Тридцать дней до развода
Шрифт:
Мама пыталась как бы незаметно расспросить меня о том, не понравился ли мне кто-нибудь из мужчин. Она считала, что в моем возрасте уже неприлично быть не замужем.
Я чуть-чуть намекнула, что понравился. Совсем чуть-чуть. И изо всех сил старалась в этот момент представлять высокого темноглазого Виктора. Лихого и обаятельного, с налетом французских привычек, вроде поцелуйчиков со всеми подряд и веерных комплиментов.
Он после сцены с машиной больше не объявлялся, только Светка из клуба написала, что он тоже там, и прибавила, что спрашивал обо мне. Но как бы я ни пыталась найти в себе хоть толику сожаления, что не пошла с ней, — не
«Разбирался с документами».
«По работе?»
«Нет, с семейными. Чтобы не пришлось делить имущество по суду, договоримся по-хорошему».
У меня замерзли пальцы на минуточку, я нажимала на экран, а он не реагировал. Убрать, закрыть, закрыть, закрыть сообщения…
Зачем он напомнил?
Зачем я спросила?
Зачем я пишу дальше?
«Как жена к этому отнеслась?»
И оплеухой прилетает заслуженное:
«Не будем об этом».
И сердце заливается горячей кровью. Кусаю губы, потому что слезы мгновенно подступают к глазам. Разыгралась? Получи.
Но следом, мягким язычком зализывая саднящие царапины:
«Ты обедать собираешься идти? Моя женщина должна быть полна сил и здорова, чтобы выдержать все то, что я хочу с ней сделать, когда кончатся эти… уже всего лишь двадцать три дня».
Щеки мгновенно вспыхивают, и я прячусь за монитор, чтобы мои новые коллеги не заметили, как отчаянно и тотально я покраснела. Он ведь даже не сказал, что именно он хочет сделать, а в моей голове уже тысячи картинок.
Миллионы картинок!
Целые фильмы из того, что Валентин мне предлагал «попробовать», а я упорно отказывалась, потому что это мало напоминало взаимное удовольствие, все больше какой-то китайский цирк, только почему-то без одежды.
А теперь вдруг вспомнилось, наложилось — и я задохнулась от остроты собственного предвкушения. Если это предложит Богдан…
Голова кружится.
«Я не хочу есть. Мне надо похудеть».
«А за это еще и выпорю».
Почему так сложно сдержать дурацкую улыбку, подхватывая свои вещи и выбегая из офиса, кинув короткое:
— Я обедать!
«Крендель», да?
Ну разумеется, я ничуть не удивляюсь, увидев его там. Одного за столиком у окна и с телефоном в руке.
Мой тоже вибрирует новым сообщением:
«Хорошая девочка».
И улыбка. В реальности — не в телефоне.
Глава Сны
«Доброе утро».
«Сегодня отличная пастушья запеканка, присоединяйся».
«Сладких снов».
«Утро хмурое, но все равно доброе».
«Твой столик — тот, что с букетом гиацинтов».
Богдан! Просила же! Но он просто смотрит от окна на выражение моего лица и что-то печатает
в телефоне:«Я не виноват, что их кто-то забыл. Думаю, ты можешь взять себе».
Мы, как Штирлиц с женой, встречаемся в этом кафе каждый обеденный перерыв уже три дня. Сидим в разных углах, демонстративно не глядя друг на друга. Только вибрируют телефоны под пальцами.
«Неспокойной ночи. Пусть тебе приснится один прекрасный апрельский день и долгая ночь после него».
«Какая у тебя мелодия на будильнике? Себе тоже поставлю».
«Ты сегодня без кофе?»
Он что, за мной следит?
В четверг я проспала: все потому что ночь моя и правда была неспокойной. Один настойчивый и упрямый мужчина пришел в мои сны — и не было у меня власти запретить ему это. Память и воображение объединились против меня, складывая из осколков новые картины, как в калейдоскопе: мягкое касание губ, горячая ладонь на талии, властный жест — и я впечатываюсь в его тело своим телом. Только там, на лестнице, мы были одеты, а в моем сне — о, нет…
О, да…
Не так уж трудно вообразить эти губы, скользящие по моей коже, — повторяя реальный маршрут его взглядов. Гораздо сложнее устоять в тягучем тумане сна, когда он стискивает меня, вжимает в твердую грудь — и горячее электричество разбегается по всему телу от низа живота.
Проснуться утром от третьей по счету попытки будильника все же вернуть меня в реальность — с болезненными спазмами от начавшихся месячных и набухшей сверхчувствительной грудью. Даже самым крутым таблеткам нужно минут двадцать, чтобы подействовать, и все двадцать минут я ползаю, как больная беременная улиточка по дорожке из соли, корчась и подвывая от несправедливости мира.
Тут уж не до гедонизма в виде ванильного мокко. Тут бы добраться до своего местечка возле батареи, со слезами в голосе поклявшись, что больше никогда в жизни опоздание не повторится. Заварить мятного чая и приготовиться делать вид, что «изучаю работу конкурентов и коллег». И все восемь часов листать сайты с лучшими образцами европейского дизайна, который в нашем захолустье ни один богатый человек в здравом уме не закажет. Слишком бедненько, хоть и чистенько.
Но даже в этом было мне отказано. Мое непосредственное начальство, полнедели проторчавшее на объекте, именно сегодня вернулось и решило, что самое время послать меня в ближайший «Леруа Мерлен» за какими-то особо редкими светильниками.
Почему меня, а не, скажем, водителя? Или курьера?
Потому что дедовщина, вот почему. Позже всех пришла — тебе за лампочками и бегать.
И все бы ничего, но ближайший «Леруа Мерлен» у нас в соседнем городе. По московским меркам даже не расстояние. Но метро туда пока не провели. Ходят только автобусы — древнющие «икарусы», воняющие бензином и гнилой картошкой.
Какой жестокий контраст моих снов и реальности!
А что еще контраст — сказать?
Я, торчащая на остановке в длинной легкой гипюровой юбке, белых ботинках на платформе и модной красной косухе, — и свора старушек в зимних пальто с побитыми молью воротниками и платках из собачьей шерсти, которые с явным ехидством наблюдают, как я торчу на единственном более-менее сухом и чистом кусочке асфальта. И готовятся к битве за сидячие места в автобусе.