Ульгычан, или хроника турпохода

– Вот здесь.

– Да. Годится. Дальше не пойдем.

Задача предельно проста: выжечь лазером дырки в скале, заложить туда взрывчатку, соединить проводами... Лэлса командует. Пусть: на Марсе он в этом деле собаку съел.

Камень раскаляется, мерзко воняет горелой землей. Аккумуляторы быстро садятся. Надо, чтобы отверстия были точно по размеру и ровные, чтобы рука с пистолетом не дрожала. А куда девать вторую? Опираюсь о скалу. Больно. Не могу понять, почему. Обожженная ладонь быстро покрывается волдырями.

– Лэлса, подлечи!

– Как тебя угораздило? Что с тобой, Ольга?

– Ничего! Я же говорю, полный порядочек! Вот был человек: молодой, полный жизни, смелый ("Любимый?" - но это не вслух, только про себя). А вот могила для этого человека. Все в порядке, Лэлса... Скажи, мы могли вытащить его в наше время? Если бы он остался жив?

– Конечно! Это подразумевалось. Не знаю, почему никто вчера так и не спросил. Нужно было только прорваться в аппаратную: там есть специальный портал. Я обдумывал это сегодня утром, но не успел предложить. Мне-то туда в любом случае надо...

И остался невысокий, почти неразличимый со стороны бугорок из камней, и выжженная лазером надпись на большом валуне в изголовье:

"Андрей Вениаминович Зорин

Родился 5.09.1928

Погиб в бою 12.09.1949"

Нам больше нечего здесь делать. Надо прорываться! Пираты, вохра, регулярная армия - плевать. У Лэлсы есть какие-то дела в аппаратной? Хорошо. Выберемся из совмещенного времени, а там будет видно.

Да, желание одно: побыстрей бы все кончилось! При этом - для меня лично - сохранение собственной жизни уже не является граничным условием. За остальных - не поручусь. Но кажется всех уже невыносимо тошнит от зачумленной 1949 годом земли. Прочь отсюда! Уйти любой ценой!

Быстрые сборы. Берем только самое необходимое. Все, без чего можно хоть как-то обойтись, остается здесь. Ладка спорит с ИФ:

– Гитару не брошу!

– Велика ценность: Сергей вон магнитофон оставляет...

– Я сказала - не брошу, - дело пошло на принцип.

ИФ машет рукой:

– Ладно, бери, хрен с тобой.

Тщательно запаковываем вещи в пленку, закладываем камнями (кто знает, может, еще вернемся), вскидываем на плечи тощие рюкзаки и уходим. Снова по той маленькой тропинке вдоль ручья:

– Авось, два раза в том же месте ждать не будут, - сверкая глазами и зубами в дикой усмешке, баюкая в руках бластер, говорит Серега.

Ладка оглядывается на него с подозрением:

– Истерика, сударь? По морде дать?
– голос спокойный, ироничный, но взгляд - не менее безумный чем у Сереги: я иду рядом и вижу.

А мне - уже все равно. Как зайцу! И Галка молчит: наглухо замкнулась в себе. И Лэлса... У эдэлсэрэнца с самых похорон Андрея такой вид, будто он делит в уме многозначные числа. К чему бы это? А, не важно. Все равно.

Солнце сегодня совсем не греет, ледяной порывистый ветер налетает со всех сторон, в воздухе отчетливо пахнет снегом.

Поднимаемся по знакомому ущелью. В нормальную погоду здесь совсем не трудно идти. Наверху никого. Зря осторожничаем: никто не стреляет и не выпрыгивает на нас из того микроразрыва. Возможно, в прошлый раз охотники за беглецами сами не поняли, какое гениальное место для засады нашли.

Если бы они попытались протащить Ладку под правым склоном и сразу остались с пустыми руками. Если бы Ладка не посидела в БУРе. Если бы лично не побеседовала с Чинхаром...

Тропа заворачивает вниз и направо. Километра через полтора она должна вывести на основную дорогу. У кого к рюкзаку привязана лиственничная ветка с вялой желтой хвоей, у кого в кармане - клок ягеля. Как только они исчезнут, значит, все: вышли. Увы, не исчезают. Ни у кого, кроме Сереги, который специально поперся через разрыв.

Тропа проложена по дну узкой глубокой промоины, до дороги метров двести. Впереди отчетливо слышится урчание работающего мотора, автомобильный гудок, ржавый железный скрип непонятного происхождения. Машина едет потихоньку, потом газует и уносится в сторону Ульгычана. Через несколько секунд звук резко и характерно обрывается: граница совмещенного времени, другой конец того разрыва, где мы впервые встретили Андрея, а Ладка вывалилась из воронка. Получается, где-то в середине этого разрыва - пресловутая аппаратная? Снова скрип закрывающихся ворот или шлагбаума. Что же это за напасть на нашу голову? Подходим ближе, осторожно выглядываем из-за края промоины.

Напасть называется - КПП. Шлагбаум поперек дороги, деревянный домик, вышка - родная сестрица лагерных, пара больших военных грузовиков. И до всего этого метров сорок отлого голого склона: мышь не проскочит незаметно, не то что человек. А пути в обход нету. Весь склон с нашей стороны ущелья такой же лысый: осыпь, местами поросшая лишайником, выше - вообще скальная стенка. Как назло, вдоль другой стороны дороги течет ручей, по берегу его - симпатичного вида кустики. Не слишком густые, узкой полосой, но хоть какое-то прикрытие. Пробраться б туда - и нет проблем. Но для этого - опять же - нужно вылезти из промоины и перебежать по открытому месту перед носом у КПП. Или - вернуться к стоянке, выйти на дорогу, нырнуть в разрыв... Прокрасться под носом у пиратов мимо аппаратной, выйти из разрыва, обойти КПП по правой стороне дороги...Мне уже почти наплевать на пиратов. Но от одной мысли, что опять возвращаться...

Кто же мог подумать, что перед нами встанет еще и такое препятствие!? Когда мы шли на Ульгычан, сорок с лишним лет спустя, клятого КПП в помине не было. Смутно помню какой-то бугорок, поросший иван-чаем... И когда на второй день пытались смыться этой дорогой, ИФ о КПП словом не обмолвился: был уверен, что все кончается сразу за перевалом. Блин!

Наше убежище в промоине - тоже, кстати, ненадежное. Сидеть здесь и ждать... Нет никакой гарантии, что кто-нибудь уже не разглядывает нас в бинокль с одной из окрестных сопок. Нет больше Андрея, который мог бы заметить опасность и предупредить...

– Игорь Федорович, как вы думаете, нас здесь ждут?

ИФ молча, сосредоточено дымит папиросой. Ладка отвечает за него:

– Безопаснее считать, что да.

Старшой смотрит на нее со странным, мученическим выражением на лице, взгляд - как у пьяного или обкуренного:

– Ждут, ждут. Солдат той осенью понагнали - пропасть. Не только на этот КПП, по всем окрестным сопкам кучу постов было наставлено. Помимо наших событий, в середине лета случился большой бунт и побег заключенных на Ржавом... Точно помню, что как раз в середине сентября этот КПП кто-то разнес в дым. Камня на камне от него не осталось. Не мы ли это были? Будем? Тьфу, запутался совсем!