В барханах песочных часов. Экстремальный роман

– Дорогие мои, любимые, родные мамы, несмотря на суровое время, я от имени Союза журналистов России благодарю вас за ваш подвиг деторождения. Я надеюсь, что среди младенцев, которые сейчас пищат в ваших руках, вырастут новые Гагарины, Пушкины, Шостаковичи, маршалы Жуковы и президенты Ельцины!

– И Горбачевы тоже, и Шеварднадзы!
– раздался тонкий голосок в толпе.

– А почему бы и нет, дорогие мои, и Горбачевы с Шеварднадзами пусть тоже вырастут из этих сегодняшних младенцев, - с радостью согласился Трошин, - а пока наш фонд решил выписать каждой присутствующей сегодня на митинге матери-одиночке по пять тысяч рублей телеграфным переводом на домашний адрес, который мы вас попросим записать на этой бумаге.

– Ура, Трошину! Ура, Трошину!
– вновь раздалось из толпы.
– Настоящий отец отечества! Только Шеварднадзе есть смысл денег не давать, так как они от России отделились и значит сами себя пускай обеспечивают, - добавила голосистая толстушка с младенцем в красном одеяльце.

– Тогда и Горбачеву давать не надо, - разозлилась молоденькая мамочка.
– Пусть сам Горбачев ему платит, своему второму Горбачеву, у него денег куры не клюют и свой фонд есть. А у Александра Кирилловича деньги частные, на всех не хватит.

– Так мы, родненькие мои, дойдем до того, что только будущему Гагарину порешим стипендию выписать, - расхохотался Трошин, все еще пребывая в состоянии эйфории от близости такой армады молодых струящихся любовью и материнством женщин.

– А квартиры когда будете раздавать?
– воскликнула одна срывающимся от волнения голосом.

– Насчет квартир, это разговор будущего, дорогие мои, - ответил Трошин, посерьезнев.
– Сейчас можем оказать только небольшую материальную помощь, но в будущем наш фонд…

– Какое будущее, о чем он говорит, девочки!
– воскликнула женщина из переднего ряда, обращаясь ко всем собравшимся.
– Мой второй Пушкин, как он обозвал моего ребенка, в грязной общаге и до дуэли не доживет! Предлагаю проголосовать, чтобы фонд ФЧК деньги матерям-одиночкам нашего района выплатил сразу наличными, а нескольким особо нуждающимся, как, например, я, приобрел бы хотя по однокомнатной квартире. Предлагаю голосовать!

– Во-первых, я не обозвал вашего сына Пушкиным, а назвал, и это, между прочим, большая честь, когда русского человека так назовут, - стал отбиваться раздосадованный Трошин.
– Во-вторых, у нас не партийное собрание, а митинг. Какое может быть голосование? Да и не реальное это дело с квартирами.

Толпа недовольно загудела, младенцы истошно заголосили.

– Саламандра, сейчас твоего папашу будут бить, беги звони в ментовку пока не поздно, - шепнула Янка, - поверь моему чутью.

Леночка взглянула на побледневшего и как-то сразу осунувшегося отца и поняла, что подруга недалека от истины. Она бочком выскользнула из толпы, примостилась на лавочку рядом с пенсионерками и, вытащив электронную малютку, набрала номер районной милиции.

– Вот видишь, как ты ошиблась, - сказала пенсионерка своей соседке по скамейке, - это раньше мужиков за славу любили, а теперь им деньги да квартиры дорожей, другие девки пошли, продажные.

Дежурный милиционер, выслушав Леночку, раздраженно бросил:

– Что вы нам голову морочите! Кормящие матери-одиночки представляют опасность для мужика?! Не мешайте работать, девушка.

На детской площадке тем временем страсти накалялись:

– Товарищи дамы, успокойтесь, пожалуйста, так мы ничего не решим!
– Потерянно взывал Трошин к разбушевавшимся женщинам.

Но было поздно. Со всех сторон его хватали за пиджак. Трясли, как грушу, и требовали немедленной выдачи стипендий. Леночка тщетно пыталась пробиться к отцу. Вдруг рядом хлестанул выстрел. Толпа мгновенно отхлынула назад, все оглянулись на звук. Впереди, потрясая над головой револьвером, стояла бледная, с широко распахнутыми глазами, Ирина Николаевна.

– Прочь от моего мужа!
– истерично закричала она, и еще один хлесткий выстрел стеганул по ушам.
– Всех перестреляю!
– взвизгнув, направила револьвер на толпу.

Матери-одиночки, оправившись от шока, бросились в рассыпную, сгибаясь над своими младенцами, словно защищая их от града пуль.

Через несколько мгновений на детской площадке стояли только Трошины, Янка с Пончиком и одна курносенькая и глазастенькая девчушка с ребеночком в руках.

– Можете в меня стрелять, я ничего не боюсь, мне терять нечего, - сказала она с вызовом.

– Я вот сейчас ремень сниму, тогда тебе будет что терять, соплячка этакая!
– заорал на нее Трошин.
– Чей ребенок?

– Ребенок мой, нам некуда идти. Родители меня выгнали из дому, когда я забеременела, - спокойно продолжала девчонка.

– Ну, блин, подарочек, - удивилась Янка, - ты в каком классе учишься, мамаша?

– В девятом, но я уже не учусь… если возьмете, могу уборщицей работать в вашем фонде. Я умею мыть полы и убирать квартиру, и готовить могу. Возьмите меня в свой фонд. У вас же, наверно, еще нет уборщицы?!

Трошин в сердцах махнул на нее рукой, быстро подошел к жене и нервно спросил:

– Где ты взяла револьвер, Ира?

– Да он у тебя на столе лежал, Саша. Ты же Кирному вчера показывал, забыл? Пригодился пугач, молодец, - нежно погладила она ствол.

В это время к детской площадке подошел, прихрамывая, ветеран трудового фронта Великой Отечественной войны дядя Петя по кличке Берлин. В руке у него позвякивала сетка, набитая пустыми бутылками.

Берлином его прозвали за то, что он когда «поддатый», всегда орет, что «самолично Берлин брал». Никто с ним не спорил, хотя все знали, что в ту пору военную дядя Петя еще сопливым пацаном был. Но легенда устраивала, верно потому, что настоящих ветеранов почти не осталось, а общество, видно, не слишком комфортно себя ощущает, если в нем нет людей, которые что-то когда-то брали.

– Совсем обнаглел народ, - укоризненно покачал головой дядя Петя, - среди бела дня из нагана баба палит. Сталина на вас нету, демократы окаянные.

– Не сердись, дядя Петя, это же игрушка, - весело ответила ему Ирина Николаевна и, наставив револьвер на сетку с пустыми бутылками, нажала спусковой крючок. Звук выстрела смешался со звоном битого стекла. Осколки веером брызнули на землю. Ирина Николаевна вскрикнула и выронила револьвер. Дядя Петя удивленно поднес к носу пустую сетку с одной бутылкой без горлышка и в сердцах выдохнул:

– Твою мать! Разрывная… Ведьма рыжая! Сталина на вас нету… Что хотят, то и творят.

Он отшвырнул сетку в сторону, плюнул и медленно поковылял обратно к подъезду.

Трошин быстро пошарил по карманам, вытащил смятую пятитысячную купюру, сунул ее Леночке:

– Догони и отдай ему…

Она остановила ветерана за рукав, сказала:

– Извините нас, пожалуйста, дядя Петя, нечаянно получилось. Вот, папа передал вам. Здесь в сто раз больше, чем эти бутылки стоят.

Ветеран Петя взял купюру, повертел ее в руке и гордо произнес: