Запах разума

Артик этот, фигартик, прав. Он, положим, урод, но черепок у него варит. Мы на другую планету попали. Не Марс, конечно - чё, Марс все знают, нихрена там нет. Я без понятия, на какую. Может, вообще где-нибудь там... в телескоп не видать. ТПорталу-то всё равно - хоть километр, хоть тыщща, хоть миллион, биллион там. Хренак - и уже на месте, ёлки.

А они идут и всё гонят: город, город... Дели, Сингапур... Мухосранск, ну да. Уже. Какой тут город?! Я вокруг гляжу - всё вообще чужое. Ягоды эти... не, ягоды вкусные, ясно, лучше клубники - но ведь не наши тоже. Паучина этот, который на Диньку с дерева махнул... Жаль, Динька его в папоротник запулил, не найдёшь теперь - я бы поглядел поближе. Зверь-паук!

Соседке бы нашей по лестничной клетке такого за шкирку пустить! Небось, тут бы и ласты склеила, сука облезлая... Знать бы, что такие паучары жрут... я б поймал штучку - и пусть бы он жил в банке. Или аквариум бы прикупил ему, песку бы насыпал, корягу бы положил обструганную... Круто. Я бы ему мучных червей покупал... а если Артик прав, и они яйца трескают, так ещё и проще.

Чё Динька пауков боится, маленький, что ли? Шикарные твари. Лапищи... А морда - десяток глаз, под глазами такие шевелятся... челюсти, что ли... Суперски же.

Только всё это не выгорит. Домой-то завести такого - размечтался... как же мы теперь домой попадём, а? С другой планеты?

Не то чтобы у меня дома золотые горы были - но что ж теперь, мы тут, в лесу, что ли, всю жизнь будем жить? Как дикари какие-нибудь? А жрать чего? А спать где? А бабы? Я ж, как с армейки приду, жениться хотел... А теперь что - тут куковать до старости с этими тремя?! Ну смешно же, блин!

До слёз, ага...

Речка меня чутка утешила. Мне жарко было очень, не так жарко, как душно - а водичка свежая всё-таки. Потом уже пришло в голову: слышь, тут ведь и крокодилы могут быть... Да ладно. Не было там никаких крокодилов. Рыба вот была. Я чё, я сразу вижу: рыба есть здесь.

А рыба есть - не подохнем от голода, блин. В любом случае.

У этих придурков пустые карманы были, ясен пень. А у меня - нет, при мне - ножичек. Хорошая штучка, выкидушка с пружиной, подарочек старого другана, талисман, можно сказать. Надёжный - и наточен, как бритва. Так что - удочку вырезать есть чем, вот крючки только... с другой стороны, придумается, как их ловить - а почистить есть чем. И пока эти мудозвоны обсуждали, как костёр развести трением, я-то знал, как огоньку добыть.

Железкой об камешек, чё. И на мох. Дохрена же вокруг сухого мха. И камешек подходящий найдётся, если поискать. Но это всё - если рыбаков не встретим.

У меня в кармане эта штука лежала... орех. И я его перебирал пальцами и думал: кто-то же проковырял в орехе глазки, нет? Артик как-то, вроде, не согласен - но не могла же мышь прямо ровно так прогрызть? Или червяк? Или - могла? Если у них такие орехи тут есть, в форме куклы, дофига похожие - может, и мыши есть такие, блин... Хрен знает же...

У меня непонятки какие-то были, в общем. С одной стороны, как ни посмотри: какая же это Индия? Какие же тут рыбаки, если другая планета? Марсиане? С другой, я всё орех доставал и смотрел. Ну как такое могло вырасти само собой, а, ёлки?!

А тут у меня ещё щека начала чесаться. Мы когда в овраг этот спускались, я веткой ободрал до крови, но ничего, даже забыл про неё - а после речки что-то зачесалась. Главное дело, ёлки, чесать-то больно, ранка же! А так свербит - просто всё время думаешь о ней.

Дома я бы йодом залил или спиртом. А тут - как? Костёр разжечь и прижечь, нет? Чтобы потом ходить с фуфлом в полморды? Ну ёкарный бабай...

А если заражение?

Задница какая...

А идти то легко, по песку, по кромке воды, то - заросли начинаются, берег поднимается, приходится проламываться через все эти ветки. Кой-где - колючие. Иногда какими-то тросами зелёными всё запутано, блин, не продраться. Приходится обходить. Не так утомительно, как раздражает. А над водой летают эти штуки зубастые, которые вместо птиц. Орут, пищат. Ни одной нормальной птицы тут не видали, только эти. Километров пять прошли против течения - и одни ящерицы с крыльями. И мне в деревню уже слабо верится. И раньше-то...

Да ещё и пожрать бы не мешало, а Витёк был против, чтобы сейчас тут рассупониваться, рыбу ловить и всё такое. Он всё думал, что можно до вечера попасть в рыбацкую деревню к индейцам. А Динька с Артиком заявили, что им есть неохота - малоежки, подумаешь. А мне хотелось. У меня так крутило в желудке от этих ягод и тянуло... в общем, хорошо бы добыть что-нить существенное, блин. Чтобы брюхо успокоилось.

А тут Динька говорит:

– Смотрите, мужики, щётка в песок закопана.

Артик ногой потыкал - а щётка зашевелилась, ёлки! Гляжу - блин!

Мохнатый рак.

Жестяк.

Я его схватил за спину - громадный, в длину - сантиметров тридцать есть, клешнястый, щёлкает, усы, и весь, главное дело, шерстью покрыт! Сверху на панцире - мех, блин! Торчит вверх, как щётка, действительно. Прям весь в шерсти, жёсткой такой, как на малярных кисточках. Но брюхо - почти как у нормального рака, лапки там...

Я говорю:

– Мужики, живём. Тут можно раков наловить, как нефиг делать!
– и показываю.

И вдруг Динька бледнеет, сгибается и начинает блевать. Ягодами. Ох, ты ж, думаю...

Это, я думаю, уже не от ТПортала. Это - от ягод, сука... И мужики на него смотрят с таким пониманием, что мне делается совсем фигово.

Артик говорит:

– Денис, очень плохо?
– а сам тоже сбледнул с лица.

А Динька - в слезах и соплях, в поту - глядит и говорит:

– Устал очень. Я посижу?

И Витёк вздохнул и грит:

– Ну всё. Пришли. Привал, салаги.

Смотрю, не до рака им, блин. И мне чего-то тоже не до рака. В желудке крутит, я ж тоже эти ягоды ел, ёлки! Ещё побольше съел, чем Динька... Ну, думаю, трындец мне.

А Динька на валун сел - и вид у него стал такой... полумёртвый. Жесть. Артик его голову потрогал и говорит:

– Жар у него. Не знаю, в чём дело: расстройство желудка, инфекция, отравление - но это, похоже, серьёзно. Что будем делать?

– Что, - говорю.
– Костёр разводить. Витёк пусть уже начинает тереть что-нить, а я попробую своим методом. А ты держи рака.

Артик на меня смотрит, как в ступоре:

– Что?

– Рака, - говорю, - держи, козлище. Чтоб не уполз. Он пригодится.

Лыбится, как параша, блин. Но взял.

А Витёк говорит, хмуро:

– Чё мне тереть? Холку тебе натереть, чтоб ты не гнал? Сам и три, раз такой крутой.

– Тереть, - говорю, - не в моих привычках. Это ты хотел чё-то трением добывать, ёлки. Вот и валяй. Если умеешь, надо же попробовать, у меня может и не получиться.

Ну что. Посмотрел он на эти палки, на всю эту фигню, которая из песка торчала там и тут - и говорит:

– Вообще-то я, как бы, не тёр никогда.

– Начать, - говорю, - никогда не поздно.