Билет на всю вечность : Повесть об Эрмитаже. В трех частях. Часть третья
Шрифт:
Собственные колеса под ногами были очень кстати. Машина слушалась, имела все достоинства и недостатки, присущие семейству ВАЗ, только передачи переключались туговато – намекая, что пора менять масло в коробке.
Гражданин Бляхин оказался обычным дворовым пьяницей. Кличка – соответственно Бляха. Что имела в виду милиция, оставалось лишь догадываться. Товарищ носил тельняшку и подживающий синяк под глазом. Работой и семейными хлопотами он явно не был перегружен. Возможно, в прошлом был нормальным человеком, но что-то в жизни пошло не так. На левой руке остался лишь один палец – указательный, видимо, это и послужило причиной падения. Товарищ и пара его единомышленников сидели во дворе под вязом и делили на троих чекушку. На что-то другое, видно, не хватало
– Бляхин – вы? – спросил Косых, доставая удостоверение.
– Я, – — сглотнул товарищ и сразу принял благообразный вид, насколько мог себе позволить.
– Черт, – хлопнул по лбу морщинистый соратник. – Меня же Машка за хлебом послала. Пошли, Тимоха.
Собутыльники спешно удалились. Их не стали останавливать – группа поддержки не требовалась.
– Менты приходили, – обреченно вымолвил Бляхин. – Ну, в смысле сотрудники милиции. Накапали, значит. Лучше бы другого накапали… А что я знаю? Жаль Михалыча, слов нет. За его бессмертную душу, кстати, и выпиваем – ну, так, символически…
Пришлось выслушивать. Человеку в жизни не везло во всем, начиная с фамилии. Но история грехопадения гражданина Бляхина интересовала в последнюю очередь. И всякий раз, когда он сворачивал не туда, приходилось возвращать разговор в нужное русло. С погибшим Озинским в последние дни Бляхин не пересекался, то есть живым его уже не застал. Толику любопытства вызвал лишь один эпизод. Примерно две недели назад выпивали во дворе, и Озинский примкнул к честной компании. Случай вопиющий – он в принципе не пил. А тут пришел со своей бутылкой и закусью, напился, как скотина. Печальный был, не от мира сего. Тимоха и Гришаня сломались, поползли по домам, вечер завершили вдвоем, как самые стойкие. Озинского развезло, он вспоминал жену, потом некие загадочные грехи, за которые его не просто посадить – колесовать надо. Мол, вовек не отмыться, будет гореть в аду, и хорошо, что сын далеко, – может, хоть он вырастет нормальным человеком. Грехи, по его словам, были чудовищные, никакой священник не спишет. Он так плакался и убивался, что Бляхину в итоге стало любопытно: что за грехи такие? Убил кого по молодости лет? Но никакой конкретики, просто предлагалось поверить на слово. Засекреченные, стало быть, грехи. Озинский был безобразно пьян, но так и не проговорился. Зачем тогда начинал разговор? Навел тумана – и легче стало? Или уже что-то чувствовал, тоска брала за горло, хотелось выговориться хоть так, в иносказательной манере.
«Меня не оставят в покое, – бормотал сосед. – Обязательно придут по мою душу эти демоны…»
Водку он купил качественную, поэтому память не отключалась. Уже за полночь Озинский побрел со двора домой, а Бляхин потащился к себе. Наутро Озинский выглядел озабоченным, затащил собутыльника за дерево, давай пытать, не сболтнул ли чего лишнего. Бляхин пожимал плечами: дескать, говорил ты, Михалыч, много, но при этом молчал как партизан. Вроде успокоился, даже денег на опохмел выдал…
– И что мы узнали от этого добропорядочного человека? – рассуждал Косых, когда они вернулись в отдел и сели под вентилятор. – Понятно, о каких грехах шла речь. Измена Родине – самый тяжкий грех. Раньше подозревали, теперь точно знаем. Могли и не ездить.
– Может, не успел изменить Родине? – предположил Матвей.
– Ну конечно, – сухо засмеялся Николай. – Обещать – не значит жениться, так, что ли? Держу пари, он сливал информацию и раньше, иначе не стал бы кротом. Несколько лет на секретном объекте – не шутка. Затем, по неизвестным причинам, его законсервировали. Надо же, совесть у человека проснулась, чувство вины замучило. А к нам ведь не пришел, чтобы частично искупить вину, соседу по синьке туману напустил. Да ладно. – Николай махнул рукой. – Предатель – он и в Африке предатель.
В дверь постучали, заглянул дежурный по отделению в мутно-зеленой униформе.
– Прошу прощения. Забыл сказать. Приходила некая гражданка Знаменская, сказала, что ей нужно сообщить что-то важное. Я объяснил, что никого нет, нужно подождать.
Она сидела в холле, выглядела взволнованной, постоянно теребила лямку своей сумочки. Я бы сказал, чересчур взволнованная, товарищ майор.– И где она? – встрепенулся Михаил.
– Так не знаю… – Дежурный растерялся. – Вроде сидела, потом на улицу вышла, я видел в окно, как она курила… Вернулась, снова села, опять вышла… Потом пропала, больше не появлялась. Я на крыльцо вышел, а ее и след простыл. Полчаса уже прошло, не возвращается. Координаты не оставила, только фамилию назвала. Я запомнил, фамилия запоминающаяся, из «Следствие ведут знатоки» – Знаменская…
– Задержать не могли? – Кольцов заскрипел зубами. Интуиция просыпалась. Или даром предвидения от нечего делать обзавелся?
– На каком основании, товарищ майор?
– Хорошо, я понял, спасибо… Нет, минутку. Какая она была?
– Обычная, – пожал плечами дежурный, – Лет сорок – сорок пять, прилично одетая. У нее волосы такие сухие, некрасивые. Видимо, завивает, а сегодня не завила…
Дверь закрылась, в кабинете стало тихо.
– Возбудился ты что-то, Михаил, – подметил Косых. – А ведь это может быть кто угодно. Граждане иногда заглядывают в КГБ на огонек. Особенно бдительные граждане…
– Да, ты прав. – Кольцов поднялся, стал расхаживать по кабинету. Присутствующие поворачивали головы, наблюдая за ним. – Но чутье продолжает работать. Вы полностью лишены чутья, товарищи офицеры? Мы ничего не теряем. Это закрытый город, есть информация о каждом проживающем – с кем и где живет, где и кем работает. Сколько нужно времени, чтобы извлечь информацию о конкретном человеке? Знаем фамилию, пол, примерный возраст.
– Полчаса, товарищ майор, – встрепенулся Матвей. – В двадцатом веке живем – не в каком-нибудь… девятнадцатом. Информация заносится в базы ЭВМ – хоть какая-то польза от этих бестолковых железяк. Во всяком случае, часть информации точно заносится. Мы поняли, сделаем.
Нужные сведения принесли даже раньше. В городе проживали две гражданки с фамилией Знаменская. Одна была 19-го года рождения, другая – 40-го. Понятно, что интерес вызвала последняя. Анна Егоровна, прописана по адресу улица Планерная, дом 11, квартира 36. Бездетная, мужа нет (и не было), работает начальником ОТК предприятия «Южпроект» – главного подрядчика строящегося Объекта-220…
Этого хватило, чтобы Михаил пулей вылетел из кабинета! Коллеги, переглянувшись, припустили за ним. Хоть тресни, это уже не могло быть совпадением! Машина ждала, находясь недалеко от крыльца. Матвей с Николаем запрыгивали уже практически на ходу.
– Выезжаем со двора и налево, – поучал Косых. – Здесь три минуты езды. И давай спокойнее, Михаил, а то впишемся куда-нибудь… – И схватился за ручку над головой, когда «Жигули» дали крутой вираж перед капотом мерно пыхтящего грузовика.
Почему так разнервничался? Стучало по мозгам: только бы она домой пошла… Мелькали приземистые дома, сморщенные, издыхающие без влаги кустарники.
– Здесь многие трудятся на горе Машной, – просвещал по дороге Косых. – Живут в Балаклаве, а работают там – монтажниками, экскаваторщиками, инженерами и техниками… Каждое утро в семь пятнадцать три автобуса туда идут – от перекрестка Планерной и Советской. Знаменской удобно – пять минут ходьбы до автобуса. По дороге заезжают в Охранное, там собирают людей и едут на объект. Вся дорога занимает не более получаса. А после работы точно так же развозят сотрудников по домам… Так, Михаил, здесь сворачивай вправо и дворами, дом стоит параллельно дороге…
Пару минут спустя неприметные «Жигули» (если не всматриваться в номерные знаки въехали в тихий двор. Михаил опомнился, сбросил скорость, медленно проехал мимо подъездов добротного четырехэтажного дома. Встал у последнего, прижавшись к бордюру. На лавочке сидели пенсионерки, все было тихо. Полуденный зной парил над городом. С детской площадки, укрытой тополями, доносился гомон подрастающего поколения.
– Так, вы посидите в машине, я сам схожу. По сторонам смотрите – мало ли что.
– Уверен? – бросил Косых.