Я садовником родился

– Ну и что? – сказал он, едва вышел за порог. – Что это нам дало?

– Давай выйдем, на лавочку сядем. И я тебе скажу.

В лифте Серега переминался с ноги на ногу от нетерпения. На улице схватил друга за плечо, резко развернул лицом к себе:

– Давай, говори!

– Могу я тебя чуточку помучить? Шучу. Время не ждет. Значит, слушай: все это настолько очевидно, что я не могу понять, как с самого начала лопухнулся. Одна из женщин была лишней. И это именно Вика. Луговая трава, не цветок. Он просто ошибся. И вовсе не хотел ее убивать. У него, ведь зрение слабое. Он убил Лилию, потом захотел убить Марго. Ты сам представь картину: Лилия отдала ей вещи богатой подруги, которые бес толку валялись в шкафу на полке. А Марго экономила на всем, хотела дожить последние дни, как человек. Кто бы стал о ней заботиться в больнице? Она копила деньги, потому и вещи у Лилии брала. Среди них были духи и пестрый шелковый платок. Марго его часто надевала. И желтый пакет довершил картину. Он же не знал, что Виктория зайдет после работы в супермаркет и купит мороженое с кока-колой. И на сцене появится яркий желтый пакет. А в подъезде темно. Помнишь, Флора говорила, что он все время принюхивался? У этого человека недостаток зрения компенсируется острым обонянием и тонким слухом. И движения неуверенные, не потому что он пьяный. Он просто слабовидящий. Потому и линейку на шею с первого раза не мог закинуть. Отсюда и царапины. Ошибка, элементарная ошибка. Он хотел убить не Викторию, а Марго.

– Но зачем?

– Цветы, наверное. Помешан на цветоводстве. Он и павильон потому поджег, что не мог найти нужную тетрадку. Не в состоянии был разглядеть написанное, вот и решил уничтожить все бумаги. Чтобы наверняка. Роза не знала этого человека в лицо, а Марго, как раз знала очень хорошо. Она все рассказала подруге, а та записала.

– Но тогда получается, что это…

– Воробьев, да?

– Не может быть, Леша! Не узнать свою собственную жену?!

– Может, он ее потом узнал? Когда она уже была мертва? Или раньше, но все равно ненавидел ее так сильно, что стал душить до конца.

– И что теперь делать? К нему идти?

– Знаешь, Серега, иди к нему один. Я не могу.

– Ты, все-таки, с ним разговаривал?

– Серега…

– Ты разговаривал. Добрый, да?

– Все могут ошибаться. Мне показалось, что он человек, который слегка запутался. Но, все равно: человек.

– А он скотина. Он… Слов-то таких нет.

– Ладно, давай без эмоций.

– Боишься, что я сам его придушу? Не доведя до отделения? Правильно боишься.

– Только пусть это будет без меня. Неловко, что он меня так обманул. Еще и «спасибо» сказал.

– Я его сейчас задержу, и отвезу на допрос, если сразу не расколется. А ты к жене можешь идти. Под теплый бок. Со всей своей сентиментальностью. А жестокий Серега Барышев поставит в этом деле точку.

– Ну, я пошел? – тоскливо сказал Алексей.

… все цветы мне надоели

Я давно уже никому не говорю, какое у меня зрение. Минус сколько. Это так много, что люди все равно не в состоянии понять и представить себе, что это такое. И они начинают меня жалеть. Вслух. А я чувствую только скрытую радость в их голосе: «Ой, как хорошо, что это не у меня!». Потому что сразу после слов сожаления они торопятся сообщить о своем отличном зрении. В крайнем случае, о небольших с ним проблемах. И даже не подозревают о том, как это меня раздражает. Поэтому я давно уже делаю вид, что все нормально.

А, меж тем, близорукость моя некорректируемая. Не улучшают ее ни очки, ни контактные линзы. Я живу в своем, особом мире. В нем нет людей, только туманные, расплывчатые пятна. Цветные пятна. Пульсирующие пятна, если я пытаюсь в них вглядеться. Но я не чувствую себя ущербным. Наоборот. Я знаю, как уродливо многое из того, что видят остальные. На это просто незачем смотреть. А то, что домысливаю я – прекрасно.

Я больше слышу, тоньше чувствую. И запахи, и людей. Я придумаю их по этим запахам, и еще по голосам. И уродины могут показаться мне красавицами, а красавицы – ведьмами. У меня свое зрение. Особое.

И я не хочу, чтобы меня жалели.

3

– Что такой мрачный?

– спросила жена, открыв Алексею дверь.

– Меня обманули, Сашенька. Человек, которому я сделал доброе дело.

– Бывает.

– Почему так?

– А ты сам всегда хороший?

– Но я же женщин стальной линейкой не душил!

– Что, маньяка поймали? – охнула Саша. – И кто он?

– Не будем об этом. Слушай, давай не будем откладывать, и прямо завтра поедем смотреть на весну? Завезем детей к маме, и поедем.

– А почему с детьми нельзя?

– Тебе надо отдохнуть. И мне тоже. У меня еще есть время. Поедем, Сашенька - тоскливо повторил он.

– Хорошо. Мы поедем гулять завтра. Вдвоем. Ты и я.

– У меня замечательная жена.

– И ты только сейчас это понял, поросенок?…

… Они поехали в центр, в Парк Культуры. Было солнечно, но еще прохладно. Саша замерзла, бродя по асфальтовым дорожкам, но все равно была очень счастлива.

– Знаешь, мне хочется что-нибудь на память об этом дне.

– Что, например?

– Тут есть уличный вернисаж, напротив Парка Культуры. Выставка картин на продажу. Давай, зайдем?

– Ты что, картину хочешь купить?

– Ну, самую маленькую-маленькую. – Сашенька развела руками, показав, какой должна быть картина.

– Хорошо, что я денег с собой много взял. Хотел сводить тебя в дорогой ресторан. В очень дорогой, - намекнул Алексей.

– Нет. Купи мне лучше картину.

– А выбор у меня есть?

– И не рассчитывай.

– Что ж, тогда согласен, - притворно вздохнул Алексей.

Они вышли из парка и спустились в подземный переход. Потом, ежась от ветра, добрели до уличного вернисажа. Народу там было гораздо меньше, чем картин, и продавцы явно скучали. Алексею не очень-то нравилась вся эта лубочная живопись, и он хотел сделать покупку побыстрее. Но жена Александра заявила упрямо и весьма решительно:

– Я хочу осмотреть все. Раз уж мы сюда приехали.

И он снова покорно кивнул:

– Хорошо.

А потом долго бродил среди стен, увешанных картинами, и, чувствуя, что устает, смотрел на этих бесконечных лошадей, на блюда с румяными яблоками, на сирень. Сирень в вазе, сирень на столу, сирень в глиняном кувшине… И был этот сладкий толчок в сердце. Картина на серой стене с облупившейся штукатуркой. Необыкновенная картина. Очень нежные, какие-то даже по-детски слабые, беззащитные краски. В тонкой, вытянутой вверх, стеклянной вазе, которую словно и незаметно, невесомый совсем букет. Он знал, что эта трава называется «кукушкины слезки». А как называются цветы, то ли темно-розовые, то ли нежно-малиновые, с рваными краями, не знал.

Поэтому нагнулся, разбирая подпись к картине. Да, она как-то называлась. И еще один сладкий толчок почувствовало его сердце. На бумажке, приклеенной скотчем к деревянной раме, было старательно выведено печатными буквами:

«Нежность».

Саша тоже остановилась, вздохнула восхищенно:

– Купим?

Но, услышав цену, вздрогнула:

– Как дорого!

– Купим, - сказал Алексей бородатому мужику в берете. Типичный художник, даже шарф живописными кольцами обмотан вокруг шеи.

– Хороший выбор. Для души писал, - пробасил тот. – Потому и дорого.

– Скажите, а откуда вы взяли сюжет? Очень необычная композиция, – спросил его Алексей. – Полевые цветы, и неброские.

– Да, необычная. А история такая. Пару лет назад пошел я на выставку цветов. Летом дело было, как сейчас помню. Ну, как художнику, мне это интересно. Выставки всякие. Сюжеты новые ищу. Где есть прекрасное, там стараюсь к нему приобщиться. И увидел я там этот букет. И подпись к нему. Он так и назывался: «Нежность». Как увидел, так и замер. Три дня выставка была, так я все три дня на нее и ходил. Денег на билет не пожалел. Все запоминал эту самую «Нежность». Да что там запоминать? Вот где она у меня. В душе.