Алуим

Орешковка так Орешковка. Не бросать же брата.

Здесь своя атмосфера, свой колорит. Сельский барчик, находящийся в пятнадцати километрах от города, окружённый тополями и фигурным металлическим забором, заполнен жизнерадостными обывателями, охотно пьющими за свою молодость. Снаружи эта одноэтажная постройка с треугольной шиферной крышей и решётками на окнах облицована "плиткой-лягушкой". Никакой вывески, никакого названия. Но между собой это место все называют "Тополёк". Двери главного входа представляют собой две массивные створки, распахнутые на максимум и подпёртые тяжёлыми урнами. Внутри очень жарко, отсутствие кондиционера частично восполняется сквозняком, созданным благодаря открытой задней двери. Стены помещения выкрашены в бледно-жёлтый, пол и барная стойка - из лакированных досок цвета, больше похожего на грязно-бордовый, чем на коричневый.

За каждым из двенадцати прямоугольных деревянных столов не менее пяти посетителей. Они сидят на скамейках без спинок и пьют разливное пиво, которое здесь, кстати, вполне приемлемое. Два помятых мужичка за столом в углу подливают в свои бокалы водку. Народ общается, смеётся, радуется празднику. Как видно, для этого не обязательно ехать далеко в город. Нужна лишь подходящая компания.

Каждое движение чьей-либо головы или руки оставляет за собой шлейф. Белые шары, летающие по поверхности бильярдного стола, при столкновении между собой начинают троиться. А это значит, что я пьян. Действительно пьян. Такое непривычное, уже подзабытое ощущение. Мне не плохо, не тошнит. Нет. И никому из присутствующих я не хочу ломать челюсть. Но в то же время меня всё раздражает, всё кажется чужим. Я луплю кием по шарам со всей силы, не особо целясь. Я даже не хочу играть, это пустое времяпрепровождение. Оглядываюсь по сторонам. Одна физиономия сменяет другую и тут же забывается. Здесь все на одно лицо. Я нахожусь в сером смазанном мире безликих стен и жизней. Лишь Руслан откликается во мне чувством привязанности и родства. И сегодня здесь я только ради него. Звучит песня Потапа и Насти Каменских. А пару минут назад играл "Фантом" "Чижа". Подхожу к музыкальному автомату, стоящему в углу, слева от барной стойки, опускаю четыре монеты и выбираю две песни группы "Сектор газа" - "Лирика" и "Туман". Самое то для такого места.

– Сейчас все будут должны подпевать.
– громко говорю на весь бар. Люди улыбаются и поднимают свои пластиковые бокалы, тем самым выражая согласие с моими словами. Возвращаюсь к бильярдному столу, беру в руки кий. Собираюсь продолжить это неинтересное мне сейчас занятие.

"Следуй за фарфоровой головой".

"Что?" - как же неожиданно он появляется. Оглядываюсь по сторонам, но не вижу никакого фарфора.

"Следуй за фарфоровой головой".

"Отвали".
– я всё равно не понимаю, о чём он говорит. И нет никакого желания разгадывать ребусы.

"Такое тело не может быть ватным".

"Иди ты к чёрту!" - меня и так всё раздражает. А тут ещё это.

"Ты глуп и ведом..."

– Да заткнись ты уже, тварь! Заткнись!

С размаху бросаю кий на пол. От удара набойка отлетает и закатывается под музыкальный аппарат. Все присутствующие оборачиваются в нашу сторону, смотрят на меня и Руслана. В таких местах крика без драки не бывает. Чёрт, я произнёс свои мысли вслух. Такая идиотская ситуация.

– Ты кому?
– удивлённо спрашивает Руслан, стоя по ту сторону стола.

Что я могу ему ответить? Похоже, психическое расстройство перешло в новую стадию. Надо ехать домой.

– Плати за набойку.
– с серьёзным лицом говорит мне бармен, рыжеволосый приземистый паренёк лет тридцати.

– Да, конечно.
– подхожу к барной стойке, достаю из кармана гривны, отсчитываю четыре десятки.

– Ещё раз - и больше играть здесь не будешь.

Согласно киваю. Виноват - спорить не о чём.

– Что с тобой?
– спрашивает Руслан. Он видит по моим глазам, что я не в себе.

Растерянно пожимаю плечами. Даже не знаю, какое оправдание можно сейчас придумать.

– Мне нужно на улицу. Перепил.

Дискомфорт начинает зашкаливать. Хочу выйти подышать свежим воздухом, хотя, при такой жаре он снаружи не намного свежее, чем здесь. Поднимаю кий с пола, кладу на стол и направляюсь к выходу. Стараюсь не обращать внимания на любопытные взгляды.

Но тут в дверной проём входит Она...

Я не влюбчивый, но в эту секунду что-то во мне изменилось. Никогда раньше не видел столь красивых глаз! Большие, карие, с длинными чёрными ресницами. Манящие, глубокие, рождающие то самое пресловутое поэтическое вдохновение. Внутренние уголки бровей приподняты, что делает взгляд невинным и словно бы просящим ласки. Каштановые волосы распущены, спадают на плечи. На губах татуаж, я давно научился отличать его от помады. Розовая футболка без рукавов с надписью "minx" облегает тело, на ногах розовые босоножки на каблуке. Белые обтягивающие штаны настолько белые, что кажутся слишком чистыми для этого заведения. В руке белый клатч.

Она вся такая яркая, что краски окружающего мира в конец поблекли и потускнели. Она как первые впечатления от прибытия на Украину - воодушевляющая.

Мы останавливаемся в метре друг от друга. Девушка тоже бросает на меня долгий взгляд, оценивающе осматривает с ног до головы, особое внимание уделяя моим волосам.

– Привет, глазастая.
– вырвалось из моего рта.

– Здравствуйте, мистер Ассанж.
– с улыбкой произносит незнакомка.
– Вы странное место выбрали, чтобы укрыться от преследования.

– Здесь безопасней, чем в Лондоне.
– сходу выдаю я.
– Тут уж точно никто искать не будет.

Девушка вскидывает брови:

– Надо же. Не ожидала, что в этом сарае хоть кто-нибудь знает о событиях в мире больше, чем написано на бутылке с пивом.

– Ты же вот знаешь.

– Я всего на минуту сюда зашла.

– Ну а я здесь всего пару минут.

Незнакомка продолжает улыбаться, чуть кривя губы влево. Делает два шага вперёд. Я уж было начал ждать поцелуя. Но она поднимает левую руку и пальцами проводит по моей щеке от уха до губ. Затем осматривается, коротко здоровается с Русланом и походкой от бедра направляется к столику, за которым сидят три девушки и двое парней. Ей предлагают присесть, но она отказывается. Стоя разговаривает с одной из девушек. Открывает клатч, что-то в нём ищет.

– Мы закончили.
– говорит Руслан бармену на счёт бильярда. Подходит ко мне: - Давай вместе воздухом подышим.

Выходим на крыльцо. Всё же здесь свежее, чем в помещении. Но, оказавшись на улице, я понимаю, что хочу внутрь "Тополька". Хочу познакомиться с этой красоткой.

– Кто это?
– спрашиваю у брата.

– Мальвина.
– отвечает Руслан, потягивая только что прикуренную сигарету.

– Её так зовут?

– Да.
– улыбается он.
– Только не говори, что ты на неё запал.

– Она из города?

– Местная.

– Почему я её раньше не видел?

– Эту куклу? Братишка, застегни ширинку. Она та ещё сучка.

– Она афигенная.

Руслан покачивает головой, продолжает курить. Я не знаю, что сейчас делать. Такой контрастный вечер выбивает меня из колеи. Но я знаю точно, что ехать домой уже рано.

– Так ты не ушёл.

Слышу за спиной голос Мальвины. Оборачиваюсь. Фигуристая девица со сказочным именем стоит на пороге, держа белый клатч двумя руками на уровне талии, и кокетливо на меня смотрит.

– Нет.

– Прогуляешься со мной?
– предлагает она.

– Прогуляюсь.
– соглашаюсь я.

– Мы быстро.
– говорит Мальвина Руслану, видя его ухмылку.

– Ты недооцениваешь моего брата.
– Руслан бросает бычок в правую от себя урну и заходит обратно в бар.

– Пошляк.

Мы идём в сторону центрального магазина, расположенного у пересечения двух асфальтированных дорог. Странно, что Красноармеевка, которая ближе к городу, далеко не везде может похвастаться такой роскошью. Идём по самому центру дороги, хотя вдалеке виден свет фар приближающегося автомобиля. Молчим. Жду, когда незнакомка что-нибудь скажет. Но, кажется, Мальвина и не собирается ничего говорить. Только всё время ускоряет шаг. На перекрёстке мы поворачиваем направо, исчезая из поля зрения фонарей, освещающих территорию перед торговой точкой.