Узоры на коже

Как чья-то подлость или малодушие меняет нас в считанные минуты, и открывшиеся глаза уже не закрыть, опознанную правду не запихнуть в дальний угол.

— В принципе, правильно, — киваю, отламывая кусочек шоколадки. — Так этому гаду и нужно.

— Представляешь, этот подлец сразу после моего ухода какую-то мармышку в дом приволок. — И почему я не удивлена? — Когда узнала об этом, еле сдержалась, чтобы не рвануть и харю этому подонку не расквасить. — Ася поводит плечами и сдувает с лица упавшую светлую прядь. — Но потом подумала, что я его другим способом изничтожу.

— Из дома выгонишь?

— Не только, — улыбается как-то очень уж зловеще, снова тянется за бутылкой и разливает шампанское. — Ещё я завтра к отцу твоему пойду. На приём запишусь, через секретаря — всё по правилам, чтобы комар носа не подточил. А там уже на месте сориентируюсь.

Что-то мне не нравится её решимость.

— И что ты собралась там рассказывать?

— Что нужно, то и расскажу, — отмахивается, точно вообще никаких проблем не видит, — но, поверь мне, повышения Саньку не видать как своих ушей. Уж я что угодно для этого сделаю. Надо будет — на потолке спляшу, но твой отец вышвырнет Санька на улицу.

Что-то я сомневаюсь, что папа Асю послушает, но отговаривать её всё равно нет смысла.

— Ася, держи себя в руках, — прошу, а она кивает и улыбается. — Ладно, ну его, Санька твоего. Расскажи лучше, что это за Викинг такой. Импозантный, кстати.

Расплывается в улыбке, а взгляд заволакивает мечтательная дымка. Влюбилась, что ли? Со школы её такой не видела.

— Ой, Полька, — разводит руками, точно слов подобрать не может. — Он… В общем, я таких мужиков никогда не встречала.

— Настолько хорош?

— Это даже слабо сказано… — мечтательно вздыхает и, облодкотившись на стол, кладёт подбородок на чашечку ладоней. — Но, мне кажется, для него это было случайным приключением.

— Думаешь?

— Уверена, — кивает и улыбается. — Но я всё равно ни о чём жалею. Это был… интересный опыт. Для поднятия самооценки очень даже годится.

Ася смеётся, хоть в глубине глаз и застыла печаль.

Через час мы допиваем шампанское, и я чувствую, насколько сильно соскучилась по Брэйну. Знаю, что ждёт моего звонка, меня ждёт, и осознание этого согревает. Я люблю его, настолько, что от одной мысли, что его может не стать в моей жизни пульс сбивается. Хочу, чтобы рядом был, видеть его хочу постоянно, хоть и понимаю, что нельзя так — мы не маленькие, чтобы сутками за ручку держаться. Но как же хочется… Чувствую себя девочкой-подростком, которая впервые влюбилась в симпатичного мальчика, но ведь и правда никогда не влюблялась. Так сильно не влюблялась.

— О чём задумалась? — спрашивает Ася, выбрасывая в пакет обёртку от шоколадки и пустую бутылку.

— Да ни о чём, шампанское, наверное, сознание мутит.

Ася прищуривается и ухмыляется:

— Ну-ну.

— Отвали, — отмахиваюсь от Аси, а та смеётся — заливисто и звонко.

Достаю телефон и нажимаю на значок рядом с именем, что кровь будоражит. Паша, Па-ша, Пашенька… готова перекатвывать его на языке вечно, пробовать на вкус, упиваясь сладостью.

Один гудок, второй, а сердце ухает в груди африканским барабаном. Время течёт будто сквозь вату. Всему виной, наверное, выпитое шампанское, но умом понимаю, что это ерунда — не так-то много я и выпила. Просто что-то внутри скребётся, гнилое предчувствие, почти невыносимое, от которого шумит в ушах, а ладони потеют. Да что ж за ерунда такая?

Щелчок на том конце провода, и сердце ухает в пропасть, когда слышу женский голос — высокий, радостный какой-то.

— Говорите! — требует барышня, а я отнимаю трубку от уха и пару секунд смотрю на экран, где большими буквами написано "Паша". Значит, не ошиблась номером, но кто эта девушка?

— Мне Павел нужен, — произношу, чувствуя, как немеют стопы, а перед глазами искры летают.

— О, он в душе, — щебечет девица, — не может подойти. Что ему передать?

В душе? Как это понимать? Ярость чёрной волной поднимается из глубины души, комком в горле застревает, рыданиями на волю рвётся, а я промаргиваюсь, чтобы злые слёзы не пролились. Может быть, это родственница? Или соседка? Мало ли…

— А вы кто? — вырывается помимо воли, хотя ведь просто трубку бросить хотела. Но в голове помутнение, а руки дрожат.

Девушка смеётся, просто заливается, а мне хочется одного: взять эту хохотушку за горло и сломать шею к чёртовой бабушке.

— Я? — переспрашивает, отсмеявшись. — Я невеста Павлика. У нас с ним свадьба через неделю.

После этих слов — страшных в своей безысходности — нажимаю отбой и кидаю телефон об стену, а он разлетается пластиковым крошевом, а мне кажется, что жизнь моя рухнула. Ненавижу, просто ненавижу! Какая же он сволочь, просто невообразимый гад.

— Поля, — доносится сквозь шум в ушах, но я не хочу никого видеть, ни с кем разговаривать не хочу. Но Ася не отстаёт: теребит меня, дёргает. Ну почему, почему меня не хотят оставить в покое? — Полина Юрьевна!

Отнимаю ладони от лица и фокусирую взгляд на встревоженном лице подруги.

— А?

— Что "а"? Стряслось что, пока я в туалете была? Отец звонил, да? Умер кто-то?

Да, умер. Врутри что-то треснуло, надломилось, руинами развалилось, погребая под обломка и любовь. Как могла поверить, что он остепенится, а все те девушки, что вились вокруг, ничего не значат для него больше? А ещё, сволочь, о честности говорил. Боже, какая я дура, какая беспросветная идиотка! Всю жизнь себе поломала, чуть на помойке не осталась… И ради чего? Ради кобеля этого?

— Да что случилось-то? — Ася окончательно теряет терпение, нервничает, даже, кажется, ударить меня готова.

Уверена, даже пырни она меня сейчас ножом, боль будет несравнимой с той, что изнутри разрывает. Никогда так больно не было, когда, кажется, все жилы по очереди на острый штырь наматывают и проворачивают, наизнанку выворачивая.

В итоге меня прорывает: сквозь слёзы, затмившую всё обиду, ярость и сжигающую чёрную ревность рассказываю, что только что услышала.

Когда заканчиваю, Ася наливает мне стакан воды, заставляет выпить, чтобы хоть немного успокоилась и, бросив многозначительное "вот это да…", убегает в магазин за новой бутылкой шампанского. Когда за ней захлопывается дверь, ложусь лбом на прохладную столешницу, а меня трясёт, точно лихорадку подцепила.

Не-на-ви-жу.

36. Брэйн

— Так и выключен телефон? — спрашивает Филин, глядя на мои потуги дозвониться до Полины.

Уже третий час никак не удаётся с ней связаться, и это, признаться, бесит неимоверно. Куда она делась, почему телефон выключила? У меня сотни вопросов и ни одного ответа. Кажется, что застрял в тёмной комнате без окон и дверей и всё, что мне остаётся: биться бритым черепом о стены и тыкаться носом в углы. Никогда не чувствовал себя таким беспомощным, словно руки и ноги цекями связали — не пошевелиться. И ведь ни единой причины для этого нет, всего лишь Полина трубку не берёт, а сердце в груди о ребра колотится до боли.

— Не паникуй, — просит друг. — Мало ли чего… может, просто телефон разрядился.

— А на зарядку поставить не судьба? — Понимаю, что срываюсь на Филе, который уж точно такого не заслужил, но не могу сдержаться. Мне нужно выплеснуть всё, что внутри копошится, а иначе могу с катушек слететь.

— Ну, мало ли? — пожимает плечами, подходит к распахнутому окну и закуривает, глядя на панельные дома напротив, за окнами которых у каждого свои сокрушающие трагедии и невыносимые радости. — Хотя, если вспомнить тот момент, когда я сам вот так до своей Птички дозвониться пытался, а её в это время безумный Кир волок в счастливое будущее, накачав снотворным, то могу понять твоё состояние.