Воля Донбасса (сборник)

Донбасс, ты не был таким седым…

Донбасс, ты не был таким седым,Что стало с тобой, родной?– Мне выбелил душу снарядов дым,Сирен неусыпный вой.Донбасс, скажи, кто принёс беду?На землю моих отцов…– Я маюсь, пытаясь понять орду,Воюющих злобных псов.Донбасс, ты будешь ещё другим,Развеется дым войны…Донбасс, я помню тебя живым!Я помню другие сны…

Мой город роз

Я засыпала под огни большого города,Мне снились радуги и теплые дожди.Я улыбалась по утрам совсем без повода,Огни погасли… сны остались позади…Разбитых стекол странные узоры,Рисует градом в небе черный дым.На перекрестках – не цветные светофоры,Мой город… так внезапно стал седым…Проспект вечерний непривычно тихий,На кухне, с чаем… комендантский час.Изранен город… чья-то злая прихоть,Аллеи роз сменила на фугас…Я засыпаю без огней родного города.Храню осколки света в снах и жду…Когда проснусь, и улыбнусь без повода,Мой город роз… не сдавший высоту!

Дым

Дым… черный дым над столицей…Медленно гаснут души,Пеплом стирая лица.Кто нас теперь потушит?Кто отмотает времяВ точку до невозврата?Кто же вернет нам веруВ то, что уже не свято?Снег… белый снег над столицей…Ветер в пустые стеклаМертвой стучится птицей.Плачет страна… промокла…И до крови избита.Дым… черный дым… и все же…Снег… ведь он чистый, белый.Может, вернет нам души,Те, что продать не успели…

Андрей Соболев (Севастополь)

Последний день августа

Враг лезет в окна, ломает двери,Он ждет, что выкинем белый флаг.Несем потери, несем потери.И ждем, что скоро устанет враг.Они не братья уже по вере,Хоть крест над нами, пока, один.Несем потери, несем потери,Господь им больше не господин.В соседних землях, в краю истерик,Вину приписывают Кремлю.Несем потери, несем потери,Я негодую, и я скорблю.Иные люди страшней, чем звери,А кто для зверя, скажи, судья?Несем потери, несем потери.От рук людей, что хуже зверья.Ну, на каком еще нам примере,Понять, что гибнет там наш народ?Несем потери, несем потери,Пора заканчивать скорбный счет.

* * *

Завтра едем в зону обстрела,Песни петь у смертельной межи.Говорят: – Не твое это дело.Ну а чье тогда дело, скажи?На опасность твой нюх не развит?Ты же зряч, говорят мне, не глух.А живущим там легче разве?Или тоже притуплен нюх?Говорят, что песней не лечат,Разве легче с ней помереть?А живущим там разве легче,Чем тому, кто приехал попеть?Песня многих по миру катает,Но не всем по плечу этот труд.Там, где песня, – смерть отступает,Не стреляют там, где поют.Я богатств с песней не обретаю,Не торгую ей, как куркуль.Я оружьем ее считаю,Песня часто весомее пуль.Ну и что, что спою в подвале?Ну и что, что вокруг война?Если с песней меня позвали,Значит, песня моя нужна.Всяк в любви клянется умело,Что готов рядом встать в бою.Приезжайте в зону обстрела,Докажите любовь свою.

Лаура Цаголова (Москва)

* * *

Мы ничего не позабудем!Ещё устанем вспоминать…Последний здешний выдох труден,но легче надобность принять,что старослужащее тело,собой ничуть не дорожа,ушло в снега, когда взлетелаизносостойкая душа.Лишь только точности секунднойзастыла фосфорная дрожь,Господь приметил: «Неподсудный!»И смерти выдохнул: «Не трожь!»Я для чистилища сугроба —дитя в армейских пеленах.Мне не прочувствовать ознобасопровождающего страх.Мне ведомо, чего же ради!С ленцой бывалого бойца,смотрю на трещину в прикладе,разросшуюся у лица.Срок ожидания оплачен.Тут каждый, что ни говори,по жажде правды равнозначентвердыне Храма-на-Крови.По перекличке русских судеб,по знамени над блок-постом…Мы ничего не позабудемиз ночи……перед…Рождеством.2019

Русское поле

…Донбассу…

Как уголь чистит белых лошадей,так теменью сугробы намывает.Ты этой белизною завладей!Присвой её путём, что огибаетдомишек поднебесные горбы,пригревшие попадавшие звёзды!Расходятся окольные столбы,обещанные выстуженным вёрстам.Вот-вот навстречу вспыхнет огонёкхалупы, где смотритель станционныйраздует самоваристый чаёки разговорчик одухотворённый.И примется потрескивать в печиянтарь слезы зарубленной осины.Чудак-старик! Захочешь огорчить, —он будет улыбаться, что есть силы,перечить долгим кашлем небылиц,косясь на употелое окошко,в котором пляшут призраки возниц,протаптывая лунные дорожки.Счастливый сон, из тех, что рожденына самом звучном вздохе обрываться!Стоит зима. И пятый год войны.И хлопья закопчённые толпятся(провидя причитания родни,сплочённой у могильного обрыва),как будто их оставили однихв защитниках небесного призыва.Да в поле, повидавшем чужаковза сотни лет до нынешней осады,Архангел Пушкин к подвигу готов,с весёлой обречённостью солдата.2018

Неуставное

Смерть запасается жизнью по самое не балуй…Жадность сгубила фраера – не её!Смерти нужна передышка… Сегодня не атакуй!И завтра сиди, считая по осени вороньё.Два дня и две ночи вот этот влачи окоп,что недавно служил надёжей неврастенику с той стороны.Ухмыльнись, мол, чётными могут быть капли цветов на гробв истории человечества и в обиходе войны.Здесь враг вчера трескал тушёнку с прадедова ножа.У твоего был такой же в точности – злая трофейная сталь.А сегодня пропащей дурою бликует врага душа.И ты заедаешь тушёнкой слезливое слово «жаль!»Два дня и две ночи не будет тебе беды,кроме одной перестрелки и мороси затяжной.Смерти нужна увольнительная наградою за труды,за то, что ударно пополнила список свой послужной.И ты, балагур, напоследок все нервы в себе задрай.Какой-никакой, а Тёркин (по линии родовой).Советский поэт Твардовский с похожим освоил край,который на небо выше, чем нынешний адрес твой.Два дня и две ночи… Нежданная сказка-блиц!Иная реальность сгущаясь рябиновый давит сок.Земное креплёное пойло – отрава для райских птиц,а нашим шальным – возможность разнашивать голосок.Смерть запасается жизнью, как перед спячкой зверь.Будет во сне по косточкам разбирать.Лучше её не трогать, не окликать, поверь!Может, на время забудет, как тебя величать…2018

* * *

Успеть бы погулять-довоеватьв последний день мальчишеской свободы!Я вижу, как заботливая матьв планшет отцовский прячет бутерброды.Я думаю, что скоро будет бой,а внук соседский – ябеда-отличник,окажется с разбитою губой,как диверсант, захваченный с поличным.А после… Задушевный разговор.И дружбы фляга с крепкой родниковойпод клятву в том, что с этих самых поро тайне неприятельства – ни слова.Каникулы – нехитрая игра,весёлая, как свист на голубятне.Мы выдавали счастье на-гораи на рубашках солнечные пятна.А после будут школа и дожди,и хрусткий снег, и вербочки для Пасхи.А после…Стоп!Былое, подожди!Чем дальше, тем опасней без опаски.Нельзя тебе на взлётную тропу!Здесь нас таких – потомственная стая.Здесь черти лето видели в гробу!И летних поимённо выбивая,надеялись на обморочность вдов…На перепалки некогда сплочённых…На немоту выносливых дворов,вмещавших добровольцев отягчённыхсмертельной ношей…Помнится, отцынаследников сажали на загривки,а нынче взгромоздили сорванцысвоих взрослений ратные обрывкина плечи остающихся в живыхпо контурам спасительной Державы.Несите нас, уже вневременных,«Донецким морем» райской переправы!2018

«Ватник»

Тому бывает проще,кто ростом невысок.Разбужен в тихой рощесвинцовый голосок.Надламывают веткиосколки-шатуны.Твердит незримо меткийпословицы войны.На этой судной точкесегодня горячо:несметные цветочкиредеют за плечом.А твой окоп – кусточек,с таким не пропадёшь!А ты ему – сыночек,не первый из алёш,не первый из иванов,не первый из данил…Прицельно дул на раныархангел Михаил,чтоб ты, слабея даже,хрипел «Христос Воскрес!»…Ругнулся суржик вражий,и махом вышел весь.Архангел чиркнул спичкой,не грех перекурить:солдатик-невеличкауспеет вечно жить.Помятой папироскирезервный табачок,что солнечные блёстки,попавшие в сачок.А ты душой ребёнок,двухсотый из двухсот…И жаворонок звонокна клиросе высот!2018

Песня Горловки

Пустующих дворов тетрадные листыосваивают дробь дождливых сожалений.Там, очень высоко, где помыслы чисты,от нас уже не ждут особенных умений.Сноровки узнавать о главном между строкне требуют творцы заоблачного «вкратце».Нездешний мир привык додумывать мирок,в котором без нужды опасно оставаться.В котором летний день зашторил домоседв надежде, что беда не тронет безразличных.В котором тридцати серебряных монетхватило, как-то раз, для низости публичной.Какую темноту способен ободрить,набравшийся чужих сомнений лжеапостол!Здесь сто потов сошло с летящего бомбить.За несколько минут… Покрытая коростойкровавой суеты, древесная коране ведает имён заучивавших стоны.Как яблочки с ветвей срывала детвора,так срезало огнём антоновские кроны.И смерть взяла своё наградой за нуждув посредниках ходить, склоняясь над телами.То был не самолёт, а дьявольский мундштук,что взвился попыхтеть и сгинуть за домами!А в страшной тишине слезы небесной комрассыпался на рой посеребривший город…Сегодня снова дождь! Он снова о былом.Мол, это прошлый век разрывами исколот!Как-будто не теперь нас выбрали на убыль.Как-будто весь июнь – счастливый выходной.Тетрадочки дворов листают жизнелюбы,и простенький сюжет рифмует Проливной:«Надежда есть…кап-кап…, пока непризывныегоразды выметать осколочную пыль.Надежда есть, пока на вспышки грозовыебросается…кап-кап…отчаянный мотыль.Пока спитой чаёк старушки пригубили,да пахнет молоком внучатая душа…Пока ещё…кап-кап…с ума не посходили,подвальной теснотой уставшие дышать».Сирена голосит, как вдовы у могил.Протяжному вытью не знаешь, что ответить.Хватило бы дождя на то, чтоб сочинилневидимый Господь, что нет войны на свете!«Надежда есть…кап-кап…»2018