Брелок желаний
Шрифт:
— Ладно, — буркнул Боб, — пошли, раз уж мы теперь сопротивление. Только без формы, пожалуйста. Но пусть у нас будут значки — с котом.
Пайка кивнула.
— И лозунг. Надо придумать лозунг.
Я усмехнулся:
— Может, так: "Мы не нажимали, оно само."
— Отлично, — сказал Гриша. — Только при встрече с врагом не вздумайте шутить. Они не любят юмор.
— А мы?
— А мы — люди. Иначе нам хана.
И мы пошли дальше — через подземный бункер, в самое мясо нового плана. Без карты. Без гарантий. Но с котом и фразой, которая теперь звучала как мантра:
"Никогда, слышите,
ГЛАВА 20 «АРХИВ, КОТОРОГО НЕ ДОЛЖНО БЫТЬ»
Где-то между вечностью и обманом.
На рассвете мы стояли на вершине горы, заросшей мхом, ветром и легендами. Ниже зиял обрыв, где древняя обсерватория инков сползла в пропасть — как будто сама земля устала хранить эту тайну. Остались только куски камня, обломки зеркал, да вросший в землю купол, закопанный, будто стыдливый глаз. Он глядел в небо, которого больше не понимал.
— Я не хочу туда лезть, — заявил Григорий, уставившись на люк, в который мы собирались нырнуть, как в глотку Вселенной. — Там пахнет… апокалипсисом. И крысами. Очень умными, организованными крысами.
— Это не просто подвал, — сказал я, держась за ржавую лестницу. — Это архив.
— Архив? Архив чего? Как уничтожать целые планеты с гарантией? Или, может, как вежливо сообщить разумному виду, что ты только что выпустил на них крючок желания?
Гриша вздохнул. Мы знали, что он пойдёт. Он всегда идёт. Просто ворчит для формы.
Мы спустились. С каждым метром температура падала, как вера в человечество. Лестница казалась бесконечной, пока вдруг — щёлк — не прекратился наш свет. Огоньки фонарей затрепетали и погасли. Только Григорий засветился синим, как ноутбук, оставленный на подоконнике слишком долго.
— О, прекрасно, — проворчал он. — Меня, значит, используют как батарейку. Фантастика.
Когда мы добрались до дна, перед нами раскрылась пещера. И в её сердце — Архив.
Это было не здание, не серверная, не какой-то каменный храм. Это был… организм. Массивная полусфера из полупрозрачных структур, которые пульсировали светом. Они дышали. Они знали, что мы здесь.
— Мне это не нравится, — сказал Боб, крепче сжав свой старый армейский нож. — Всё это… живое.
— Это живое прошлое, — ответила Пайка. — Оно видит нас так же, как мы его.
— А я вижу, что мне жопа, — буркнул Гриша. — Ну, давайте, давайте. Положим эту хреновину куда-то, и пусть начнётся веселье.
Центральный пьедестал ждал. На нём не было кнопок, не было инструкций, только гладкая выемка — точь-в-точь под наш брелок. Григорий осторожно поднялся, подойдя к пьедесталу.
— Вот что я вам скажу, — произнёс он, и голос его дрогнул. — Если после этого тут начнёт из стен капать чужой мозг, я вас всех укушу.
Он положил брелок.
Мир дрогнул.
Не громом, не светом — вибрацией самой сути. Архив ожил. Весь. Пульсации ускорились. Сопла слились в единую структуру, и перед нами развернулся панорамный купол. На нём возникли звёзды, планеты, города… И ужас.
— Это… — начал я, но не смог.
Перед нами проходила история. История тех, кто нашли брелоки. Планеты, заражённые мечтами. Народы, поверившие в магию. Империи, рухнувшие, потому что захотели слишком
многого. И — финал. Огненный. Химический. Психический. Рассыпающийся в чёрную пыль.— Всё, что мы видели… это уже было, — шепнула Пайка.
— Они повторяли один и тот же фокус, — сказал Боб, отступая. — Снова и снова.
Григорий смотрел. Его глаза сверкали. Вибрировали. Мерцали. Он начал дёргаться, как если бы в него загружали все эти образы напрямую.
— А-а-а, мать вашу… — он зажал уши лапами. — Слишком много! Слишком много миров, слишком много боли, я не… Я не… АЙ!
В архиве раздался щелчок. Пьедестал загорелся красным. На экране появилась схема. Что-то вроде маршрута. Как лазерная карта, простреливающая галактику. И в самом конце — сигнал.
Он ушёл в пространство. Чисто. Быстро. Без звука. Но мы все это почувствовали.
— Мы что… только что включили МАЯК?! — закричал Григорий.
— Он должен был вызвать Прайд! — воскликнула Пайка.
— Да Прайд и так нас видит! Этот маяк — для тех, кто строил этот архив! Это, чёрт возьми, КНОПКА СКОРБИ! Сигнал: "Здрасьте, паразиты, мы тут готовы!" — Григорий замотал головой. — Мы не вызвали помощь. Мы ПРИВЛЕКЛИ ВНИМАНИЕ.
На экране появилась тьма.
Настоящая тьма. Как если бы в само пространство запустили вирус. Корабли. Но не корабли — опухоли. Огромные, извивающиеся, как комки кишечника, покрытые щупальцами, мертвенными сканерами, псевдоживыми щитами. Они не двигались. Они поворачивались.
— Они… — начал Боб.
— Они нас услышали, — прошептал Григорий. — Они ДВИЖУТСЯ. К НАМ. Прямо сейчас. Через всё еб…е галактическое пространство. Через барьеры, через шум. Через всё. Потому что мы… подали сигнал.
Он смотрел. Он больше не саркастично шутил. Он дрожал.
— Я… вижу их. Сволочи. Я вижу, как они чувствуют нас. Они не злятся. Они не торопятся. Им просто… вкусно. Мы стали обедом с гарниром из отчаяния.
Мы молчали. В тишине Архива было слышно, как мир меняется. Как запустился процесс, которого не остановить. Как надвигается не кара — а привычный, отточенный алгоритм чистки.
Григорий встал. Отряхнулся. Проморгался.
— Ну… ё… — выдохнул он.
— Что? — спросил я, не веря, что может быть хуже.
— Теперь они нас точно заметили.
«ПОСЛЕСЛОВИЕ»
Пайка. Запись №0.1. После Архива.
Я не верю в бога. Не верила. Не знаю. Но когда эта штука — архив — ожил, я почувствовала, как из меня вынули тысячу голосов. Мы были в церкви, только наоборот: вместо спасения нам дали инструкцию по самоуничтожению.
Паразиты. Так их называл Прайд. Они не приходят сразу. Сначала — смотрят. Извне. А потом — входят. Медленно. Через брелоки. Через желания.
Я видела карту. Видела, как их корабли развернулись. Они не летят. Они ползут. Медленно, как плесень по хлебу.
Григорий спит. Но он не отдыхает — он скачивает информацию. Он теперь — Контакт. А я — просто человек, которая когда-то мечтала быть счастливой.
И знаешь, что страшнее всего?
Не то, что они идут. А то, что мы сами их позвали.
«ЭПИЛОГ»
Матвей. Через сутки после сигнала.
Я, Матвей Смирнов, в здравом уме и с кучей вопросов, хочу сказать тебе, читатель: