчонок в аське, которую, по
Дело не в провинциальности, не в непрофессионализме и не в маниях-фобиях. Это и есть жизнь: вранье, проблемы, секс, яблоки. Все предельно просто. Отказываться от этого смешно: разве он сам никогда не врет? Не встречается с женщинами? Не ест яблок?
Неля покачала головой.
– Да. Все понятно.
Но покачала отрицательно.
– Все равно «не нравится»? – спросил Мих о статье.
– Очень хорошо. Узнаю твой стиль – отстраненного акына современной действительности.
– То есть плохо?
– Деталей прибавилось, это заметно.
Мих посмотрел на яблоки.
Придирки, это все придирки главного редактора. А на самом деле, пишет он хорошо, уж наверняка, лучше, чем она. И для глянцевого журнала – более чем достаточный уровень глубины. А Маше журнал можно выслать по почте.
На перекрестке голосовала девушка в характерной длинной одежде, с ребенком на руках, закутанным в толстый слой пуховых платков.
– Даже не вздумайте! – запретил Мих таксисту. – Я цыган на дух не переношу.
Но тот тормознул. Девушка стучала в стекло и просила подвезти до больницы. Виделась Миху за всем этим непременно афера.
– Пожалуйста, пожалуйста, – повторяла цыганка. – Пожалуйста…
Таксист кивнул ей на заднее сидение, и она села позади Миха.
– До больницы только. Я заплачу, деньги есть, – сказала она.
Больница была недалеко, такси тронулось.
– Простудила, мамаша? – спросил ее таксист.
– Нет, не простудила. С желудком что-то, – ответила цыганка.
Ребенок не плакал, но сама она дышала шумно, наверное, бежала до остановки по снегу, путаясь в длинной юбке.
– Это хоть не заразно? – обернулся Мих. – У меня тоже ребенок.
– Нет у тебя никакого ребенка, – сказала она на это.
Водила хмыкнул.
– А что у меня есть? – Мих посмотрел на нее.
Девушка подняла черные глаза. Лицо ее было некрасиво. Длинный нос на смуглом лице казался распухшим. «Может, плакала, – подумал Мих. – Наверняка плакала…»
– Ничего у тебя нет, – покачала она головой. – Зло рядом с тобой, большое зло. И ты о нем знаешь.
Таксист снова крякнул.
– Дальше можешь не
выдумывать, – бросил Мих. – Все равно денег не дам.– Не надо мне денег. Не до денег. И тебе уже поздно беспокоиться. Умерла она.
– Кто?
– Давно хотела и умерла. Вот и все. Ничего ты не сделаешь. Будешь жить дальше. Делом займешься – своим делом. Успокоишься. И ребенок у тебя будет.
– У меня и сейчас ребенок.
– Не понимаешь ничего, – оборвала цыганка. – Бумагами какими-то голова у тебя забита, чужими словами. Не твой он сейчас.
– А твой сын поправится? – спросил Мих.
– Дочка у меня. Только я ее не вижу. Как тебя, не вижу, потому что родная она – моя кровь. А ты теперь поезжай к той девушке. Проводи ее. Доверяла она тебе, как самому близкому.
Такси остановилось у больницы, цыганка расплатилась и вышла.
– Думал, не заплатит, – сказал таксист. – Да я бы и так подвез. Иногда нужно помогать людям. Особенно, когда беда. Даже если они тебе ничем не помогут, потому что сволочи. Вас куда теперь – на Павлова?
Мих подумал. Потом покачал головой и назвал адрес Маши. И снова таксист понимающе кивнул.
Город был занесен снегом, на перекрестках тянулись длинные пробки. Маша жила в старом районе частного сектора. Когда Мих подошел к ее калитке, было уже темно. Он стучал, но никто не открывал ему. Светились окна соседских домов, лаяли собаки, а у нее было темно и тихо. Мих прошел вдоль ограды, запустил снежком в окно.
Потом еще поколотил в калитку. Перелез через забор и пошел к двери, барабаня по окнам. Но кто мог открыть?
Мих сел в снег на крыльцо, обдумывая, стоит ли позвать соседей или позвонить в скорую помощь, прежде чем выламывать дверь.
Он все-таки решился ломать, когда замок вдруг заскрипел. Перед ним стояла Маша – живая, целая и невредимая, только немного сонная.
– Ой, Михаил Александрович, – растерялась она. – А я сплю уже. Вы поговорить хотите? Еще что-то для статьи нужно?
– Нет, Маша. Нет, не для статьи. Просто испугался за тебя…
Она кивнула.
– Ничего, не волнуйтесь. Я поняла, о чем вы подумали. Но я же не сумасшедшая. Я когда вам все рассказала, мне намного легче стало. Столько ерунды вывернула на вас, столько глупостей. И даже спасибо не сказала за то, что вы меня выслушали. Мне теперь кажется, что я свою норму уже выполнила. Вот вы мне журнал принесете – на память о том, что было. И там, наверное, написано будет, что нужно научиться принимать свое прошлое, смиряться и надеяться. И я положу этот журнал на полку, и буду надеяться. Потому что все равно другого выхода нет. Так я думаю. Правильно?