Засекреченный свидетель
Шрифт:
Все члены группы доложили о проделанной работе и о результатах ее. Если первая часть доклада начальника вполне удовлетворяла — все трудились в поте лица, то вторая не годилась никуда и никоим образом. Как-то не задалось расследование на этот раз. Вроде бы первоначальные версии о несчастном случае или самоубийстве поменялись: многое указывает теперь на умышленное убийство президента Олимпийского комитета. Но основные действующие лица этой трагедии остаются такими же неизвестными и недоступными, как и в самый первый день расследования, несмотря на напряженный труд их небольшого коллектива.
Поневоле опечалишься и взвоешь.
А тут еще супруга захворала…
Вечером перед его обратным ночным вылетом из Москвы, они с Ириной сидели на кухне и просто пили чай. Дочь задерживалась у подружки.
— Ну, что сказал врач?
Ирина Генриховна только вернулась из Института пульмонологии, куда ездила на консультацию. Не успела мужа в Сочи проводить, как закашлялась что-то — без видимых на то причин. Знакомые медработники порекомендовали хорошего специалиста.
— Вскрытие покажет.
— А серьезно? — Турецкий не любил шуток о здоровье. И нахмурился.
— Да ладно, Шурик. Если было бы смертельно — мы бы не тут сейчас разговаривали. Но и веселого мало. Написал «острый бронхит», а на деле сказал, что, если бы не анализ крови, свидетельствующий об отсутствии воспалительных процессов, он бы со спокойной совестью диагностировал пневмонию правого легкого. Да и в левом что-то булькает, — Ирина закашлялась, приложив руку к груди. — Полежала под капельницей, в ингалятор какой-то подышала. Завтра снова поеду на процедуры. Послезавтра. А потом он снова будет смотреть и думать. Если нужно будет — и в стационар лягу. Переживут на работе без меня недельку.
— Где же ты так, Ириш? Не такие уж и холода настали.
Температура в столице в этом сентябре пока не опускалась ниже плюс пятнадцати.
— Два дня лило. А потом солнце. Я «кондей» в машине включала…
— Угу. С вами, мадам, все ясно, — кивнул Турецкий. — Ложилась бы ты в постель.
— Сейчас. Таблетки еще принять надо. Напрописывал мне тут: эреспал, АЦЦ…
Ирина отхлебнула чаю, протянула руку и взяла с полочки над кухонным уголком приготовленный градусник. Сунула под мышку.
— Днем не было, а сейчас, похоже, повышается.
— Я и говорю: ложись. Отлеживайся.
— Сейчас. Измерить же надо.
Она наморщила лобик и хитро посмотрела на мужа.
— Знаешь, Шурик, кого я встретила у эскулапов?
Александр Борисович промолчал, не желая гадать.
— Аверьянова. Лет восемь назад я ему аккомпанировала. А он мне цветы дарил…
— Зря я его еще тогда не убил, — шутя, огрызнулся муж в ответ на явную подначку.
— Не будь кровожадным, Турецкий! И вообще, не исключено, что ему и так недолго осталось. Онкология. Что очень печально, но не в том дело. Я его до «Краснопресненской» подбросила. А он мне по дороге историю про художника Сашу рассказал. Его ты тоже должен помнить.
— Не помню.
— Ты его тоже убивать хотел. Из-за букетов, — улыбнулась Ирина.
— Не убил?
— Нет. Он почти сразу после знакомства нашего в Европу уехал.
— Ну и бог с ним.
— Не. Интересная история. Поучительная. Аверьянов вон чего мне рассказал…
— Художник Саша живет в процветающей Западной Европе. Сейчас он тоже процветает. Но были и другие времена, когда он — свежий эмигрант и молодой художник — еще только добивался хоть какого-то признания. И вот приезжаю я как-то в очередной раз с небольшими гастролями в славный средневековый город. Среди прочих новостей хочу узнать что-нибудь о Саше. Тут мне и говорят, что полгода назад эмигрантская судьба наконец-то повернулась к нему если не передом, то хотя бы боком. Потому как теперь Саша не жрет горький хлеб социального подаяния и не подрабатывает нелегально на какой-нибудь примитивной работке. Саша теперь признанный театральный художник.
— Это ж надо! — радуюсь я за художника Сашу. — И как же он там художествует? Наверное, декорации ваяет?
— Ну, не совсем, — отвечают мне Сашины друзья. — Он там статую лепит.
— Какую
еще статую? — не понимаю я.— А ту, — говорят мне, — которую у них в театре три раза в неделю разбивают в вечернем спектакле.
В ту поездку я с художником Сашей так и не увиделся. Поздравлений по поводу устройства в театр передавать не стал. Сами понимаете почему.
Примерно года через два меня уж совсем случайно снова занесло в тот же славный городок, и я снова поинтересовался судьбой художника Саши. Спросил прямо и без сантиментов: попал он уже с такой работой в психушку или еще нет? Меня поняли и не осудили. Тем более что я оказался прав. По прошествии двух лет лепки статуи, которую трижды в неделю разбивала какая-то «актерская сволочь», Саша действительно был очень близок к потере рассудка. Тем бы, вероятно, и кончилось, не соверши он невероятное открытие…
Дело было так. Однажды после спектакля, когда этот единственный в своем роде скульптор-демолинист лил слезы над осколками очередного творения, к нему в мастерскую заглянул некий местный театрал и спросил: нет ли у господина художника Саши какого-нибудь ненужного кусочка статуи на память о спектакле? Кусочков было «завались», и Саша «завалился»! Он «завалился» к центральному входу в театр вместе с лотком своих разбитых скульптур, и благодарные зрители стали раскупать их, как горячие пирожки. За пару-тройку спектаклей ему удалось сбыть театралам все осколки своих творений и десяток битых кирпичей в придачу. Полученных денег с лихвой хватило, чтобы заткнуть и утеплить наметившуюся в душе художника трещину. С тех пор он полюбил свою работу. Статую стал лепить радостно и самозабвенно, специально разработав модель, которая при минимуме ударов молотком давала бы максимум красивых, эстетически совершенных осколков. Еще через некоторое время он вступил в западноевропейский аналог союза художников и в конце концов запретил называть себя Сашей.
Теперь его зовут господином Александром. У него новая жена. Шикарная вилла. Прекрасная мастерская. Прочие признаки достатка и благополучия. Он пишет весьма посредственные, но зато очень модные картины. А еще господин Александр страшно ненавидит театр.
— Вот так-то, Турецкий. — Ирина Генриховна взглянула на градусник и покачала головой. — Поднимается, зараза. За тридцать восемь перевалила. Ладно, провожу тебя — и отлежусь. Я вот ведь о чем. Ты когда-нибудь точно так же возненавидишь свою прокуратуру, Турецкий. Изматывает тебя эта работа. Я же вижу. Убийцы твои, наркоманы, маньяки и жмурики… они ведь не просто так. Ты нервничаешь, по командировкам мотаешься, осунулся вон. Но из твоих подопечных даже осколков поганых на продажу не набьешь. И будешь ты, Шурик, когда окончательно устанешь и возненавидишь все это — нищим…
— Не бухти, Генриховна, а? — Не очень-то понравилось Александру Борисовичу настроение супруги. Да и здоровье внушало опасение. — Это у тебя от температуры, видно. Ты лечись, правда, береги себя тут. На процедуры ходи. Ты мне нужна еще.
— Зачем это? — хитро усмехнулась жена. — Старая, больная женщина…
— Кокетка ты юная, Ирка! — ответил он, подошел к сидящей супруге, обнял за плечи и поцеловал в макушку. — Не грусти тут без меня, ладно? Мы там ненадолго уже. Возвращаться пора. А насчет сумы нищенской тоже не беспокойся. Уйду на пенсию — начну мемуары писать про жмуриков. Я много чего вспомнить могу. А чего не смогу — сочиню…
— Фантазер ты, Шурик. — Жена потерлась головой о нежную руку супруга. — Сочинишь, конечно. Тиражи круче, чем у Лукьяненко будут. Озолотимся. Ладно, иди одевайся. Тебе ведь пора. А мы тут с Нинкой потерпим, подождем. Только ты постарайся надолго на своем курорте не зависать. А?
— Я вернусь, Ириш. Ты не болей только…
— Так что теперь делать-то будем? — Александр Борисович хмуро оглядел подчиненных, когда они высказались все. — Надо наконец определяться, кому более всех выгодно было Калачева убирать, чьими руками это было сделано? Как тесно связаны дела журналистов с президентом Олимпийского комитета? Связаны ли эти смерти? Через кого и на кого нам выходить? Кого искать в первую очередь? Где направление главного удара? А то мы распыляемся очень сильно, господа сыщики.