ISBN 978-5-0053-9672-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Почему

Всё вру. Безбожно. Простодушно.

Тебе, себе. Стихи… слова…

Всего -то малость. Всё, что нужно —

Тра-та-та-та, тра-та-та-та

Лавочка. Фонарь.И снег не тронут.Ждёт кого-то?Может быть меня?Расстреляла я свои патроны.Но один остался – для себя.Отниму рассвет – не будет утра.Зацелую до смерти луну.И пойду. И не была как будто.Быстро. НезаметноПочему…Я какая есть – такая буду,Можешь закопать и сжечь меня,Я тебя приравниваю к чуду,Любят потому что, а не для.

такИтак

Я

когда-нибудь себя добью

Этими проклятыми стихами

Буду руку долго ждать твою

Постепенно превращаясь в камень

плохо мне без тебя,мир замирает, злится,мне и с тобой нельзя,мне так и так не спится,кружит себя земля,солнце встаёт-заходит,воет на ноте Ляшар голубой, на взводелето пройдёт и вновьосень, а мне б другую,вздрагиваю от снови по тебе тоскую.

Змея

Шёпотом

– 1-Шёпотом тихим, не размыкая губ,Дыханием, бризом ресниц,Вибрацией пульса, впившихся в кожу путЖивущих во мне птиц,Шелестом взгляда, не поднимая глаз,Танцами легкими на воде,Туманностью мятной, выпорхнувшей из фраз,Я прикоснусь к тебе.Шорохом летним, не потревожив рос.Пением нежных дождей струн,Еле заметным светом выспавшихся звёзд,Зовущим теплом лун.Шагом воздушным, не приподняв пыль,Объятием сквозняка рук,Радугой неба, стелющейся в ковыль,Я разомкну круг…

Твой голос

– 2-Мне ветер приносил твой голос.Рассказывал о важных пустяках.За новостью одной другая новостьСкучала и болтала. ВпопыхахСпросить забыла я о самом важном:"Когда растает снег и ручейки,Как щупальца, корабликов бумажныхЦветные стайки в омуты рекиПогонят,чтобы выплеснуться в море?И, складывая синий океан,Не ты со мною и ни я с тобоюНе сможем излечить больной туман?".Мне ветер приносил твой шепот.Запутывался нагло в волосах.Не надо.Помолчи.Словесный топотМешает мнемечтать о чудесах.

ЗВОНАРИ

Мне снился лес осенний,Нежный дождь,Сухие листья,Тишина и птицы,И солнца золотистые ресницы.И этот лес так на тебя похож.Висели на березах фонари,Промокли все насквозь тропинки,Мои любимые печальные осинкиШептались. Ручейки, как звонари,На тысячи разноголосых бом -Бом – бом и подпевал им колокольчикПрозрачной трелью, под большим зонтомИз лопуха. Мой сон за самый кончикТой осени цеплялся и любилВ ней каждый лист и каждую травину,И мошек, и жуков, и паутинку.Он так старался … , из последних сил,Хоть как- нибудь, пусть вкривь, наискосок,Меня заставить верить и смеяться,Пусть не любить, а только попытаться,Но так болит и ноет так висок.

Змея

– 2-Знаю, что если сорвусь, то потом пожалею.Знаю, что если уйду, никогда не вернусь.До сумасшествия мне надоели метели -Круглогодично метут, и я с ними сопьюсь.Больно ходить по осколкам разбитой посуды.Склеенной чашке не место на полках в шкафу.Выбросить надо , а я: "Пусть побудет покуда …".И на руках, как ребёнка грудного, ношу.Если урод да родной – его любят сильнее.Жалость давно надломила изменой меня.Снова держу эту тварь у себя на коленях,Глажу, сквозь зубы цежу : " Чтоб ты сдохла, змея".

Синичка-птичка

день белой простыней, застывшей на морозе,и хруст его скрипуч, без пятен и морщин,окутывает ночь, запутавшись в вопросе,двуполые ничто от женщин и мужчин,с запястьями беда – тонки и жутко ломки,сгибаются в часах – огромен цифер блат,и гроздья пальцев, как поникшие головкипроснувшихся цветов под самый снегопад,на каждый тонкий перст – по толстому колечку,под каждый ноготок – шипы отчаянья роз,увядший интерес горбом торчит заплечным,на перепонки лап сменив крыла стрекоз.разомкнуты луга, расставлены капканы:побольше – на людей, поменьше – на зверье,приняв за русла рек отходные канавы,прикармливают рыб волшебных на старье.чем глубже синева – тем уже расстояниеот неба до земли, но не наоборот,не сами по себе врут тени на экране,и пантомима тел – не признаком пород,я слушала ветра, сушила листопады,ждала снеговиков, топила жарко печь,а ты построил хлев на трех столбах для стада,зачем тебе зима, на снег тебе не лечь.цветов тебе не рвать, не пить ручья в предгорье,не пчелы и не мед – здесь осы гнезда вьют.свой шик на пшик давно бездарностям проспорил,журавль – высоко, синичка-птичка – фьють!

Ночные фиалки

мои ночи – фиалки ночныепосле лёгких и тёплых дождей,обглодают меня до костей,кости – выплюнут на чаевыенесмышлёным рассветам, уйдутнеспеша, благородно-вальяжно,на тарелках салфеткой бумажной,перепачканной жирностью губ,недосказанность фальши ответнойна чужую щербатую фальшь,да по лужам гоняется ветромцвет черёмух, измолотый в фарш.а на стуле за скатертью белой,разрисованной каплями вин,за столом, с недоеденной верой,сон один, стон один, он один…

Ты спишь

Ты спишь. Конечно же ты спишь.Пусть будет сон спокойным, ровнымДыхание твоё. ОгромныйВнутри тебя чудесный мир.А я не знаю почему,зачем мне подарили это.Твоя вселенная планетуМою не видит. Ни к чемуЕй замечать такие вспышки,Вокруг полно ещё чудес,Но только задыхаюсь безТебя, тобой . Кричу – не слышишьАбсурдность выдохов моих.Ты спишь. Конечно же, ты спишь.Я смешиваю в битой чашкеСегодняшний и день вчерашний,Через соломинку тянуИ за соломинку хватаюсь,На цыпочках нелепый танецВ пустынном зале, наявуИли в забытом сонном царстве,Затёрта грань и переходНе может разделить на части,Не может и наоборот.А я на площади знакомой,Но в полумраке и одна.Вокруг дома, дома, дома…Чужая, страшная страна…А всё могло быть по-другому (?)Осталось ровно полчаса,Свобода требует терпенья,Синица выдохлась, теперь яЗабуду магию числа.Полёт не станет слишком долгим.Зависит он от высоты.А знаешь, там ведь есть мосты,Но мы про них, увы, не помним.

Полумиры твоих снов

я тебе расскажу про такие далекие дали,про такие бездонные полумиры и моря,что доехать до них нам не хватит ни ног, ни педалей,не достанут до дна ни оплошности, ни якоря,я тебе покажу необычно заблудшее небо,уведу на поля, где стрекозы роняют крыло,я тебя напою не березовым соком, а светом,что течет через край непонятного "произошло".на обычном песке нарисую следы всех животных,на соленой воде напишу переборы из слов,не растущих ресниц на ветру ледяном, подноготном,обещания вырву и выплету в молитвослов,я тебя научу не молиться ни богу, ни чертане бояться, когда с головой накрывает волна,это будет во сне у тебя, по моим же расчетам,в этот миг на земле я останусь одна.

А капелла

нет, не для тебя, но о тебе,ночи разговаривают шёпотом,света переломанный хребетштопанный шагами перештопанный,нет, не о тебе кричит с утрапачканый рассвет росою, пачкамисложены, как на зиму дрова,все слова и между них заначкамистарое линялое не то, и не так, и вовсе не ко времени,сеет через строчек решетоне любовь, а глупость наваждения.в а капелла капельной вина,не допитой мной, тобой не налитой,я тону, и не достать до днадевочке стареющей, но маленькой.