Воля Донбасса (сборник)

«Ты вдруг поймёшь, что мир принадлежит…»

Ты вдруг поймёшь, что мир принадлежитТебе.И вкус его солёный – тоже даромТы получил.И звон чужой гитары,И солнце в саксофоновой трубе…И лёд – хрустящий, точно леденец,В руке заплакавший от твоего участья…И это всё – огромным словом «счастье»Осмелишься назвать ты наконец…Куда всем Римом русские бредутЯ не болею этим. Отболело.Отплакалось, отпелось, улеглось.Татуировкой не легло на тело,А на душе – укрыто. На авосьВсё было сделано. Извечный русский принцип —Во здравие авось, за упокой…Когда не так давно Гаврила ПринципВскрыл вены миру твёрдою рукой.Ещё сияло миллионам солнце, и свадьбы пировали,Но Кюри исследовали радий, цезий, стронций,И близился к паденью Третий Рим,Предсказанному древними богами,Но зарождалось новое в зерне,Упавшем в почву, что под сапогамиВдавилось в землю… В Мировой войне,Начавшейся, да и не завершённойДо сей поры, пусть солоно хлебнув,Однако выжил, трижды обречённыйМой Рим советский. В горе есаулСтрелял в коня, но, к счастью, промахнулся.С философами белый пароходУшёл в закат, и берег изогнулсяДугою вслед, а есаульский родДобавил франкам кровушки кубанской,Тоски и ухарства, чтоб загустела кровь.А над войною пляскою цыганскойКружил авось, и, изгибая бровь,Подмигивал окопным батальонам,Кричал «Ура!» и, кажется – «Вперёд!»,Из дифтерийных выдирая плёнокПоследний выдох, вытирая ротЧахоточным платком в кровавых пятнахЗастигнутым в отравленном бреду…И было, как обычно, непонятно —Куда всем Римом русские бредут…

Юрий Беридзе (Москва)

Как люто…

Как люто бьются бывшие свои —природные враги так не умеют,не в кровь, а насмерть, кто-то из двоихживым не выйдет больше из траншеи.Не суйся, третий – их не разоймешь,друг другу не простят, что были вместе,лицом к лицу сошлись, грудь в грудь, нож в нож —и третий между ними неуместен…

После взрыва

У поленницы рвануло,разбросало чурбачки,смотрят мертво в закоулоких застывшие зрачки.Хатка словно стала ниже,в землю вжаться норовит,пламя угол хаты лижети снежок у стен парит.В закоулке пёс дворовыйтоже выкатил зрачки,пляшет в них огонь багровый,разгулявшись воровски.И лежат почти у двери,отраженные в окне,безвозвратные потери,непричастные к войне…

Но я не видел никого…

В часы затишья после боясмотрел я в небо голубое,но я не видел никогоиз тех, кто штопает его,кто там, у нас над головами,насквозь простреленное намисшивает на живую нитку,как лейтенант наш плащ-накидку,кто там от края и до краяс небес нагар войны стирает,чтоб мы хотя бы после боясмотрели в небо голубое,и чтоб прекрасное светилонад нами всё же восходило…

Поминать вечно

Храни друзей моих, Господь…

Ольга Бешенковская

Моих друзей Господь не уберёг…Пытался – и отчаянно, но где там…Их пот и кровь впитал мартирологтекущего проклятого столетья.Земля впитала, воздух, небеса,душа моя впитала, заскорузнув…У Господа на солнечных часахсломались стрелки от такого груза.У Господа исписана тетрадьдрузей моих простыми именами —их нам обоим вечно поминатьмолитвами и горькими стихами…

Нас просто так не взять…

Нас просто так не взять – и есть тому резоны:нельзя без нас решить, что нам уже – пора…Мы живы до тех пор, покуда есть патроны,покуда кровь течёт еще из наших ран.Мы кончимся, когда, последний сделав выстрел,последней каплей крови оставим знак в пыли.Мы кончимся тогда – решительно и быстро,и примут нас ладони шершавые земли…

Слепцы

из отсека бээмпэне слыхать поет капельи не видно из отсекакак весна ступает в рекуомывает в ней ступниокаянны наши дниздесь в отсеке-скорлупекаждый в сущности слепецв слепоте закоренелывидим только сквозь прицелыи весны не видно в нихокаянны наши дни

Господняя причуда

Мы с Волги, Енисея, Камы, Дона,Амура, Ангары, Десны, Урала…Мы пережили сто армагеддонов,когда дотла другие выгоралии разлетались пеплом невесомым,и выпадали в нети чёрным снегом,а мы под громы всех армагеддоновпо Волге плыли Ноевым ковчегом,мы плыли Ангарой, Десною, Обью,и Енисеем, Иртышом, Амуром,и снова становились – хлеборобы,и снова становились – трубадуры.Нас никогда и ничего не брало,и новым нас не взять армагеддонам,мы – с Волги, Ангары, Оки, Урала,Двины, Амура, Вятки, Зеи, Дона…Мы – русские. Мы были, есть и будем.Мы русские – господняя причуда.

А нам-то каково

а нам-то каково, давным-давно убитым,над вашей огневой висеть без сил в зените,не зная, как помочь, как поддержать потомков,а небосвод набряк, кровавится каёмка,а грязный дым плывёт родной луганской степью,и вновь шахтерский взвод стоит земною крепью,стоит, как наш тогда стоял в войне великой —и враг не совладал… и вас не победить им…

Нужен сорок пятый

Я хочу поговорить о датах.Было бы лишь с кем да для чего…Нам, ребята, нужен сорок пятый,горький, но победно заревой.Позарез он нужен нам, ребята, —как земля родимая в горсти…Только в этот самый сорок пятыйчерез сорок первый нам идти.

Ирина Горбань (Макеевка)

Опостылело

Опостылело все, надоело,Но родиться обратно – не в силах.Очертить бы окружности мелом,Попросить бы о мире…Просила…Опостылели взрывы, обстрелы, —Восстановит кто наши руины?детворою где площадь пестрела, —Две воронки, как двеУкраины…Опостылел докучливый ветер,Что разносит домов пепелище,Нет руины роднее на свете,Но родню ветер в полене ищет…Опостылел разряд канонады,Под АК засыпаю в полглаза.Если спросят, чего тебе надо?Я скажу: уничтожитьзаразу.Опостылело все, надоело,Только радует глаз первоцветье,И палаты, белёные мелом,И войною рождённые дети.

В зоне видимости

В зоне видимости – блокпост,В зоне страха – многоэтажки,Вне зонально – молчит погостОн-то знает, что будет тяжко.Поле выжженное чадит,По стерне не гуляют птицы,Враг непрошенный не щадит, —Оголтело на город мчится.В зоне видимости – Донбасс,В зоне страха – дома пустые,Брат на брата в Медовый СпасПрет, да так, что водицей стынетКровь и в жилах, и по стерне,А «браты» на гашетку давят,Где песочницы – там верней, —Стопроцентные попаданья.В зоне видимости – АТО,В зоне страха – моя землица,А над кладбищем вдовий стонБудет слышен еще лет сто,И стерня не заколосится.

Очередной раунд

Сотни раундов войны,Сотни перемирий,Ни победы, ни вины,И обрыв все шире.А над пропастью лететь —Крылья обломаешь:Треть войны и битвы треть, —Где упасть – не знаешь.Не орлы, не журавли,Значит, горе-птицы,Битву правят короли —Как не удивиться?На Майдане не юнцы, —А отребье знати,С пацанами – их отцыПродолженье рати.Их Бандера, словно бог,ОлицетворяетНищебродство и порок,А вокруг мирянеГлотки рвут и пойло пьютне впервой с нацизмом.Жаль, их мамки слез не льют,Погуляв на тризне.И гудит во благо злаБандерлогов песня,Словно адова смола,Зло кипит, хоть тресни.Сотни раундов войны,Сотни перемирий.Только нет уже страныВ этом антимире.