Вопрос времени. Часть 1
Шрифт:
– О, это было бы здорово.
– Нет, – сказал он, прищурив глаза. – Ты не занимаешься благотворительностью.
Это было бессмысленно.
– На Земле это обычная форма доброты - давать людям еду, чтобы они забирали ее с собой, когда уезжают. У нас даже есть специальные контейнеры для еды. Это называется «посуда Таппера».
Он снова хмыкнул, и я откинулся на спинку кресла, глядя на проносящиеся мимо уличные фонари.
– Ненавижу объедки.
Мы молчали уже несколько миль, поэтому его голос, а также тот факт, что он все еще придерживался той же линии поведения, удивили меня.
–
– Остатки еды, – повторил он. – Ненавижу их. Это никогда не бывает так вкусно, как ты помнишь.
– Угу, – я медленно улыбнулся. – Может, ты немного переборщил с анализом?
Он прочистил горло.
Я ждал, и когда он замолчал, я собирался просто начать говорить о чем-нибудь, о чем угодно, на какую-нибудь случайную тему, но когда я открыл рот, он начал.
– Перед тем как мои родители погибли, мама заказала торт на мой день рождения. Восемнадцать лет - это было очень много, и вечеринка, которую она планировала, должна была стать настоящим зрелищем. Новость о том, что самолет упал, пришла в тот же день, когда доставили торт, и я думаю, наша домработница просто засунула его в холодильник, не подумав.
Он никогда не говорил о своих родителях, поэтому я молчал, стараясь не мешать ему.
– Я нашел его там через неделю после похорон, этот огромный торт с Суперменом. Что заставило ее заказать его, я никогда не узнаю, но он был там, занимая целую полку с надписями вроде «С днем рождения нашего супергероя» или что-то в этом роде, – он замолчал на несколько минут, просто наблюдая за дорогой. – И я знал, что она получила бы огромное удовольствие, наблюдая, как я задуваю свечи, делаю позу Супермена и все остальное, поэтому я достал его и отрезал кусочек.
Я не мог представить, как сильно Дейн скучал по своим родителям.
Они жили втроем, и еще была его бабушка.
Она умерла за два года до его родителей. Они погибли на борту частного самолета, когда возвращались домой из одной из многочисленных деловых поездок его отца. Мать обычно не ездила с ним, но встреча проходила в Сан-Франциско, а она любила этот город на берегу залива.
– Торт был очень вкусным, я помню, но его было так много. Если бы у меня была своя вечеринка... но там был целый пласт, а я был всего один парень. Клянусь, это длилось вечно. Каждую ночь на десерт у меня был он. Приходили мои друзья, деловые партнеры отца, незнакомые люди - я всем предлагал торт, и они, наверное, думали, как странно, что у меня такой пошлый детский торт, но никто ничего об этом не говорил.
Я уставился на его профиль и ждал.
– Помню, осталась еще половина, и я попытался отдать немного Джуду, чтобы он забрал его домой. Он сказал, что ненавидит остатки, и я понял, что это и было - что-то оставшееся. Я сделал большое дело из того, что, я уверен, моя мама выбросила бы на следующее утро, если не в ночь вечеринки. Она всегда хотела, чтобы я жил моментом - торт, лежащий в холодильнике день за днем, раздражал бы ее до чертиков.
Я кивнул, когда он повернулся, чтобы улыбнуться мне.
– Я выбросил его на следующий день.
– И что, теперь ты не веришь в остатки пищи на каком-то духовном уровне?
– Просто они мне совсем не нравятся.
– Так вот почему я не мог взять ни одного из них
у миссис Уорд?– Да.
– Говорю как человек, которому никогда не приходилось растягивать одну порцию на две или три. Когда растешь в бедности, объедки - это часть выживания.
– Я их ненавижу. Я никогда не хочу видеть что-то дважды. Хорошего может быть слишком много.
Я покачал головой.
– Ты очень тревожный.
– Очевидно.
– Ты собираешься послать Сабине цветы и открытку с извинениями?
Он закатил глаза, как будто я был глупым.
– Конечно. Найди мне открытку с извинениями, за то, что я тебя забыл.
Я хихикнул.
– Серьезно... может, тебе стоит притормозить, а, игрок?
– Заткнись.
Я сидел и улыбался в окно.
– Ты хочешь сказать, что у тебя нет странных вещей из детства, которые не имеют логического смысла?
– Нет, я так не скажу.
– Расскажи мне.
Я пожал плечами.
– Мешки для мусора.
– Прости?
– Мешки для мусора. Знаешь, такие пластиковые? Hefty, Glad или что-то в этом роде.
– Да, я знаю, что такое мусорный пакет, просто объясни мне.
– Хорошо. Видишь ли, когда я был маленьким, это был предмет роскоши. Мы использовали пластиковые пакеты, в которые упаковывали продукты, чтобы складывать в них мусор, потому что настоящие мусорные пакеты были в конце списка. Моя бабушка жила на свое социальное обеспечение, а государство помогало ей талонами на питание для меня. Это было все, что у нас было, так что... но маленькие пластиковые пакеты постоянно рвались, и иногда у нас оставались только коричневые бумажные. Это был беспорядок.
– И что?
– Теперь у меня постоянно есть четыре вида мусорных пакетов разных размеров. Я просто схожу с ума, если они заканчиваются. Мне кажется, что я снова там, в трейлерном парке.
– Но ты любил свою бабушку.
– Любил, но мне не нравилось, когда меня называли бедным белым мусором за то, что я жил там. Я не любил страшных соседей и то, что у нас никогда не было достатка, чтобы оплатить счет за электричество и одновременно поесть. Иногда в конце месяца у нас оставались только рис и бобы.
– Наверное, поэтому ты не ешь ни того, ни другого.
– Наверное.
– Хм. Мешки для мусора.
– Ага. Любой размер, какой тебе нужен, – я вздохнул. – Даже есть мешки для газона.
– У тебя нет газона.
– Не в этом дело.
Он тихонько засмеялся, а затем глубоко вздохнул.
– Мы оба глубоко неполноценны.
– Ты думаешь?
– Я знаю.
– Ну, если отсутствие объедков и разнообразие мусорных пакетов - это предел нашего невроза, то я не против.
– Хорошо, – Дейн согласился со мной.
– Хорошо.
– Ты устал?
– Нет, а что?
– Мне не хочется идти домой.
– Хочешь потусоваться со мной?
Он пожал плечами, и я улыбнулся, потому что так оно и было.
– Тебе было больно, когда Сабина дала тебе пощечину?
– Может, хватит возвращаться к этой теме?
Я чуть не засмеялся.
– Открой рот, вставь ногу.
– Заткнись.
– Твои друзья устроят тебе такое дерьмо.
Он громко застонал, и я спросил, что он хочет делать.
– Мне все равно.