Босс скучает

— Что искать? — ничего не понимая, я смотрю на него.

— Значит, искать, — всё с тем же спокойствием кивает он. — Ребят, — кивает своим.

На меня нападает оцепенение, когда раздаётся хлопанье ящиков. Один из мужчин направляет в сторону стеллажа, пока ещё пустого. Что он там собрался искать?

— Герман… Маркович? — я оборачиваюсь к Островскому, но он теперь хмурится и смотрит на мужчину, по очереди открывающего ящики моей тумбочки.

Выдвинув самый нижний, он довольно хмыкает.

— Возьмите, пожалуйста, сами, — мужчина указывает на мягкий почтовый пакет.

Я на автомате наклоняюсь и беру его. Он не особо тяжёлый, что-то там лежит. Так и стою с пакетом в руке, не зная, куда деть.

— Что? Куда мне…

— Положите на стол, — спокойно просит мужчина.

Я следую его приказам, но смотрю только на Германа. Его взгляд строгий и напряжённый. Он перескакивает с меня на пакет и обратно. Мои пальцы разжимаются, а Островский размашистым шагом подходит к столу и приоткрывает пакет.

Лицо его окончательно превращается в маску. Теперь уже почти безразличную и ничего не выражающую. Я даже не узнаю его голос, когда он обращается ко мне:

— Что это? Ты можешь объяснить?

39

Герман повторяет свой вопрос, наверное, потому что я никак не реагирую, слишком потрясённая разыгрываемой передо мной сценой. Всё будто в страшном кино и мне не по себе, хотя ничего плохого, видит бог, я не совершила.

— Это? — нахмурившись, уточняю я и наклоняюсь, чтобы заглянуть в пакет, который всё ещё держит Герман.

— Это-это, — подталкивает он вещь ко мне.

Смотрю и с трудом сглатываю. В пакете деньги. Много денег. Несколько пачек пятитысячных, если быть точной.

— Я не знаю, — дрогнувшим голосом отвечаю, наконец. Это всё, на что меня хватает.

Хотя, кажется, начинаю понимать, куда он клонит. Вернее, куда они все… все, кто в этой комнате присутствуют, клонят. Воздуха катастрофически не хватает. Вот бы открыть окно!

— Это деньги, Варя, если ты заметила. Около полумиллиона, если быть точным. И как они попали в ящик твоего стола, ты тоже знаешь? — следом спрашивает Герман, по его лицу скользит то гнев, то глубокая задумчивость, но интонация голоса остаётся ровной, будто бы отстранённой.

Словно он сам предпочёл бы оказаться за много километров отсюда.

— Не знаю.

— Точно не знаешь?

— Определённо нет.

Хотела бы я тоже говорить ровно и спокойно, но удушающая паника, волной накатывающая на меня, мешает. Кабинет начинает раскачиваться перед глазами. Приходится сделать шаг назад и вцепиться в спинку кресла, чтобы стоять ровно.

— А я вам, Варвара Андреевна, расскажу, — интонация его вдруг резко меняется.

— Да уж, будьте добры, Герман Маркович, просветите, — огрызаюсь, потому что внутри всё опускается.

Понимаю, что Герман всё уже решил для себя. Без суда и следствия. По его поведению, по тому, как он сейчас со мной разговаривает, мне становится всё понятно. Он уже ознакомился с материалами дела и вынес приговор. А мне лишь остаётся то бледнеть, то краснеть под его тяжёлым, как гранитная плита, взглядом.

— Всеволод Иванович, пожалуйста, — Герман обращается к мужчине, который всё ещё стоит сбоку от меня.

Он словно живой заслон, чтобы я никуда не сбежала, если вдруг додумаюсь до такого.

Тот достаёт телефон из кармана, проводит какие-то манипуляции, а затем напряжённую атмосферу кабинета разрывает запись.

«Я курьером передам, почтовой службой. Доставят сегодня», — это голос Возова.

«Хорошо», — это уже мой.

«Отдашь ему папку. Только ты сейчас не дёргайся. Можно спалиться».

«Конечно, я ведь умная девочка».

Запись короткая, но Всеволод, мать его, Иванович, смотрит на меня с таким видом, будто он выиграл миллион на скачках, а я — та самая тёмная лошадка, на которую он ставил.

— Это бред! Это ложь! Омерзительная грязная ложь! — срываюсь и восклицаю я, хотя до этой секунды собиралась говорить ровно и по возможности невозмутимо, взывая к голосу разума. — Этого разговора не было! И ни с каким курьером я не встречалась! И пакетов от него не принимала!

— И голос не ваш? — мужчина говорит твёрдо и холодно.

— Мой, но…

— Прогресс! Хоть признали, что…

— Это просто какая-то бездарная нарезка из разных разговоров. Монтаж! — перебиваю я, не намеренная ни секундой больше выслушивать лживые обвинения от начальника службы безопасности, если я правильно поняла, или кто он там по должности. — Откуда это у вас?

— Из надежных источников, — лаконично и несколько вальяжно заявляет он.

— Тогда, вероятно, ваши источники не столь надёжны, — мой взгляд мечется между ним и Германом. — Да, я говорила с Сергеем несколько раз и кто-то… Хотя почему кто-то? Вот сам Возов записал и склепал эту запись.

— Ещё добавьте: с целью дискредитировать вас? — прищуривается он.

— Нет, — поднимаю подбородок на сантиметр выше, — с целью выгородить своего человека. Он упоминал, что у него везде есть свои глаза и уши.

— Как вы, например… А вы знаете, по какой статье…

Шум в голове усиливается, у меня даже нет сил выслушивать этот бред дальше. Всё, что я чувствую: ужас, потрясение, неверие.

— Всеволод Иванович, — холодный голос Германа вклинивается между нами, и начальник службы охраны осекается. — Это уже лишнее.

Тот кивает, не смея возражать шефу.

— И возьмите слова Варвары Андреевны в работу, — добавляет Островский, — возможно, мы что-то упускаем. — Он оборачивается к своему секретарю. — Лариса Ивановна?

Та вкладывает чёрную папку в его протянутую руку. Меня начинает трясти. Понимаю, что экзекуция ещё не окончена. Боже, где взять сил? Весь этот народ в кабинете своей массой, своим негативом, своим предвзятым отношением давит на меня.

Я бы всё выдержала. Вот честно. Ответила бы на всех их вопросы: спокойно и ровно, как и подобает невиновному человеку, которому нечего боятся. Всё это выдержала, только бы Герман верил мне. Но это не так. Чем больше я вглядываюсь в его лицо, тем чётче это понимаю.