Я хочу свою жену…

— Это разные вещи… — оправдываясь, произносит он.

— Нет. Это одно и то же. Доставить удовольствие своему партнёру. Получить его. Расслабиться. Позаботиться… Дальше?

— То есть, я тебе отлизать должен был, да?

— Было бы неплохо. Дальше?

— Может, хватит этого дальше?!

— Хорошо. Уходи тогда.

— Как с тобой разговаривать нормально?! — крик оглушает. Морщусь, не сдвинувшись с места, пожимаю плечами. — Херню мне какую-то несёшь. Выставляешь меня маньяком. Насильником. Ты в себе?

— Я просила остановиться. Ты не остановился. Я просила слезть с меня. Ты не послушал. Кто ты тогда? Сам выводы делай. Я тебя так не называла. Ты сам это сказал.

— Но ты думала!

— Что я думала, тебя не должно волновать. Я же к тебе со своими мыслями не лезла. А ты пришёл. Пришёл с очередной порцией унижения, оскорблений и эгоизма. Чего хотел, непонятно.

— Нам было хорошо!

— Мгновение. — вновь перебиваю, качая головой. — Одно короткое мгновение было хорошо. А после… часы сожаления и отвращения к самой себе. Оно того явно не стоило.

— А с ними у тебя иначе, да? С двумя хуями тебе привычнее. После них ты гордишься, блядь, собой? — зло выплёвывает он, качнувшись в моём направлении.

— Даже не подходи! — вскидываю руки, оторвав плечо от душевой кабины. — Стой на месте или проваливай.

— Ты не ответила!

— Да, иначе. Хорошо не мгновение. А всегда! После… ну да, совесть мучает. Довольно часто присутствует ощущение, что я шлюха, что я больна, зависима и вообще морально мертва. Но… оно того стоит. Мы трахаемся, прикинь, и они меня любят. Не себя. И им это нравится. А тебе нравится, чтоб тебя любили во время секса. Ласкали, насасывали… Тебе плевать, что нужно партнёру, ты думаешь только о себе. Любишь себя, трахая меня, баб своих тоже, я уверена, так же. Все тебе должны хорошо сделать, да? Я почти об этом уже забыла, но ты напомнил… А я не хочу так. Это унизительно. Достаточно?

— Более чем. — поджав губы, Лёша смотрит на меня ненавидящим взглядом и, повернувшись на пятках, пропадает из поля моего зрения.

Не выхожу из ванной комнаты, пока не раздаётся хлопок двери.

Кажется, пришло время позаботиться о замке на дверь.

* * *

Сеанс с психологиней поселил в моей голове лишь ещё больше вопросов. Я вообще сомневаюсь, что это лечение. Так, излияния негатива и прочего в чужие уши.

Но именно сегодня она помогла кое-что понять. Мне бы радоваться, вот только это касается не совсем меня. Лёши. Обязывающее меня с ним поговорить.

Со вчерашнего его визита он не выходил на связь. Утром его не было. Я как дура ему звоню уже пять минут. До победного, пока гудки не кончаются.

Игнорирует? Прекрасно!

Пишу сообщение:

"Теперь мне нужно с тобой поговорить! Перезвони."

Отправляю, задумчиво закусив губу. Мысли скачут с одной на другую. Наконец-то меня озаряет! Тимур!

Звоню своему бывшему телохранителю, слушая очередные скучные гудки, и стучу каблуком сапога по тротуару.

— Да бери же ты трубку! — чертыхаюсь, абсолютно не стесняясь прохожих.

Просто, чтоб уже да так да, нет так нет. Вот куда мне сейчас ехать? Домой? В администрацию? На работу?

— Рад слышать, Елизавета Павловна.

Наконец-то!!!

— Где мой муж?!

— Обедает с… партнёром. — по голосу слышу, что что-то не так. Игнорирую пропустившее удар сердце.

— Адрес!

— Это не лучшая идея…

— Тимур, адрес!!!

Не понимаю, почему он сдался? Разве это нормально, выдавать местоположение своего подопечного? Мне кажется, нет. А вдруг я туда киллера пошлю или наёмного убийцу? Это вообще одно и то же или нет?

Глава 22

До гостиницы добираюсь на такси. Обзавестись новой машиной никак не получается. Лёша предлагал не только оплатить её, но и если что отремонтировать мою малышку. Не готова я пока за руль. В поток машин…

Приветливый швейцар подсказывает мне расположение ресторана с холла, чем зарабатывает неплохие чаевые. Расправляю меховую жилетку, перехватываю крепче сумку на всякий случай и стучу каблуками в указанном направлении.

Собственно я могла бы и не спрашивать ничего у персонала. Ресторан закрыт на спецобслуживание. По бокам от огромных дверей кучкуются ребята в чёрных костюмах, посередине которых, у самых дверей, стоит хмурый Тимур.

— Тимурик, открывай. — рычу я.

— Вы себя контролируете? — с ухмылкой интересуется мужчина.

— Абсолютно.

Двери передо мной распахиваются. Я бегло осматриваю зал, замечая и сидящего спиной ко мне мужа, и брюнетку, сидящую напротив него, чьё декольте привалило бедолагу к столу.

Ну кто бы сомневался! А никто!

Внутри всё-таки неприятно царапнуло. Он же совсем недавно чуть ли не в любви мне клялся, а сейчас обхаживает очередную молоденькую дурочку. Вчера ещё выяснять что-то припёрся…

Ради чего? Чтобы сегодня отправиться покорять новые вершины?

Уверенно двигаюсь к их столику. Лёша медленно поворачивается. Улыбается… Улыбка медленно сползает с его губ, как только он повернулся достаточно, чтоб меня увидеть.

Машу ему рукой, натянув дерзкую ухмылку:

— Привет. Это она? — останавливаюсь у стола. Кладу ладонь на белоснежную скатерть, постукивая ноготками по поверхности. — Я же просила блондинку. И помоложе. Желательно вообще девочку. Девочку, понимаешь? Не вот это… — бесцеремонно вскидываю палец на мечущуюся на месте девушку. — Сколько через неё прошло уже? Нет, ничего тебе доверить нельзя. Давай скинем возраст до… пятнадцати? Как тебе? Со скольких лет у нас там возраст сексуального согласия? Под статью не попадём? Хотя… Ты же разберёшься… — улыбаюсь, послав мужу воздушный поцелуй, и резко поворачиваюсь к брюнетке: — Свободна. Ты нам не подходишь! Тиму-ур! — кричу, никого не стесняясь. И как только дверь открывается, улыбаюсь плотоядно и ему: — Будь добр проводи девушку. Рассчитайся за её услуги, если потребуется. Нам с мужем нужно поговорить наедине.

Судя по тому, как оперативно Тимур полез во внутренний карман пиджака, когда эта девица поравнялась с ним, ещё и буркнув нам или мне: "Извините", расчёт таки потребовался.

— Ну и? — выгнув бровь, сажусь за стол, поставив на его край свою сумку. — Ты из-за этого трубку не брал?

— Лиза, ты неподражаема. — расхохотавшись, муж хлопает в ладоши. Едва переведя дыхание, выдаёт: — Почему ты никогда не поступала подобным образом? Раньше. Если ты знала о моих приключениях…

— Раньше? — искренне изумляюсь. — Раньше у меня самооценка была… не было её, в общем. Не хотела видеть своими глазами и слышать, чтобы ты сказал в подобной ситуации раньше. Я бы вряд ли пережила подобное унижение.

— А сейчас это для тебя не унижение, получается? — сцепив пальцы в замок, Лёша наклоняется вперёд.

— Мы разводимся, алло. Нет, конечно. Приятного мало, да, но однозначно не смертельно.

— А, может, стоило попробовать?

— Так… — выдыхаю, отбросив волосы назад. — Я здесь не за этим! Я пообщалась со своей психологиней…

— Кем?

— Ты можешь не перебивать? — закатываю глаза, стараясь воспроизвести в памяти всё как следует. — Психолог, психотерапевт устраивает? Пообщалась с психологом. Ты как? Не хочешь тоже сходить?