Бард, который ничего не хотел
Шрифт:
– Дворец, - подсказала кошха.
– Мне не нужен дворец, - пожал плечами Кириан. – Мне нужна маленькая квартирка на самом верху самого высокого дома на самом высоком холме – и она у меня есть.
– Тогда лошади. Ловчие соколы. Собаки, - произнося последнее слово, кошха брезгливо поморщилась.
– Ты когда-нибудь пробовала затащить коня по узкой лестнице на пятый этаж? – хмыкнул бард. – А где он жить здесь будет, ты подумала?
– В спальне, - ядовито посоветовала кошха.
– А я?
– В собственном дворце.
– Но мне не нужен дворец!
– Был не нужен – пока не завел коня.
– Но я не собираюсь заводить никаких
– Чтобы завидовали те, у кого их нет.
Кириан скроил презрительную мину:
– Подобная мотивация не является гегемоном моего бихевиоризма. И к тому же я не люблю и не умею ездить верхом и терпеть не могу охоту. Конечно, собаку я бы мог завести… но использовать для этого желание волшебной кошки…
– Кошхи, - холодно поправила гостья.
– Да-да, конечно, - закивал бард.
Гостья одарила его уничижительным взглядом и продолжила оглашать список возможных желаний:
– Ты можешь захотеть титул. Граф, герцог, эрл…
– Король? – ехидно подсказал менестрель.
Кошха на секунду задумалась.
– В принципе, можно и королем тебя сделать – но придется или свергать твоего любимого Конначту, убив при этом всех его родственников, имеющих право наследования…
Миннезингер едва не свалился с подоконника:
– Ты чего, спятила?!
– …или плыть в поисках не открытых еще земель и основывать там для тебя королевство.
– Не-не-не-не-не-не-не! Я пошутил! – истово замотал головой менестрель. – Не надо никого убивать, и искать какие-то голые камни или сырые леса не надо тоже! Я существо доброе, теплолюбивое, выросшее в комфорте и надеющееся там же умереть!
– Это я быстро могу устроить, - оживилась кошха и, получив в ответ испуганно-возмущенный взгляд, зажмурилась и обнажила зубы в улыбке.
– Шутников таких молоком разбавленным кормить надо!
– сурово проговорил Кириан, и гостья развеселилась еще больше.
Отсмеявшись совсем по-человечески, она вернулась к своей задаче:
– Еще я знаю, что некоторые люди обожают известность. Ты хочешь быть знаменитым?
Миннезингер медленно хмыкнул:
– Соблазн, конечно, велик. Надо подумать… Толпы шумных поклонников под окнами с утра и до следующего утра… На улицах тебя узнают… заговаривают… хватают за руки, проходу не дают… угощают лесогорским плодово-ягодным… спаивают… Поклонники лезут в окна, двери и дымоход… Поклонницы тоже… что, с одной стороны, не может не радовать… потому что с таким количеством юбок можно сэкономить на трубочисте целое состояние… А с другой – на печниках разоришься, если кто-то застрянет и придется разбирать трубу… Времени на то, чтобы творить – или просто посмотреть в окно, сидя на подоконнике с коленями у подбородка – без того, чтобы увидеть толпу обожателей, фальшиво распевающую твои шедевры – не сыщешь и днем с огнем… А еще ведь будут завистники, плюющие тебе в спину, критики, желающие сделать себе имя на обливании тебя помоями, потому что превознести выше, чем есть, уже невозможно… Ну и просто те, кто отнесется с равнодушием или неприязнью.
– Но таких ведь и сейчас хватает? – предположила кошха.
– Да, - усмехнулся Кириан. – Но вся разница в том, что сейчас это норма жизни, а потом будет как бочка дегтя в ложке меда.
– То есть не поместится? – не понимая, уточнила гостья.
– То есть меда из-за нее уже не увидишь.
– А разве великому не безразличны почитание и хула? – лукаво прищурилась кошха.
– Безразличны, - с достоинством тысячи великих кивнул бард. – Поэтому мой выбор – ничего
не менять.Гостья хмыкнула и склонила голову набок:
– Что бы тебе еще предложить, бард Кириан…
– Кстати, извини, что не спросил сразу… У тебя имя есть? – немного сконфуженно спохватился он.
– У всех есть имя, - голова кошхи гордо приподнялась. – Моё – Кробх Дерг, что значит Красные Когти.
Физиономия барда сочувственно вытянулась:
– Тебя так зовут?
– А что? Тебе в моем имени что-то не нравится? – опасно прищурилась кошха, и глаза ее сверкнули, как зеленые уголья.
Кириан прикусил язык и нервно заерзал к внутреннему краю подоконника.
– Э-э-э… всё?.. Нравится, в смысле! Хотя я бы ни за что не подумал, что такое существо, как ты, можно так наречь!
– Это какое – такое? – взглядом Кробх Дерг можно было прожечь крепостную стену.
Менестрель почувствовал, как от его рубахи потянуло дымком.
– Ты только не обижайся, пожалуйста, - торопливо заговорил он, боком сползая на стол и опрокидывая чернильницу, - но я – миннезингер… какой-никакой, а поэт… всей своей проспиртованной крохотной робкой душонкой поэт… и хоть я – невольник чести, так сказать… а также дипломатии и конъюнктуры… но вижу и слышу Белый Свет не как все! И заметь, я никого об этом не просил… и меня никто не спрашивал, прежде чем нахлобучить мне на голову этот злосчастный дар, как какую-нибудь старую лютню в захудалом трактире! Ну так вот… я это к тому говорю, что мне показалось… исключительно как поэту, не как невольнику!.. что такое очар… мил… ласк… пушистое, грациозное и загадочное существо и звать должны как-то… пушисто, грациозно и загадочно! А местами даже ласково – не побоюсь… почти… этого слова!
– А меня мое имя устраивает! – шерсть на загривке Кробх Дерг приподнялась, а из розовых подушечек лап выскользнули и впились в дубовую доску подоконника когти – алые, как кровь.
– Ну и славно! Ну и прекрасно! Ну и замечательно! Я за тебя неописуемо рад! – кивая и размазывая чернила новыми штанами по чистым листам бумаги, Кириан соскользнул со стола и проворно занял стратегическую позицию на полпути к двери.
– Еще бы, - дрогнули губы кошхи, обнажая клыки.
– И кстати, - пятясь к выходу, торопливо проговорил менестрель. – Я тут желание придумал. Я хочу, чтобы Свинильда вышла за меня замуж!
– …А поворотись-ка, Кириан…
Повинуясь приказу, менестрель с грацией медведя на ходулях стал вращаться перед зеркалом. Бесстрастное посеребренное стекло отразило невысокого полноватого человека сорока пяти лет от роду с волнистыми светлыми волосами до плеч, одетого в длинную малиновую куртку с волчьим воротником, расшитую как бы золотыми шнурами, и замшевые штаны в тон кремовым сапогам из мягкой кожи. Из-под расстегнутой полы выглядывал серый камзол, а из-под него – пенно-белые кружева шелковой рубахи. Довершала наряд шапочка с фазаньим пером, торчавшим почти вертикально. Из бокового кармана куртки высовывалась маленькая арфа.
– Ну, как? – нервно облизывая губы – или просто облизываясь на бутылку лесогорского плодово-ягодного на тумбочке, вопросил бард.
– Перо убери, - поморщилась Кробх Дерг.
– Оно мне роста прибавляет, - заупрямился поэт.
– Ты с ним похож на мишень для дротиков…
– Дротики бросают в переднюю часть!
– …после неудачного попадания.
Мрачно зыркнув на кошху, менестрель вытянул перо – и оно рассыпалось облаком пыли в его пальцах. Бард отдернул руку и обвиняюще глянул на гостью: