Бывший муж. Я к тебе не вернусь

Звезды молчат. И Луна молчит. И все вокруг молчит.

Разбирайся, Полиночка, сама. Привыкай. Теперь ты сама.

Медленно поворачиваюсь и пустым взглядом смотрю на нашу постель.

Она красивая. Царская. Большая, с мягким подлокотником и высоким матрасом. На ней хорошо было. Когда-то. Когда-то она горела. А знаете, почему мы выбрали модель без ножек? Потому что однажды они не выдержали и сломались.

Мы так сияли…у нас была такая страсть, но куда же она делась? Это произошло, когда я однажды слишком сильно устала и отказала ему в близости? В первый раз. Или когда попросила его закончить побыстрее, потому что на следующее утро мне нужно было организовать дурацкую встречу с женами его партнеров? Пока он заключал свои сделки.

Когда это произошло?! Черт возьми! Когда!

В меня ударяет какофония запахов. Смесь ароматов, которая всегда означала одно: страсть. Это хитросплетение моего парфюма и его. Это моя кожа и его. Мой шампунь и его. Такой коктейль живо оживляет тихие стоны, его рык, ритмичные, сильные толчки. А еще я буквально слышу, как его пальцы касаются моей кожи. Вдавливаются чуть глубже или нежно проводят — неважно! Я слышу каждую ноту его прикосновения.

И это почти смерть.

Сердце глухо стучит в горле. Я теряю равновесие и фокус, хватаюсь за комод, чтобы не упасть, и не могу сделать ни единого шага.

Меня разносит на части.

Это мясорубка.

Медленная, особо ужасающая пытка, когда твои внутренности перемалываются и распадаются на молекулы.

Это ад.

А потом становится еще хуже, когда из запахов, звуков и фрикций ухожу я. Остается он один. Его тмин с нотками перца. Его глухой рык. И его большая тень, лежащая на кровати.

Как он всегда делал.

Закинув руку за голову, прикрыв глаза. Я буквально вижу Яна на ужененашей постели, будто он еще здесь, но…так реальность бьет тебя под дых, пожалуй.

Потому что его здесь нет и больше никогда не будет.

От ужасов собственного воображения и грузности осознания меня отвлекает вибрация.

Часто моргаю. Стараюсь не двигаться лишний раз, даже не дышать, чтобы снова не пропустить себя через мясорубку.

Мне внутри ноет.

Мне ноет.

И это не прекращается, но если не двигаться…может, станет легче?

Прикрываю глаза. Вибрация продолжает настойчиво резать мою реальность, но благодаря ей волна пульсирующей агонии отходит в сторону.

Я делаю пару почти полноценных вдохов, потом поворачиваю голову и медленно иду на звук к своему туалетному столику.

Это мой телефон. Он лежит экраном вниз, и когда я стягиваю его, в глазах на мгновение темнеет.

Меня обдает жаром от макушки до кончиков пальцев.

Любимый

Я смотрю на заветное имя совершенно по-дурному. Просто моргаю, просто читаю снова и снова, и совсем не понимаю. Что ему нужно?

Хочу ли я говорить? Нет!

Первый порыв, если честно, взять и швырнуть телефон в стену! Вот так! Взять и швырнуть! Разбить его на миллион частей! Во мне поднимается мощная волна протеста, но потом приходит холодный рассудок.

И что? Швырнула. Дальше? Вам все равно придется говорить. У вас развод.

Это правда. Больше всего на свете я хочу никогда не слышать его голос, не видеть его глаз и не чувствовать его присутствия, но это невозможно.

Поэтому я гашу в себе все эмоции, прикусываю губу до боли, а потом резко снимаю трубку и прикладываю к уху.

— Да?

Слышу тяжелое дыхание.

Потом глубокий вдох и еще один шумный выдох.

Морщусь.

Знаю, что это значит. Он снова курит.

— Ян, ты время видел? Что случилось? — говорю тихо и совсем не отстраненно, как бы мне ни хотелось обратного.

Больно.

Зачем ты позвонил?…

И почему ты молчишь?

В сердце прокрадывается слабая надежда, и я медленно опускаюсь на свой пуфик, цепляюсь за край стола и шепчу.

— Ян?

Пожалуйста, любимый. Я тебя умоляю. Пожалуйста…скажи, что все это была шутка. Нет, нет. Нет! Скажи, что так было нужно. Хорошо? Скажи, что эта Лола — какая-нибудь психопатка. Не знаю…пусть она угрожает нам, поэтому ты должен сделать вид, будто мы разводимся.

Я тебя умоляю.

Просто скажи…что все это было неправда. На самом деле, ты с ней не спал, ты меня все еще любишь. Ты меня не оставишь. Скажи, что пока так надо, и я, клянусь, поверю тебе.

Я тебе поверю.

В любой бред, какой ты захочешь мне дать — я приму. Просто скажи, что это не конец…

— Нам нужно поговорить, — звучит его тихий, низкий голос.

— Говори.

Черт, выходит слишком скоро.

Но я не могу себя контролировать.

В груди сердце вот-вот выпрыгнет. Оно к тебе хочет. Оно к тебе рвется. Скажи…скажи, что ты все еще хочешь его. Что оно тебе нужно.

Пожалуйста…

Скажи мне, что все это была шутка…

— Я хочу обсудить условия развода.

Знаете, что может быть хуже реальности? Когда надежда разбивается. Она же делает это феерично. Она осыпается внутри тебя сотней осколков. И она теперь мертвая в тебе этой тонной частей вечно будет гнить. Вот такая сомнительная аннигиляция из чего-то прекрасного во что-то уродливое.

И я сама. Я аннигилирую из статной женщины во что-то…совсем иное.

Пару секунд молчу.

Внутри вспыхивает пожар. Он обдает меня мощным толчком, будто моментально проникнув сразу во всё мое существо.

Аж в глазах краснеет.

— Прости? — хрипло переспрашиваю, — Ты хочешь…обсудить…развод? Сейчас?!

— Нет. Завтра.

Пиздец.

Простите за мой французский, и, возможно, мне будет стыдно…хотя к черту стыд! Мне должно быть стыдно?!

До боли в пальцах сжимаю корпус телефона.

— После того, что сегодня было, ты хочешь…обсудить развод?! — повышаю голос, на что он меня сразу осаждает.

— Не ори!

От холода и грубости его голоса я ежусь. Но всего на мгновение, не так, как раньше. Всего на одно мгновение.

Пожар в груди слишком сильно печет, чтобы позволить мне гореть, а не тухнуть.

— Не указывай, что мне делать! — рявкаю и резко вскакиваю на ноги, откидываю подол шелкового халата и подхожу к окну.

Ян ничего не отвечает.

Он дышит тяжело и молчит, а я хочу его убить. Честно! Взять свой огромный нож, воткнуть ему в сердце и провернуть несколько сотен раз. Как он мне проворачивает!

Дерьмо! Дерьмо! Дерьмо!

Господи, если бы кто-то мог слышать мои мысли, меня бы точно выгнали из книжного клуба…