Вспять: Хроника перевернувшегося времени

— С какой стати? Убийства же не было!

— Было, теть Ир. А то, что убитый жив оказался, это уже другой вопрос. Может, будет квалифицировано как покушение, это не мне решать, а суду.

— Какой суд, о чем он, Илья? — совсем растерялась Ирина Ивановна.

— Как ни странно, рассуждает он логично, — сказал Илья.

Ирина Ивановна всплеснула руками и, видя, что двух балбесов (так она их мысленно в сердцах называла) не переубедишь, стала наскоро собирать Илье что-нибудь покушать. Заодно и на долю Сурьева добавила кое-что, включая бутылку пива.

— Это вы зря, теть Ир… — начал было лейтенант, но Илья осадил его несокрушимым российским доводом, не переводимым ни на какие другие языки:

— Да ладно тебе!

И Сурьева этот довод мгновенно убедил.

Ирина Ивановна, сдерживая слезы, провожала сына, но вдруг, глянув в сторону, удивилась:

— Илья, а ты куда кровать дел?

— Какую кровать?

— Отцовскую, я вчера притащила из сарая!

— В сарае и стоит. Потому что во вторник там была. Не надрывайся ты, мам, не таскай. Все равно она в сарае окажется, пока папа не оживет. А оживет, она сама по себе в доме будет.

Сурьев присвистнул:

— В самом деле, если все назад и дальше пойдет, дядя Гена вернется! Ну, дела!

Проводив Илью и Сурьева. Ирина Ивановна пошла в сарай.

Действительно, вот она, кровать, сложенная громоздится в углу, накрытая мешковиной от пыли.

Нехорошо.

Нет, что бы Илья ни говорил, а не дело это. Вернется Геннадий, где он будет лежать, на полу?

Ирина Ивановна при этом понимала, что чего-то не может сообразить.

Но умственных сил на то, чтобы копаться в сомнениях, у нее не осталось.

Надо дело делать, а не сомневаться.

И она опять поволокла кровать в дом.

Анатолий же и Анастасия оказались в эту ночь на берегу речки Шашни, то есть там, где начинался для них предыдущий вторник.

Это была тогда романтическая ночь: уехали за несколько километров от Рупьевска, развели костерок на берегу, выпили хорошего вина, Анатолий спел под гитару лирическую песню собственного сочинения, он давно этим увлекался, а потом они пошли в машину Анатолия, где заднее сиденье раскладывается так, что становится не меньше двуспальной кровати. При покупке машины Анатолий об этом отдельно думал.

Вот и сейчас, в полночь, вспыхнул над рекой костерок, возникла машина, возникли Анатолий с гитарой в руках и разнеженно слушающая его Анастасия.

— …золотые листы, — закончил куплет Анатолий, как оно и было в ту полночь. Рассмеялся, поняв, что произошло, и продолжил:

Но что б ни случилось, я не загрущу, Я верю, что я тебя не отпущу, Я тем отомщу, что всё я прощу. И где б ты ни скрылась, тебя отыщу.

В прошлый раз Анастасия наградила его за это проникновенное пенье поцелуем, они упали на траву и оторвались друг от друга только для того, чтобы торопливо перебраться в машину, где сиденья были уже разложены предусмотрительным Анатолием.

Сейчас не так.

С прищуром глядя на огонь. Анастасия отпила вина и сказала:

— «Чу-щу» пишется через «у». Романс для пэтэушниц.

— Это ты нарочно, — не поверил Анатолий. — Что вообще происходит? Ты помнишь, что меня убили?

— Да? — Анастасия усмехнулась и посмотрела на Анатолия. — А как живой!

— А если бы сегодня наступило не вчера, а завтра? Кстати, о чем вы вчера так мило беседовали с твоим бывшим приятелем?

— О любви, — сказала Анастасия. — Он сказал, что меня любит, а я сказала, что сейчас никого не люблю.

— Совсем никого?

— Папу, маму, себя.

Анатолий налил вина, посмотрел сквозь стакан на огонь. Жидкость искрилась и вспыхивала бликами. Он вспомнил, что в прошлый раз почему-то подумал о своем будущем, которое представилось таким же красивым, искрящимся и переливчатым, как это вино. И, как внезапное опьянение, ударила тогда в голову нестерпимая, до слез, любовь к себе — не только будущему, но и теперешнему. Господи боже ты мой, думал он, до чего же хорошо жить, до чего я хорош, и костер хорош, и вино, и эта девушка. Весь этот мир меня любит, и девушка тоже. И накатил приступ невыносимого желания, которое было тут же утолено. Почему сейчас не так? Это неправильно. Несправедливо.

Анатолий выпил, поставил стакан, положил гитару, подсел к Анастасии, обнявшей руками свои плечи, осторожно, очень осторожно взял пальцами ее лицо, повернул к себе:

— Настенька… Ты просто растерялась. Не думай о времени, к черту все эти перескоки, главное — я тебя люблю, ты меня любишь. Можешь говорить что угодно, я не верю.

— Не загрущу, не отпущу, отыщу, — ответила Анастасия словами его песни.

— Если хочешь, да, не отпущу, — сказал Анатолий и, помня американские лекции о том, что женщина тайно жаждет насилия, которое поможет ей преодолеть собственную нерешительность (лектор, правда, оговаривался, что это не его мнение и он с ним не вполне согласен, а может быть, и не согласен совсем), крепко обхватил ладонями голову Анастасии, прижался губами к ее губам. Она начала отталкивать его. Анатолий терпел, ждал, когда толчки ослабнут и Анастасия честно отдастся страсти, но вместо этого она рванулась назад и упала. Анатолий бросился к ней, Анастасия перевернулась, чтобы встать, но дальше был откос к реке, и она покатилась, пытаясь ухватиться за траву, за кусты. Анатолий побежал за ней, упал, тоже покатился, наткнулся на тело Анастасии у самой воды. Навалился на нее, пытавшуюся встать, увидел под собой ее лицо с растрепанными волосами, испачканное в земле и от этого какое-то первобытно красивое, и сам себя почувствовал вдруг диким охотником, поймавшим добычу и уже в силу этого имеющим на нее право владения.

— Нет, ты хочешь этого! — хрипел он, разрывая на ней одежду.

Анастасия плюнула ему в лицо.

Анатолий засмеялся.

А для Анастасии самое ужасное было то, что она, кажется, действительно хотела этого — не Анатолия, а именно этого, что могло бы с нею случиться, но с участием не Анатолия, а кого-то другого. Но другого нет, пусть, значит, будет пока Анатолий. И она перестала сопротивляться.

Потом они спали в машине, измученные. Потом Анатолий отвез ее домой (по дороге молчали). Дома Анастасия долго лежала в ванне, позже валялась на постели, смотрела телевизор, читала, спала, опять смотрела телевизор, находясь в состоянии полного недоумения. Она ни о чем не думала, будто мозг утратил эту способность. Овощ я, просто овощ, сказала себе Анастасия. И пусть. Ничего не хочу.

По крайней мере, сегодня. А завтра будет завтра. То есть вчера. Или все-таки завтра? Неужели они не понимают, смотрела она на спокойные лица ведущих телепередач, какой кошмар происходит вокруг?

Не со временем — с людьми. Как мы будем жить дальше?

Позвонил Илья, сказал, что его выпустили, взяв подписку о невыезде, хотелось бы повидаться.

— Не сегодня, — отказалась Анастасия.

Звонила мать, звонил отец, еще кто-то звонил, всем она отвечала, что плохо себя чувствует и вообще спит.

Меж тем вокруг разворачивались непростые события.

Игорь Анатольевич Столпцов, как уже говорилось, пребывал в ступоре. Он все яснее осознавал, что до тех пор, пока время не повернется в правильную сторону, работать нет смысла. Что ни делай, всё впустую.

О вчерашнем событии, то есть убийстве сына, он узнал утром. Это объяснимо: вернувшись вечером с работы (какая к черту работа, само слово звучит издевательски!), где его то и дело беспокоили звонками из Москвы — кураторы, дольщики, пайщики, акционеры и прочая сволочь, все с тревогой спрашивали, что же будет дальше, — Игорь Анатольевич отключил телефон и попросил то же самое сделать жену. Лариса без вопросов отключила. Домашний тоже. И кабель Интернета был вырван из гнезда, и телевизор молчал, и прислугу отпустили; таким образом, они остались одни, в тишине, как того и хотел Игорь Анатольевич.