Утро псового лая
Шрифт:
Ретроспектива. Ньюарк. Штат Нью-Джерси. САСШ. 26 января 2001 года.
Разъездная машина федеральных агентов «Бьюик Парк Авеню», как обычно грязно — серого неприметного окраса, свернул с 27 шоссе на Томсон — Авеню, объезжая по дуге парк Уоринанко и примыкающие к нему дорогущие апартаменты «Oak-Park». Сзади сверкая огнями, словно инопланетный звездолет осталась громада Международного аэропорта Ньюарк, одной из трех воздушных гаваней Нью-Йорка.
Впереди, появились освещенные сполохами сине-красных огней, контуры полицейских
— Приехали! Хватит дрыхнуть агент Рой, пора наконец заняться работой. Заявил Фратти вылезая из теплого нутра машины, на стылый январский воздух, пропитанный сыростью и ароматами находящегося совсем рядом мегаполиса.
— Руа, сэр, моя фамилия Руа… Терпеливо сообщил Дастин, пытаясь прикрыться воротником пальто от дующего с океана ветра.
— Черт возьми, Рой, ты мне это уже три года пытаешься доказать. Но мы работаем в Нью-Йорке, а не в дебрях Луизианы среди крокодилов и змей, где твоя задница появилась на свет…Короче, бросай свои каджунские(1) шуточки и отзывайся на нормальную фамилию.
— О да сэр. Только тупой макаронник, не может запомнить за три года, обычную французскую фамилию…
И оба агента засмеялись, не подначивая друг — друга глупыми, расистскими шутками, тяжело работая в ФБР, оставаться нормальным человеком.
По мере приближения к желтой ленте полицейского ограждения, они синхронно достали удостоверения ФБР, которые показали стоящему у ленты, рослому полицейскому офицеру(2) в желтой же, непроницаемой накидке от мокрого снега.
— Кто старший на месте, офицер? Поинтересовался Фратти у здоровяка.
— Сержант Смит сэр, из убойного отдела полиции Ньюарка. Вон он в белом плаще. Указал рукой, офицер.
— Спасибо, сынок. Поблагодарил Фратти полицейского и подняв ленту, двинулся к стоящей под снегом кучке людей в главе с пузаном в неуместном в январе светлом плаще и еще более неуместной светлой шляпе, которую ему пришлось снять и держать в руках, дабы спасти от порывав ветра.
— Сержант Смит? Поинтересовался Фратти, протягивая руку.
— Так точно. Вы кто, федералы?
— Старший агент Фратти и агент Руа, сэр.
— Отдел по организованной преступности?
Фратти покачал головой.
— Не много ли лишних вопросов, мистер Смит? Просто примите к сведению, что на место прибыли федеральные агенты. Что тут у нас?
Смит пожал плечами и достал сигарету.
— Типичная бандитская разборка. Убито двое парней, белые, возраста лет около сорока. Вот и все. Как обычно. Причем здесь ФБР?
— Дастин, осмотрись. Сказал, Фратти, явно давая понять полицейскому, что отвечать на его вопросы, он не намерен.
Дастин Руа поежился и неторопливо двинулся к стоящей на обочине машине «форд» с распахнутыми дверьми.
— Что скажешь, следопыт? На полном серьезе спросил Алекс, когда Руа, наконец вернулся в машину продрогший до костей и с благодарностью принял картонный стаканчик с кофе.
— Их было трое. Следы смазанные, опознать тип обуви нельзя, скорее всего на них было что то типа бахил. Оружие автоматическое,
скорее всего пистолет — пулемет. И еще один из трех — снайпер. Нашел петлю на дереве в двухстах метрах от дороги.— Петлю?
— Да. Веревочная петля. Используется как ступенька для наблюдательного пункта или места для стрелка.
— Отдал веревку на экспертизу?
— Конечно. Только думаю нет там ничего. Из обычного хозяйственного магазина.
— Калибр.
— Европейский. Парабеллум. Девять на девятнадцать.
Алекс, зло ударил по рулю рукой.
— Вот дерьмо!
— Что случилось Алекс? Что происходит?
Фратти помолчал и достав сигару, прикурил её открыв окно и выпуская дым в сторону от некурящего Дастина.
— Пришли данные на того типа, что лежит с отстреленной башкой в «форде».
— Так быстро?
— Да. И пришли они, по линии Минюста.
— Минюста?
— Именно так. Сам министр Галиано, озаботился судьбой того безголового ублюдка.
— И кто это?
— Питер Рурк. Бывший командир бригады ИРА из Лондондерри…Англичане объявили его в международный розыск пятнадцать лет назад. За его спиной убийство минимум десяти британских солдат и двух десятков ольстерских легавых. По последним данным, полученным в 1988 году, он скрывался в Бельгийском Конго. Операция по его захвату в Леопольдвилле провалилась, погиб офицер британского спецназа.
— Охренеть…Это же международный террорист.
— Да, только не скажи это прокурору Фитцпатрику. Он член «Кельтского клуба» как и многие в Нью-Йорке.
— А кто второй?
— Ты не узнал? Плохо агент, Роу, очень плохо. Вы в Большом Яблоке служите уже три года и еще не знаете свой криминальный контингент. Это же Джеффри Михан, по кличке Взломщик. Младший брат, сидящего на пожизненном Тома Михана. Там вся семейка — такая. И ближайшая родня не лучше. Кражи, угоны тачек под заказ, мелкий опт героина, рэкет.
Замолчав, Фратти выкинул сигару и сплюнув следом, закрыл окно.
— Как их убили?
— Трудно сказать. Я не эксперт, я всего лишь отставной рейнджер.
— Меня интересует мнение именно рейнджера 75 полка и бывшего агента ДЕА (3), ловившего гаитянских дилеров в болотах Луизианы.
— Рурка и Михана сюда заманили. Их противники подготовили классическую засаду. Били из зарослей, оружие с глушителем. Шагов с десяти. Рурк погиб сразу, приняв больше двух десятков пуль, Михан, получив две пули и будучи в состоянии шока выбрался на авеню и бросился бежать. Тут его и снял снайпер. Без вариантов, я осмотрел тело. Перебит позвоночник, пуля прошла через сердце.
— Дистанция?
— Метров двести пятьдесят. Для снайпера несмотря на погоду, это выстрел в упор.
Зазвонил радиотелефон и Фратти, снял трубку.
— Пробили паспорт Рурка. Это настоящий паспорт выдан на имя Рея Эриксона, уроженца Балтимора. Сейчас постоянно проживает, тьфу ты, вернее проживал, в Питтсбурге. Имел собственную пивоварню и бар. Налоги платил исправно. Позавчера, прилетел из Европы…Париж. Двое суток прожил в отеле «Колор», арендовал машину. У него забронирован билет на рейс до Питтсбурга в 6.30 утра, завтрашнего дня. Посмотрев на часы, Фратти мотнул головой.