Ария Маргариты
Шрифт:
Со стариком Кантом у меня сложились, прямо скажем, непростые отношения. И он, не ведая того, приложил кое-какие усилия, чтобы отвернуть мою душу от накатанной дорожки в общество ученых лбов и спихнуть в рок-н-ролльную канаву. Готовясь к сдаче кандидатского минимума по философии и уже накатав многостраничный реферат по Жан-Полю Сартру, я вдруг представила себе, как господин Иммануил Кант прерывает весьма обстоятельную ученую беседу с заезжими любителями философии и стремглав вылетает из-за дубового стола, почувствовав начало бунта желудка. А потом долго, чертыхаясь и потирая живот, расправляется с неумолимым восстанием съеденного за обедом. Несомненно, там, где начинается понос, философия заканчивается. Таким образом я совершила некое святотатство — покусилась на Бога Философии, представив его кряхтящим в клозете. «Говно —
Сюжет №9 (просто баллада)
Ночь отзвенит серебряным плачем, Луна позовет тебя с собой, Даст на дорогу белое платье, Коня с длинной гривой золотой.
Там, в облаках, тебя ждут алмазы — Я мог обещать, но не дарить – Там о тоске ты не вспомнишь ни разу, Теперь мне с тоскою в сердце жить…
Лишь в полнолунье мы будем вместе, Но я не смогу тебя обнять — Ты сквозь меня пройдешь, словно ветер, Как тень от небесного огня.
В написании этих строк повинна все та же Германия. Вернее, немецкий романтизм. А еще точнее – картина из одного немецкого замка, зафиксированное на потемневшем от времени полотне настроение. Э-э, уточню: из разграбленного замка.
Может, не совсем патриотично употреблять здесь слово «разграбленного», а стоит изобрести что-нибудь типа «экспроприированного». В 1945 срабатывала тривиальная формула: гансы-фашисты грабили и уничтожали нас, почему бы нам не ответить тем же? Эшелоны, груженные «экспроприированным» барахлом, исправно уходили на Восток. Адъютанты (или порученцы) высших чинов следили за погрузкой таинственных ящиков, не забывая и о себе. И в солдатских фанерных чемоданчиках тоже пряталось кое-что. Об этой неприглядной странице победоносного шествия к логову Гитлера отец никогда не рассказывал. Все больше про КП товарища Жукова. Но одним долгим летним вечером, по старой доброй дачной привычке, по всей округе отключили электричество, и в сумерках, под сухонькое «венгерское» боевой летчик поведал своим детям о войне то, о чем, вообще-то, и взрослым лучше не знать.
На трофейной картине были изображены тоскливые пирамидальные тополя, листву которых уже тронула неизбежным тленом осень, и белое надгробие… Под ним, насколько я понимаю, покоилась какая-нибудь истощенная чахоткой фрейлен или же он — истощенный любовными муками душка-барон фон Тузельдорф.
В полнолуние на верхнюю плиту надгробия опускалось серебристое облачко, из которого быстренько материализовывался десяток-другой крохотных крылатых брунгильд. Эти нечистюльки (язык не поворачивается назвать столь прелестные создания «нечистью») вальсировали над покойницей, заточенной в мрамор, до третьего петушиного крика.
Ночь в стиле призрачных буги.
Сюжет №10
Тому, у кого нет заброшенной дачи, ее необходимо выдумать: мысленно выстроить дом с крысой-тусовщицей, жрущей пачками универсальную отраву «Шторм» и поющей после полуночной трапезы морские матерные частушки, и давно прочитанными книгами. Такой дом у нашей семьи пока есть – всего час езды на мопеде «Honda Dio» от Москвы по Киевскому шоссе. Там и живет в бессрочной ссылке полюбившийся мне Заратустра.
Соседи то и дело присылают жалобные телеграммы о постоянных драках между близнецами с непонятными восточными именами типа Спента-Майнью и Ангро-Майнью. Близнецы бьют друг друга по смуглым лицам, и по всей округе расползается вонючее зло: свиньи дохнут в глубоких канавах, тети шуры и тети нади наливаются самогоном и мутузят своих подверженных нападению вульгарного канцера мужиков, в домах постоянно вылетают электропробки, а у бабки Лизаветы дохнут умеющие романтически вздыхать по отсутствующему петуху куры. Но самое уморительное заключается в другом: дед Ариман, он же закосивший под местного ассенизатора князь тьмы, исподтишка норовит придушить разъезжающего на белом «Форде» красавчика Ормузда, набрасывая ему на шею шелковую удавку… И, не достигнув желаемого, в падучей бухается в ближайший затянутый зелеными бляшками пруд, и скулит в затхлой воде 3000 лет, не меньше… Короче, тусовка вокруг заброшенной дачи, с колючей облепихой вдоль забора, та еще. Именно там,
как говорят тайные почитатели культа огненной воды, в 10 метрах от железнодорожного полотна и появится последний спаситель, привлеченный треском чубов дерущихся близнецов, нальет вечно хмельным жителям не то города, не то большой деревни по стопарику эликсира бессмертия и возвестит тихим голосом о рождении нового мира.А ведь именно здесь когда-то вовсю функционировал завод грампластинок, явивший населению СССР первый виниловый «арийский» альбом под названием «Герой Асфальта».
Где Зороастр, там и Заратустра. А где Заратустра, там и Владимир Петрович Холстинин, собственной персоной. В окружении ковыляющих на кривых корнях банды диковинных комнатных растений и аквариумных рыбок, выписывающих дивные пируэты на мокрых хвостах (перевожу фразу с моего языка на язык обычный, бытовой: В.П. любит разводить цветы и аквариумных рыбок).
Вдыхая аромат жареной картошки с луком, просачивающийся от соседей через допотопную вентиляцию, я решила сделать маленький ответный подарок Петровичу. Как-то, будучи в хорошем настроении, он подарил мне плюшевого щенка-долматинца, белого «в черную пятнышку».
– Ох, музыканты, наверное, часто тебе что-нибудь дарят? — с белой завистью спросила моя приятельница, большая любительница всяких побрякушек. — Столько песен ты с ними наваяла…
– Ага, дарят… Догоняют и еще добавляют, – мрачно ответила я, но не стала дальше развивать столь скользкую для моего имиджа тему.
Итак, посвящается (в очередной раз) Холстинину. Всем встать. Женщины могут сидеть.
Там, где всегда бродил Заратустра, Орел сбросил перья, стал змеей, Лев с мягкой гривой стал тенью грустной… Тот лев, что склонялся пред тобой.
Там, где учил людей Заратустра, Овраг неопознанных смертей, Блеск не корон, в коронок тусклый, Следы мародеров всех властей…
Там, где ловил лучи Заратустра, Никто и не вспомнит, что он был, Гимн в честь вражды слагают искусно Рабы, сверхлюдей стирая в пыль…
Одиночество и солнце…
Быстрый ветер под рукой…
Заратустра, Рассказавший танец свой — Музыка забыта Стареющей Землей.
«Блеск не корон, а коронок тусклый» – имеется в виду золотые зубные коронки, которые вырывали фашисты у своих жертв, прежде чем отправить в печи концлагерей или расстрелять…
Текст не просто посвящался Петровичу и кумиру его юношества господину Ницше — он был написан под впечатлением от очередного полива всего, что было когда-то создано и придумано в литературе, искусстве и философии, группой (стаей) молодых журналистов. По разработанной ими схеме: Ницше — дебил, притом напрочь закомплексованный, о Марксе с Энгельсом и говорить нечего – параноики (хотя, на мой взгляд, именно в наши дни их стоит прочитать повнимательнее); писатели, что были до нас, — дерьмо; музыка, сочиненная до нас, – отстой; солнце над головой – хамло; луна в облаках — и та лесбиянка.
Сюжет №11
Количество более или менее внятных сюжетов до двенадцати дотянуть не удалось. А жаль… Хотя, помнится, были заготовки и для 13-го, и для 14-го, но их благополучно переварил обжора-мусоропровод.
— А не рассказать ли нам, что стало с героями нетленной «Улицы Роз»? – спросил Дуб, измученный поисками согревающей басовую душу темы, — Через 15 лет, скажем… АРИИ — пятнадцать, этой парочке — пятнадцать, Он ей дат знак, она разбила к едреной фене часы, и пустилась во все тяжкие.
– Н-да, он любил и ненавидел, – произнесла я нараспев, уже заглотив крючок дубининского предложения. Наверное, во мне есть что-то рыбье… Например эта привычка заглатывать наживку на беду закинувшим удочку рыболовам. Попадающая вместе с крючком в мой организм субстанция вызывает некий процесс брожения мысли, и я через какое-то время выплескиваю на владельцев удочки ушат сюжетной бредятины пополам с малиновым вареньем.
Итак, герои «Улицы…» уже через полгода наверняка достали друг друга в своем раю в шалаше. Какие там пятнадцать лет! Особенно этот вывод верен, если учитывать, что Он был поэтом (варианты: художником или музыкантом, нуждающимся в постоянной подпитке вдохновения отнюдь не при помощи наблюдения за прогулками своей возлюбленной со случайными кавалерами: «Ты хороша, как прежде, я знаю, но нет больше денег, нет любви!». Честно сказано, по-нашему, по-бразильски, по-детройтски или по-сиетловски: «по money, no honey» — нет денег, не получишь меда.