Творчество и потенциал. Выпуск 2

6

Кирпичный домик. Двор пустой.Сосна (не до дворцов).Он был весёлый и простой,сынок у двух отцов.Улыбка. Стан. Широк в плечах,как на показ мечте.И без свечей и при свечаххорош был Крестник Те.И, как бывает не всегда,тому свидетельства – года,не злилась бедность, а скорей,мальчишку сделала добрей.И удивился Крёстный Тодд,увидев Те в его дворе:он убеждал, что заживётсобачий шрам… хоть о добрене говорил… а лишь молчал…Был нежен, добр, такой, как был.И – плоть от плоти тех начал,чем жил и с жизнью говорил.И вот тогда подумал Тодд,не отводя от Теда глаз,что не всегда вослед идётсын за отцом. На этот раз,чтобы помочь его судьбеи все сомненья превозмочь,сказал он самому себе:«Мальчишке надобно помочь!»

7

Упала капля на песоки вдруг спугнула воробья.И среди множества дорог —одна какая-то – твоя.Пусть позади немало дней,сомнений, неудач, тревог.Не знав её, ты знал о ней,но лишь найти её не мог.Но – вот она. Ты – тих и нем.Она – твоя. А ты – её.И ты готов поклясться всем,что знал о ней и ждал своё.Но – голос тих. Слова – не те.Часы отстали и молчат,и в наступившей теснотевиски предательски стучат.И сердца бег, и чувств полётостались там, в стране иной,где был ли не был ты… И – вот,сегодня ты – совсем другой…

8

Бескрайнее пространство. В вышинео чём-то звон вселенский раздаётся.И пустота то плачет, то смеётсяв самой себе. А может быть, и вне…Там жизни нет. Вообще? Ещё? Уже?Случайный взгляд. Исчезли ориентиры.И на каком-то мнимом этаже —как будто Абсолют, что правит миром,пригрезится. И, взгляд отбросив вниз,чему-то вняв, не отнимая взгляда,он, не приняв заявленный стриптиз,отрёкся от него, сказав «Не надо!».И Тодд в смятенье, не поняв всего,тянул куда-то Крестника за рукув чертоги странные, предвосхитив разлукув угоду Космосу, где нету ничего.Без колебаний, раз ему служил…Повёл он сына мраку на закланьеиз ярости и из последних жил,служа химере, будто послушанью…– Вот свечи… Твой последний час настал…Они горят. Они ещё живые.Как люди – кто идёт, а кто устал.В безмолвии или уже немые…И в каждой – жизнь… А слева вон – твоя…Не догорела и до половины…Но в ней погаснет жизнь, как только яей прикажу… – она в том не повинна.А там – моя… Короче, чем твоя.Но тоже до конца сгорит не скоро.– Пусть медленно, пусть тише воробья, —шептал он, глядя на огонь, которыйвнезапно вспыхнул ярче блеска глаз,взметнулся вверх. И в тишине погас.И тотчас на исходе всех началскончался Тодд, свалившись где стоял.А в темноте мелькнула, будто вспышка,вполне земная маленькая мышка.И было невдомёк ей знать о том,что погасила жизнь своим хвостом.И хоть «добро» и «зло» порой на «ТЫ»…На каждого – довольно простоты.

(другие стихотворения)

9

ДЕРЕВЯННЫЙ МОСТ

(из цикла «Мосты Кёнигсберга)

Падают листья – оранжевый, жёлтый, зелёный.Ветры поют, прилетевшие издалека.Мост деревянный, осенний и одушевлённый,каждою щепкой своей продолжает века.Вот и доска – живописнейший свод прусских хроник —всё ещё здесь… Сколько лет, сколько зим…И крестоносец, воинственный взмыленный конник,и вдохновивший его незапамятный Рим.Мельницу вот возвели на ручье на Кошачьем…Кирху штайндаммскую начали в третьем году…Пруссы восстали. Спалили Штайндамм. Но удачине было. Вот погоди, только строчку найду…Вот ещё новость: замёрзло Балтийское море.Хоть не Россия. Но тоже и здесь холода…А на безбрежном, широком, равнинном простореслышится вновь: крестоносная скачет орда.Снова – война. То король, то тевтоныделят пространство, сжигая дома.Прусские капища. Прусские схроны…А по-над Вислой нависла чума.И снова запись: «Берлинское лето.Освобождение от короля…».Но не об этом сейчас, не об этом,кто бы теперь ни стоял у руля…Здесь, на старинном мосту деревянномвстретились эти и встретились те —те, кто бывал на «причастии» званном,и те, кто не был… Масштабы не те…То – неприятие, то – хлебосольство.То – отлученье за фразу не ту…Но вот большое Петрово посольствоувековечено здесь, на мосту.Есть ещё строчка неясная, ведь настарой доске полустёрта она —Дата: «Последняя прусская ведьмабыла отловлена и сожжена»…

10

Пространство и время привычное – прочь!Хранитель и тайных порывов ваятель,безумство Свободы – Музейная ночь,и – исповедальности вещей искатель.Ищу многоликих восторгов Земли,родившейся жизни наивных законов,чистейших ночных и полуденных звонов,сомкнувшихся радостью где-то вдали.Ищу обещаний свершившихся миг.И несовершившихся необещаний.Прозрачные утра последних интриг.И – серые будни разочарований.Когда в поворот не уходят глазавослед уходящему в том повороте.Когда примирились все против и заи даже абсент примирился… Но что-тотаится во мгле не ума, но душисреди пустоты, разрывающей будни.То коротко вспыхнет, то стихнет к полудню,то снова вернётся в вечерней тиши.Ищу отголоски, восторги и беды,любовь или ненависть (тайный союз)того и другого. И – тихой победынад собственным выбором дружеских уз.Ищу восхищенья в единстве с природой,безмерностью высей полей и лугов —великое в малом – и тихой погодойРождественской ночью друзей и врагов.Ищу воплощённую в образе нежность —и молча склоняюсь в ответ перед ней.И – очаровательную безмятежностьв соитии душ где-то выше, над ней.Вступившего дважды в знакомую рекукаким-то случайным, бессмысленным днём…В безмолвном пространстве ищу ЧЕЛОВЕКА,прекрасного в горе и счастье своём.

Ольга Сивей

Город Чебоксары.

По профессии – врач-невролог. С детства пишет стихи в лирическом жанре, малую прозу – эссе.

С 2020 года полностью посвящает себя писательской деятельности. Цикл стихов «Воздушные замки» вошёл в шорт-лист III Международного литературного фестиваля им. А. С. Пушкина.

Бермуды

Мы бредём с тобой наощупь в темнотеПо невидимой дороге в пустоте.Где начало, где конец, а где провал?Масок здесь столпотворенье кружит бал.Нотами сирен вопит настырный зовПасти железобетонных городов.Потеряемся в водовороте лиц,В клетках в дырах заведём бескрылых птиц,Мысли здраво завернём в газетный лист,Мудрым назовём водопроводный свист,Кофе разведём струёй молочных чувств,Выстрелим по галкам армией искусств,Доверху собой наполним чемодан —Пустим по волнам больных металлом стран…Где начало, где конец? Куда идти?Как не потерять свои следы в пути?..Время и пространство круг сомкнутГде-то в треугольнике Бермуд.

январь 2022 г.

Готика

Над готикой собора мрачнойРазносит колокольный звон.Горбун то над цыганкой плачет,Химер потусторонних стон.Мадонна лишь взывать достойнаМольбою к Сыну и к Отцу;Та ж, что красою непристойна, —Жена священному костру.И, в нишах тёмных выбрав место,Прелатов каменных строиКупили рай земной у бесаЗа души лживые свои.Возносит ввысь камней громада,Поближе к Богу и Творцу,Страданья нищего народаГотовя к судному концу.Уродство спрятать за фасадом —Владык земных хвала и честь.А на горе под взором НебаСтоит лишь деревянный крест.

апрель 2022 г.

Творец (Винсенту ван Гогу)

Он прятал солнце в лепестках,Луну – в бокал абсента,А ветер – в сизых облакахЯпонского сонета,Цвет миндаля в пыли дорогВоздушной тронул кистьюИ чувств мешал круговоротВ палитру жёлтых листьев,Вдыхал пшеничные поля,У птиц искал свободу,И шелестели тополяПод танец небосвода.Он в долгих поисках любвиИ благостной печалиУстал. Безумья кораблиВ дом ангельский умчали.

апрель 2022 г.

Женщина (Маяковскому)

Люблю. Воплю истошно имя.Грешна. То манит, То строптива.Зима в руках невыносима.Прочь — под металл локомотива!Ласкает. Сердце скорчит в латы.Люблю. Воплю истошно имя.Насмешка. Слёзы. Наповал тыУбит. Навек. Неизлечимо.

апрель 2022 г.

Музыка

Взмах ангельских крыльев иль песня дождя,То кротка иль неудержима,То волны, то штилем, то пляской огня,То скрипкою, то клавесином,То плачем ребёнка, то рёвом грозы,То счастлива либо безумна,То утренним солнцем на капле росы,То стелет дорожкою лунной.

май 2022 г.

А мы всё куда-то спешим

А мы всё куда-то спешим,Куда-то летим и едем,Чтоб имя своё вписатьВ истории вечном следе,Повыше взобраться успеть,Схватить эту жизнь за жабры,На титуле глянца пестретьИ сделать лучшие кадры.Кому что хотим доказать,Себя теряя порою, —Мессией воскресшим не стать,Слов не блистать новизною?Так важно ль понравиться всем,В пыльный чулан закрыв душу,В чужую играть карусель,Чтоб жизнь не казалась скучной?