Товарищ Богдан (сборник)

У Ивана Васильевича зародилась новая смелая мысль. Подпольная типография работала бесперебойно. Это хорошо. Но листовки листовками, а Бабушкин уже строил планы издания боевой газеты.

«Выезжаю завтра. Встречай…»

Поздно вечером возвращался Бабушкин с рабочего собрания.

Шагал он медленно. Устал за день.

Уже три года прожил Бабушкин здесь, в Екатеринославе. Привык постепенно к этому южному городу. А вначале, когда выслали сюда из Питера, — каким все казалось странным, даже чудным.

Бабушкин свернул. Вон уже виден его дом. Иван Васильевич ускорил шаги. Пашенька, конечно, заждалась. И ведь как скверно получается! Каждый день хочет он прийти пораньше. Сходить с Пашей в сад или просто хоть побродить вдвоем по берегу Днепра. И никогда не выходит. Все что-нибудь да помешает. Да, невесело, наверно, быть его женой. Женой подпольщика.

Вспомнил Бабушкин, как в первые дни после женитьбы пугалась Паша каждого стука на крыльце — все чудилось ей, что это жандармские с подковками сапоги громыхают. Потом помаленьку привыкла, освоилась.

Освоилась, да не совсем. Как-то призналась Бабушкину — очень хотелось бы ей иметь свое жилище, детей. Жить спокойно и незатейливо, как все вокруг живут.

Но видно — не судьба.

Приблизившись к дому, Бабушкин замедлил шаги.

Опять на лавочке, неподалеку от их крыльца, сидел тот парень. Да, тот самый… Лет двадцати, в желтой косоворотке, щеголевато подпоясанной шелковым шнурком с кистями на конце, и в фуражке с лаковым козырьком.

Который раз уже встречал его Бабушкин!

Парень то дремал на скамейке, то подолгу глядел в газету так настойчиво, будто пытался выучить ее наизусть. А несколько раз сидел он с гармошкой. И что-то наигрывал. Тихо. Словно только для себя самого. И слушал, прикрыв глаза, склонив ухо к самой гармошке.

Что за парень? Просто живет здесь, по-соседству? Или…

«Проверим», — решил Бабушкин.

Он вошел в дом, жена сразу стала хлопотливо накрывать на стол.

— Я сейчас, Пашенька, — виновато сказал Бабушкин. — Через пяток минут.

Пошарил глазами вокруг. Ага, из-под кровати торчит чемодан! Годится.

С большим коричневым чемоданом вышел на улицу.

Парень все еще сидел на скамейке.

Бабушкин быстро прошагал мимо него, будто очень торопился доставить чемодан туда, где его с нетерпением ждут.

Дремавший парень сразу встрепенулся, приоткрыл глаза, настороженно следя за Бабушкиным из-под низко надвинутой фуражки.

Иван Васильевич стремительно прошел до перекрестка, свернул за угол и сразу остановился.

Дальше все случилось, как он и предполагал.

Вскоре из-за угла выскочил парень и с разгона налетел на Бабушкина, который нарочно выставил вперед кулак.

— Простите-с. Кажется, я это… обеспокоил вас? — замялся парень, потирая живот, ушибленный о твердый, как булыжник, кулак Бабушкина.

— Пустяки! — усмехнулся Бабушкин. — Кажется, наоборот, я вас зашиб невзначай?!

Бабушкин вернулся домой. Задвинул под кровать чемодан и сел за стол.

Ужинал.

Паша молча сидела рядом. Нет, она не спрашивала, зачем это муж вдруг схватил чемодан и куда-то помчался. Захочет — сам расскажет. А не скажет — значит, нельзя.

А Бабушкин ел и думал:

«Сигнал! Значит, пора мне сматывать удочки».

Он уже давно чувствовал: с каждым днем охранка все пристальней следит за ним. И теперь — этот парень.

— Знаешь, Пашенька, — сказал Бабушкин, поужинав. — А не надоел тебе этот паршивый Екатеринослав?

Жена широко открыла глаза. Была она маленькая, худенькая. А глаза огромные, как блюдца.

— Вот новость! — сказала она. — Еще вчера ты вроде бы нахваливал наш город? И красавец он, и Днепр… А сегодня — уж так прямо и паршивый?

— Да, Пашенька. Сегодня я разобрался — грязный, вонючий, пыльный городишко. Что в нем хорошего?

Бабушкин засмеялся и обнял жену.

— А вот знаешь, есть такой град Смоленск. Вот это да! Великолепный городище! И вишни там — ого! — Бабушкин подмигнул жене.

Паша усмехнулась. Муж знал, что она больше всего на свете любит вишни.

Дальше разговор продолжался уже в другом, вовсе не шутливом духе. Бабушкин помрачнел и сказал:

— Надо ехать, Паша.

Жена кивнула.

Нет, не хотелось ей вот так, вдруг, покидать город, где прошла вся ее юность, где познакомилась с Бабушкиным… Но раз надо…

На следующее утро Бабушкин сходил за извозчиком. Сам погрузил в пролетку два чемодана.

Жена уехала на вокзал.

Провожать ее Бабушкин не поехал, хотя и очень хотелось. Но — нельзя. Пусть шпик, если наблюдает за ним, не тревожится. Он — тут. Вот сидит, как нарочно, у окошка. А то шпик помчится за женой на вокзал, выяснит, что уехала она в Смоленск. Нет, придется обойтись без проводов.

Бабушкин сидел дома, у окна, а сам думал: интересно, кто заменил того парня в желтой косоворотке с шелковым поясом-шнурком?

Может быть, эта вот торговка семечками? Чего она расселась тут, возле его дома? Ишь, бойкое место нашла! Да тут у нее за весь день даже на гривенник не купят!

А может, вот тот точильщик ножей? Он, кажется, уже третий раз за утро проходит туда-обратно по улице.

Чутье не обманывало Бабушкина. Ротмистр Кременецкий — начальник екатеринославского жандармского управления — уже давно напал на его след. Хитрый и опытный ротмистр выжидал. Он знал: главное — не торопиться. Этот поднадзорный никуда не денется. А следя за ним, узнаешь и всех его друзей-товарищей. И в нужный момент не составит труда схватить сразу всех.

«Куда же податься? — беспокойно думал Бабушкин. — Где теперь Владимир Ильич? Надо бы связаться с ним…»

Иван Васильевич прикрыл глаза. И сразу память четко вырвала из темноты. Вот Ульянов. Бодрый, оживленный. Глаза его улыбаются. И весь он — как сгусток энергии. Таким Бабушкин видел его последний раз. В Питере, лет пять назад, перед арестом. Как раз недавно кончилась стачка на фабрике Торнтона. Ткачи послушались Ильича, действовали дружно, напористо и заставили хозяев-англичан пойти на уступки.