Возвращайтесь домой… Для дончан нет надежного тыла,Вы чужие в стране, что привычно считалась своей…Здесь вас помнят и ждут, здесь родные дома и квартиры,Тот особый уют из знакомых до боли вещей.Возвращайтесь домой, пусть сперва будет страшно и сложноИ понять, и принять, приспособиться к будням войны,Но поймете однажды, что жить вдалеке невозможноОт непризнанной миром, но гордой и стойкой страны.Возвращайтесь домой, где всегда по-семейному радыРазделить вместе с вами скупые подарки судьбы:Достиженья, успехи, порывы, победы, награды.Где поймут и простят и помогут уйти от беды.Возвращайтесь домой, нет спокойствия в странах соседских,Ведь на сердце у вас маркировка надежно стоит:«Был в Донбассе рожден, жить не может без степи донецкой»…Хоть порой этот факт вами просто бывает забыт.Возвращайтесь домой. Новых родин себе не найдёте…Можно много примерить, но думать
всегда об одной,Где душа запоет, раскрываясь от счастья в полёте.Мы вас искренне ждём, возвращайтесь, дончане, домой.
Поколенье войны
Поколенье войны – наши дети, проросшие в пеплеНа руинах страны, подписавшей для них приговор,Посулившей хорошее мыло и крепкую петлю,Резервацию, тихое гетто, высокий забор.Они видели все, о чем многие только читалиВ ветхих книгах о битвах, пылящихся в старых шкафах,И смотрели порой кинохроники прошлых баталий…Дети видели все, им знакомы и ужас, и страх…Никогда их ровесники в мирных краях по соседству,Протирая штаны на фудкортах, смоля в уголке,Не поймут, что меняет детей их военное детство,И непрочен и шаток их мир, как круги на песке.Им как будто не чужды простые ребячьи забавы:Карусель, самокат, выбивной и футбол во дворе,Но остались следы от войной занесённой отравы,Приползающей грязной гадюкою в сны к детворе.Каждый день их – мишень для безумцев из страшного тира.Под прицелом растёт, ненавидеть учась малышняЭти вечные будни заезженных в хлам перемирийИ гудящие ночи обстрелов, когда не до сна…Поколенье войны… Подрастает достойная сменаВ никому не известной, забытой богами стране —Батальон закаленных, готовых к боям Питер Пенов,Потерявших заочно надежду на этой войне…
Потанцуем, малыш?
Потанцуем, малыш? Солнце блики кидает в осколкиБитых стекол оконных, провалы разорванных крыш.Серебрит седина, будто инеем, детскую челку.Ты боишься? Не бойся… Давай потанцуем, малыш.Шаг вперед, шаг назад… Я тебе расчерчу танцплощадку,Плотно пули кладя по периметру, глядя в прицел,Отмеряя пространство для действа от дома до грядки.Шаг вперед, шаг назад… Погоди, не мечись, моя цель…Ты не видишь меня, потому и рыдаешь так громко,Для тебя мои выстрелы, право, что кара небес.Потанцуем, малыш, ты не бойся, не трону ребенка.Попугаю чуток, может, выйдет на крики отец.Мне же скучно порой, снайпер – для терпеливых работа.Поиграю с тобой – серой зоны невинным жильцом.Пулю слева и справа пошлю, проучу обормота.Выше прыгай, малец, развлекая меня гопаком.Не куражусь, пойми, жизнью четко прописаны роли —Ты же враг и предатель, хоть в этом твоей нет вины,Ты – работа моя, обитатель военной юдоли,Подрастающий воин непризнанной нами страны.Ты запомнишь, поверь, этот день, этот танец навечно.Буду точно я знать, что ты где-то ночами не спишь,Вспоминая шаги, репетируя па бесконечно,Ненавидя меня. А пока… потанцуем, малыш…
Анна Долгарева
(Санкт-Петербург – Луганск)
«Восходила, сияла над ней звезда…»
Восходила, сияла над ней звезда, подо льдом шумела живая вода, просыпались деревни и города, напоенные светом новой звезды. Сквозь закрытую дверь пробиралась стынь, по-над полом тихо ползла туда, где сидела она, на руках дитя обнимая. Снаружи мороз, свистя, запечатывал накрепко все пути, чтоб чужой человек не сумел прийти. На дверных петельках темнела ржа. И она сидела, Его держа, и она бы молила Его не расти, чтоб стирать пеленки, кормить из груди, оставаться не Богом – ее дитём, не ходить этим страшным терновым путём, оставаться маминым счастьем, днем абрикосово-жарким, чтоб был – человек, и никакой Голгофы вовек. Чтоб – как у всех, чтоб не знать никогда этих мук нелюдских, чтоб от горя не выть… Но уже восходила над ней звезда и уже торопились в дорогу волхвы. И уже всё пело про Рождество. Потому не просила она ничего, только всё целовала ладошки Его и пяточки круглые у Него.
«Бог говорит Гагарину: Юра, теперь ты в курсе…»
Бог говорит Гагарину: Юра, теперь ты в курсе:нет никакого разложения с гнилостным вкусом,нет внутри человека угасания никакого,а только мороженое на площади на руках у папы,запах травы да горячей железной подковы,березовые сережки, еловые лапы,только вот это мы носим в себе, Юра,видишь, я по небу рассыпал красные звезды,швырнул на небо от Калининграда и до Амура,исключительно для радости, Юра,ты же всегда понимал, как все это просто.Мы с тобой, Юра, потому-то здесь и болтаемо том, что спрятано у человека внутри.Никакого секрета у этого, никаких тайн,прямо как вернешься – так всем сразу и говори,что не смерть, а яблонев цвет у человека в дыхании,что человек – это дух небесный, а не шакалий,так им и рассказывай, Юра, а про меня не надо.И еще, когда будешь падать —не бойся падать.
«Мальчик спит в электричке и обнимает рюкзак…»
Мальчик спит в электричке и обнимает рюкзак.Тощий. Нашивка «Вооруженные силы».Поезд идет на Лугу. Мелькает овраг,сосны, болота и вечер пасмурно-синий.Мальчик
в пикселе спит, качаясь, словно бычок,словно доска кончается. Чай проносят.Русоголов, острижен и краснощек,едет через болота и через осень.Господи, усыновить бы. Вот всех бы, всех.Стать бы большой, до неба, и чтоб рукамивсех заслонить. Под черный болотный каменьречка течет. Заяц меняет мех.Осень кончается. Белка тащит орех.Усыновить бы. Остановить бы. Спи,пиксельный мальчик. Пускай электричка едет,дождь проникают к корням деревьев в глуби,пусть тебе снятся будущие победы.Славный мой, лопоухий. Туман вдали —так бы и ехать мимо маленьких станций.Все мы уже в раю – нам бы в нем остаться.Черные речки да рыбаки у мели.Дождь вымывает кости из-под земли
«Нам делали манту, и мы его мочили…»
нам делали манту, и мы его мочили,опасливо, тайком, эксперимента для.мы вырастали в то, чему нас научилиот жвачек вкладыши и черная земля,всосавшая в себя бессмысленные трупыначала девяностых, мы росли на них,как хищные цветы, ноктюрны в ржавых трубах,как спорынья на ржи, как вольный белый стих.и выросли для войн – вот орден, вот и крестик,мы соль земли, и мы – ее же перегной.храни же нас, Господь, в сухом прохладном местев коробке с прочей оловянной солдатней.
«Когда наступает август, выходят лисы…»
Когда наступает август, выходят лисы,выходят из лесов на дороги.Лисы худы, лохматы и тонконоги,к августу они устают торопиться и злиться.На дорогу падают желтые яблоки,они похожи на лица.Предчувствие осени – это предчувствие смерти.Лисы выходят на дороги и там умирают.Фуры летят, и не видят лис, и дымится земля сырая.Мокрые асфальтовые километрытянутся за горизонт, до земного края.К осени дороги усыпаны мертвыми лисами,мертвыми листьями,мертвыми яблочными лицами.Фуры гоняют по ним, превращая их в новый пласт,новый слой дороги, жизни, земли, перегноя,ветер качает подсолнуха желтый глаз,он глядит за лисами, за фурами, за луною,как вечный свидетель закономерного упокоя,как страж, отмеряющий каждому нить, говорящий: «Жди»,Мертвые лисы молча лежат на дорогах.Едут фуры.Идут дожди.
Марина Бережнева
(Донецк)
«На фронтире солнце обычно садится рано…»
Александру Сигиде
На фронтире солнце обычно садится рано.Ночь приходит быстро – темна и обильна росой.В облаках закатных зияет отверстой ранойПолость неба, светит белесою полосой.На фронтире лето к окопам почти подкралось.И в зелёнке – самое время для соловьёв.Им немного тихих минут для песен осталось —Тишина недолга, молчание меж боёвМожет, сутки длится, может быть – пару суток.Соловьи, спешите – весна на фронтире строга!Глубоко и ярко нам здесь открывают сутиСмысла жизни, измены, любви, не любви, врага…На фронтире ветер несёт ароматы мяты.Холодок её – для горячих голов и губ…И в степи шумит, и стучит в жестяные латыУцелевших крыш, уцелевших ворот и труб…Засвистит в проём, что раззявлен побитой крышей,Занесёт в руины горсть желтеющих лепестков.И утащит верх, поднимая всё выше, вышеВлагу слёз скупых – пополнить запас облаков.Над фронтиром небо – перевёрнутой синей чашкой.Наполняют чашку облака из слёз и росы.На фронтире ходит то в «горке», то в «цифре» Сашка,Улыбаясь редко в пшеничной масти усы…Над фронтиром бушует весна, и чтоб ты не пророчил,За весною – лето, и осени дни придут.Знаешь, просто – жить, не солдатом, поэтом хочетОполченец Сашка, и мира фронтиры ждут…
«Чужих стихов прочитанные строчки…»
Чужих стихов прочитанные строчки,Как мотыльки сгорают надо мной.Тянусь, приподнимаясь на носочки —Так шире горизонт. Мой след земной,Как эти строчки – невесом, невидим,Лишь против света силуэтом словЗаметен глазу… Как металл иридийОн тугоплавок, неземных основ.Он признак. Тех основ, что не повергнутьВекам в разруху. Не пустить в расход.Основ, которым присягнуть на верность —Единственно возможный мой исход.На каждый час, на каждое мгновеньеДостаточно ли слов и тишины?В чужих стихах, их строчках – откровенья,Мечты и страхи, и чужие сны…Одни горят – и грея, и питая.Они сияют, разгоняя мрак,Другие – мрак и стужу нагоняют…Они живут… В моём, в иных мирах…
«Быть человеком среди человеков, – …»
Быть человеком среди человеков, —Пусть даже тяжело и не с руки.Быть камнем, затворившим злобы реку,Быть точкой, остановкой злой строки.Быть частью света, даже в полумраке,Быть песней о любви, не о беде.Читать, да и писать живые знакиПусть даже вилами, пусть даже по воде.Идти навстречу – ветру, мысли, чувству,Не прятаться, не прятать, не ловчить.И наполнять всё то, что было пусто,И каждым шагом утверждая – быть!