Бессонный патруль (Сборник)

– Документы, - потребовал Шамилов.

Водитель достал из кармана пиджака, накинутого на спинку сиденья, обернутый целлофаном пакет и подал инспектору.

– Знаете, какое нарушение вы совершили?
– спросил Шагабас Санатовнч, просмотрев документы.

– Виноват. Было такое... Обгон.

– Правильно, обгон. А еще?

– Что еще?! Какие грехи вешаете? Сделал обгон и спрашивай за него. Коли, если нужно!

– Какая скорость допустима при движении в сельскик населенных пунктах?
– словно не замечая вспыхнувшею раздражения водителя, ровным голосом проговорил Шамилов.

– Да вы что - экзамен мне здесь придумали?

– Я вас спрашиваю, какая скорость допустима при движении в сельских населенных пунктах и с какой скоростью ехали вы?

– Скорость, скорость! Вымогательством занимаешься, - вот и вся скорость! Знаем эти штучки - Водитель бросал слова отрывисто, зло, и Шагабас Санатович почувствовал, как горячая волна крови ударила ему в лицо.

– Вымогательством, значит, - ответил он, едва сдерживая себя.
– Ну, что-ж, если вымогательство-разбираться будем не здесь... Садитесь.

Таксист оторопело взглянул на инспектора и неуверенно открыл дверцу машины.

– Не сюда, - остановил его Шамилов.
– Садитесь на пассажирское сиденье и дайте мне от машины ключи.

– Да что вы, товарищ старшин лейтенант, - взмолился шофер такси, поняв, что дело принимает серьезный оборот.
– Ну. виноват я, виноват... Превысил скорость. Было такое... Войдите в мое положение. Пассажиров на похороны везу... Покойник-то ждать не может... Жарища-то какая!

Для людей ведь работаем, не для себя!

Шамилов в зеркало заметил, как удивленно переглянулись женщины на заднем сиденье и, привычно отпуская педаль сцепления, ответил:

– Вы ошибаетесь, я младший лейтенант. За пассажиров не беспокойтесь, а разговор с вами мы продолжим в миции.

... Он отвез обеих женщин в небольшой зеленый переулок на окраине Талгара. Та, что была постарше, - в синем платье в горошек-достала из сумки кошелек и вопросительно взглянула на Шамплоиа.

– Ему платите, ему, - кивнул Шагабас Санатович, поняв немой вопрос женщины, и сокрушенно добавил: -Опоздали все-таки... Вынесли уж, видать.

– Куда вынесли? Что?
– не поняла женщина.

– Покойника, - пояснил Шамилов.
– На похороны ведь торопились.

– Бог с вами, какие похороны! Только этого не хватало.
– Она косо взглянула на таксиста, взяла под руку спутницу и скрылась с ней в калитке за цветущими кустами мальвы.

Шамилов развернул машину и осторожно повел ее по тесным улочкам-аллеям, уже тронутым косыми тенями тополей.

– Ну что, младший, договоримся или как? Делить-то нам с тобой, вроде, нечего, - с деланным равнодушием спросил водитель, но от Шамилова не ускользнула скрытая нотка тревоги, прозвучавшая в голосе таксиста.

– Договоримся, договоримся, - машинально ответил он, не поворачивая головы.
– Скоро уже договоримся. В милиции...

– Как знаешь...

Такси сделало поворот на асфальт, и там, впереди, в каких-то ста метрах по ходу движения машины, Шагабасу Санатовичу бросилось в глаза странное, необычное оживление на дороге. Он сразу увидел все - и толпу возбужденных людей, и милицейскую "Волгу" на обочине, старшего лейтенанта Бычкова возле "Волги", и какого-то мужчину рядом, указывающего рукой в сторону речки. Чувство тревоги, которым, казалось, был насыщен воздух, охватило Шамилова.

Не раздумывая, он увеличил скорость и остановил такси за милицейской "Волгой", едва не коснувшись ее бампером.

– Шамилов! Ко мне, в машину! Быстро!
– крикнул Бычков. Его сейчас не удивила, не озадачила та, на первый взгляд странная ситуация, в которой он увидел Шамилова, сидящего за рулем автомобиля с клеточками на бортах.

Шагабас Санатович распахнул дверцу, на мгновенье задержался, словно оценивая что-то, и, выдернув ключи зажигания, быстро пересел в машину к Бычкову.

Двигатель уже работал. Рядом со старшим лейтенантом сидел тот мужчина, на которого Шамилов обратил внимание издали, на повороте. Теперь он узнал его - это был шофер Талгарского райотдела милиции Вячеслав Алексеевич Залкин.

– Скрылись вон в том переулке, направо, - Шамилов взглянул на Залкина, еще не понимая, о чем он говорит, что тут происходит.

– Трое хулиганов, у одного - ружье. Стреляли на улице, - продолжал тот, не отрывая глаз от переулка, к которому приближалась "Волга".
– Хотел звонить к себе в отдел, а тут вы...

Вячеслав Алексеевич не успел договорить...

– Пригнись!
– Крик Бычкова слился с хлопком выстрела, и в то же мгновенье тяжелый заряд картечи ударил в обшивку машины, чуть ниже бокового стекла.

– Быстро! Берем!
– Игорь Алексеевич легко выскочил из-за руля, бросился вперед и услышал топот бегущих поодаль Шамилова и Залкина. В глубине переулка они увидели тех троих: двое в нерешительности медленно отходили к забору ближайшей усадьбы, бросая взгляды на третьего, словно приглашая его следовать за собой. А тот, укрывшись за рекламным щитом, судорожно выворачивал карманы.

Рядом стояло ружье...

"Ищет патрон... Ищет патрон... Успеет зарядить или нет... Может успеть..." Секунды текли медленно, томительно, и Игорю Алексеевичу казалось, что им не будет конца, и не будет конца тем десяти-пятнадцати метрам, которые отделяли его от преступника, полускрытого щитом с изображением краснощекой девчушки, с наслаждением пьющей томатный сок... В это время парень, яростно толкнув ружье, стремительными прыжками кинулся к забору, за которым в чьем-то запущенном саду, заросшем по пояс травой, укрылись его дружки.

Все остальное заняло минуты.

...Когда через плотную стену любопытных их выводили на дорогу, Игорь Алексеевич улыбнулся усталой улыбкой и полушутя-полусерьезно заметил:

– Пассажиров у нас многовато, Шаке. Без твоего такси не обойтись. Подгоняй, повезем с комфортом.

ХРОНИКА ОДНОГО ДНЯ

Июльская ночь... Если на рыбалке, так она, вроде, и быстро проходит. Пока сготовить уху, то да се, не успе.

ешь оглянуться-зорька: пора бросать закида. А здесь, на пункте ГАИ, медленно минуты идут, ох, как медленно...