100 shades of black and white

— Какого хрена, Соло? — встречает его на пороге участка Хакс. — Тебе больше нехрен делать, как заставлять меня помогать тебе? У меня вообще-то полно работы. Половина файлов в хранилище до сих пор не отсортированы. И я еще не говорю о видеопленках.

— Да ладно, Хакс, — Бен трет рукой заспанное лицо. — Что я буду делать без тебя?

— Учиться работать самостоятельно, нет? — язвит тот. Но руку протягивает:

— Давай свой кирпич. Сейчас поколдуем и сообразим тебе приличную фотку.

— Ну вот, — через полчаса и добрых четыре кружки кофе на свет появляется приличное изображение пропавшей девушки.

А она даже красивая. Лицо открытое, глаза карие, рот тонкий.

Бен ловит себя на мысли, что он опять переводит все в систему опознавания людей, а так не надо.

— Ничего у них нет, — высовывается из-за монитора Хакс. — Никаких данных. Эта твоя девочка вообще не существует. Начнем с того, что у нее имя странное.

— Ой, вот кто бы говорил, — подкалывает его Бен, хотя слова Хакса его озадачивают еще больше.

На здоровенной доске, кроме одной одинокой фотографии с лицом Рэй, ничего нет.

Ни фамилии. Ни других данных. Эта девушка словно призрак из ниоткуда.

— Я припомню это тебе в другой раз, Соло, когда буду выбивать повышение за твой счет. Идет? — Хакс снова исчезает за монитором. — Кстати, команда ничего не нашла на месте. Говорят, там такое ощущение, будто вообще никто не жил. Странно это все. Вообще все, — из-за его компа только лихорадочное щелканье мышкой доносится.

 — Очень странно, — соглашается с ним Бен, пытаясь вбить в поисковую строчку название клуба.

Ну надо же, такого клуба тоже не существует.

Никакого Джакку. Есть только Джек-клуб, Джокер, Джанго даже какой-то.

Значит, тут два варианта — или это старый клуб, сменивший название давным-давно, хотя коробок новехонький, или он подпольный.

— Слушай, Хакс, а где твой файл с подпольными организациями в ближайших районах? Ты его уже сбагрил в архив?

— Нет вроде, — щелканье мышки прекращается, а потом возникает и сам Хакс, с пустой кружкой в руках. — А тебе зачем, а? Я вижу по твоим глазам, что ты что-то задумал. Колись давай, — он грозит Бену кружкой. — А то расскажу нашему боссу. Нахрен тебе сдался этот файл?

— Ну… — Бен мнется. — У меня… есть одна улика. Которая, может быть, даже не улика.

— Так я и знал! — тыкает в него пальцем Хакс. — Чтобы Бен Соло, и не зажлобил себе парочку улик с места преступления, такого не бывает! Ты в курсе, что за это тебя отстранить могут?

— Так преступление еще не доказано, вдруг она еще найдется.

Хотя нет, не найдется. Если все, что сказал с утра Хакс, верно, то это как раз будет уже двадцать первым случаем похищения. Официальным.

Это уже тянет не на маньяка. А на полный пи…

— Я бы на твоем месте рассказал все боссу, — пытается спасти его задницу Хакс. Даже странно, Хакс и помогает ему? Полный дурдом, но так оно и есть.

— Давай я сначала гляну в твой файл, а потом подумаю.

Через три часа и тридцать шесть минут Бен Соло, отпросившийся из участка по очень важным личным делам, стоит перед заколоченной дверью в двухэтажное здание.

Район не жилой, да и здание больше похоже на старую фабрику. Ну или склад. А дверь заколочена на совесть, не отодрать, так что приходится кружить вокруг дома в поисках окна или запасного выхода.

— Да, был такой клуб… Опасное место для фараонов, — вот и все, что сказал ему таксист, который и привез сюда. Больше ничего ни от него, ни от интернета Бен не добился.

Этот клуб, наверное, был только для очень избранных.

А сейчас тут ничего нет.

Бен наворачивает уже третий круг рядом с крохотными окошечками вровень с землей (подвал тут точно есть), не зная, то ли ему попытаться вломиться через парадный, то ли плюнуть, раз тут ничего больше нет, как замечает крохотную вспышку света в одном из окошек.

Так бывает, если кто-то включит, а затем выключит свет.

С его ростом пригибаться к собственным ботинкам и оттуда пытаться разглядеть что-то очень неудобно. Но Бен все же прижимает ладони к решеткам.

Сквозь напрочь грязное стекло ничерта не видно. Только замершие очертания чего-то большого.

— Эй, — он для проформы барабанит костяшками по стеклу, но больше ни чего. Ни бликов, ни движения.

Но Бена не зря зовут упрямым ослом. Так его зовет Лея, мама, хотя в принципе и так понятно.

Нужно будет наведаться сюда попозже. Когда стемнеет. И поиграть не в детектива. А во взломщика.

Через несколько часов бесконечных переглядок с портретом исчезнувшей Рэй, она начинает казаться Бену не то, что знакомой. А кем-то, с кем он мог бы запросто быть.

Он пытается себе представить, во что она одевается, о чем думает, в какие места ходит на свидания, но вместо этого всего одна сплошная дыра, внутри которой поблескивают золоченые буковки.

Место, где исполняются мечты.

О чем она мечтала?

Он уже и не замечает, что думает о ней в прошлом времени. Словно ее нет. Не существует. Или она просто… ушла.

Но куда?

— Эй, Соло! — стучит в его дверь Хакс, отвлекая от медитативного созерцания. — Ты вообще в курсе, что там происходит, нет?

— М-м-м? — Бен поворачивается вместе со стулом, все еще изображая из себя задумчивую статую.

— Твой… негр этот, короче. Похоже, он теперь наш подозреваемый. Сходил бы ты в комнату допросов, что ли. Пока ФБР не нагрянуло.

— Я клянусь, что не знаю, откуда у меня ее одежда, — даже за стеклом видно, что паренек, сидящий за столом в наручниках, побледнел и дико нервничает. — Этого просто не может быть! Мы дружили с Рэй. Зачем мне ее убивать?

— Ну и что думаешь? — спрашивает его Люк, останавливаясь рядом со стаканчиком кофе. — Виновен?

— Зачем тогда он тогда вообще заявил о ее пропаже? — хмурится Бен. Все как-то не может увязаться в одну стройную картину. — Он ведь нашел меня, привел в ее квартиру, а потом так подставился?