Я тебя не отпускал

— Но это не всё. Я хочу, чтобы убийца моего отца не прохлаждался в Эмиратах по борделям и притонам, а получил по заслугам.

— И чего же по-твоему заслужил твой брат?

— Ну, коль уж мы сошлись во мнении, что он поехал крышей, то… принудительного лечения.

— Мм. Пожалуй, заслужил, — благосклонно кивает бабушка.

Протягиваю ей её телефон, лежащий на подоконнике.

— Позвони ему. Пригласи на поминки. Пригласи так, чтобы не посмел не прийти.

— Придёт, — забирает телефон бабушка.

— И гостей. Много гостей!

Нам нужны свидетели.

Глава 45. Смысл

Злата — в чёрном закрытом платье. Волосы строго собраны в косу.

Тихо играет Патрисия Каас «Le mot de passe», отцу нравилась эта музыка. Злата двигается плавно, словно под ритм. Сложно отвести взгляд…

Всё время рядом с бабушкой. Та плохо себя чувствует. Усаживается в драпированное кресло во главу стола.

Гости начинают подходить.

Вспоминаю похороны деда. Картинки совпадают. Поминальный ужин тоже был в банкетном зале, оформленном в тёмных тонах. Только я был совсем маленький и смотрел на это со стороны. А сейчас я в центре событий. Хотя тоже стараюсь держаться в стороне.

— Осмолов, врач-психиатр, собственная частная клиника, — негромко комментирует мне Волков одного из гостей. — Есть несколько «заключённых». Практикует. В проблему я его в общих чертах посвятил…

— Ты с ним работал уже?

Улыбается, не отвечая на вопрос.

— Надёжный человек.

— Понял.

Клещами из него не вытащишь! Но это полезная деформация. Пусть будет.

Отвожу в сторону этого психиатра, обсуждаем детали, цены, процедуру оформления недееспособности и опекунства.

Со стороны поглядываю, как встречает и рассаживает гостей Злата. Достаёт телефон из сумочки. Что-то читает там… Улыбается в экран. Кому? Пишет что-то скользя пальчиками по экрану и пытаясь сдержать улыбку.

«С кем она?» — вопрос начинает стучать у меня на подкорке.

Нельзя быть таким параноиком.

Отвожу от неё взгляд. С усилием. И натыкаюсь взглядом на Ваху. А он тоже улыбается в экран своего телефона. Я перестаю слышать, что говорит мне Осмолов. Кислота заполняет каждую мою клетку.

Нет… Нет! Это бред. Такого не будет. Злата любит меня. Ваха — не станет мутить за спиной. Это паранойя!

Извинившись перед врачом, подхожу к жене, заглядываю ей в глаза. Она с вниманием открыто смотрит на меня.

— Что-то идёт не так?

— Всё — так.

Прикасаюсь незаметно костяшками пальцев к её лицу.

— Ты любишь меня?

Взгляд тут же смягчается, становится нежным и проникновенным, ноздри вздрагивают. Меня окутывает теплом. Прижимая к лицу мою руку, целует в ладонь. Целую её в ответ в висок.

Я — кретин. Шизанутый ревнивец.

Только отпускаю эту ебанутую мысль, что она может переписываться с Вахой, как её телефон снова пиликает. И она не прикасается к нему при мне. Не смотрит, кто написал.

Взрывает! Но я держу себя в руках.

— Посмотри… — стреляю глазами на сумочку.

— Позже, гости… — отходит от меня.

Ну, бля…

Не отбирать же телефон? Она психанёт. А там сто процентов никаких левых переписок. Обидится за недоверие. И будет права.

Выдохни, Черкасов! Это — не про Злату.

Разворачиваюсь в сторону Вахтанга. Довольный как слон. Ну, пиздец… Привет, паранойя!

Подхожу к нему.

— Дэм, хочешь анекдот расскажу?

Анекдоту ты улыбался? Ладно, живи.

— Вроде как не к месту, поминки.

— А он в тему.

— Ладно, давай.

— «От чего умерла ваша теща? Грибами отравилась. А почему на шее синие пятна? Грибы есть не хотела!»

— Смешно… — расслабляюсь я.

— Смешно, да. А если он не захочет есть грибы?

— Мы ему их нальём. Концентрат псилобицина с усилителями будет на стенке его бокала. А от спиртного мой брат никогда не отказывался.

— Демон, — мгновенно становится серьёзнее Ваха, глядя мне за спину.

Разворачиваюсь. А вот и наш главный гость! Брат стоит в арке с двумя охранниками. Решительно двигаюсь к нему на встречу, одновременно со Златой.

— Родион… — неспешно подходит к нему Злата. — Оставь свою охрану за дверью, будь любезен. Здесь, — обводит она рукой стол. — Только гости.

— Руку мне не пожмёшь, брат? — дёргается агрессивно его верхняя губа.

— Рукопожатие — это знак доверия. Он означает, что в руке не зажат камень, который человек готов бросить в тебя. Но в твоей руке он зажат, верно?

И в моей!

— Верно! Но придётся тебе меня сегодня терпеть, — надменно. — Бабушка желает, чтобы я присутствовал на поминках.

— Желания Нины Андриановны в такой день нами будут учтены, — холодно гасит конфликт Злата. — Пойдём, я посажу тебя.

Злата берёт меня под руку.

— Как моя дочь? — по дороге интересуется Родион.

— У тебя есть дочь? Жаль, что семья не в курсе, — парирует она.

— Добрый вечер, — кивает он бабушке.

— Родион… Спасибо, что пришёл помянуть отца, — бросает та. — Напротив меня, будь любезен.

Указывает ему место на противоположном торце стола.

Официанты разливают спиртное. Опираясь ладонями на стол бабушка встаёт. Обводит взглядом присутствующих.

— Мой сын был достойным членом рода Черкасовых. Человеком, радеющим за свою семью и детей. Сегодня сорок дней, как он покинул нас. Он дал этому миру трёх сыновей. И мне хочется надеяться, что ему не будет стыдно ни за одного из них. И он надеялся, что каждый из них укрепит род по мере возможности. Если же в силу здоровья какой-то из них не сможет, то Альберт завещал, чтобы остальные позаботились о нём так, как будет необходимо.

Всё присутствующие уверены, что речь идёт о Марке. Но только самые близкие знают — бабушка говорит о Родионе. И смотрит она во время речи в его глаза.

Произносит прощальные слова, поднимая бокал. Родион допивает до дна. Злата лишь пригубляет.

— Хорошее вино. Не понравилось?

— Понравилось… — облизывает губу.

— Выпей. Всё под контролем. Расслабься немного.

Кивает. И снова делает вид, что пьёт, смачивая губы.

Ну нет, так нет…

Несколько человек поднимается по очереди ещё, чтобы выразить соболезнования и сказать свои речи. Встаю следующим.