Надо бы сердце в огне закалить,чтобы каленым железом предстало —не получилось такого металла,только и вышло, что душу спалить.Но и спаленная, пепла комок,любит, хоть нечем, хоть нечем, жалеет.Что там в разломе грудинном алеет?Полно, свидетель, сглотните комок.
«Одиночество круглое, словно ноль…»
Одиночество круглое, словно ноль,одиночество волглое, словно крик,ах, дружок, отыграна ваша роль,вы уже старуха или старик.Одиночество быстрое, словно нож,одиночество острое, как игла,связки перерезаны, ну и что ж,вены перевязаны добела.Одиночество плоское, словно блин,одиночество
узкое, как петля,набираешь ноль или нож-один,а в ответ железное бля-бля-бля.
«Вы – кляча, кобыла…»
Вы – кляча, кобыла,которая билаизящным копытцем,зеленым корытцемземля расстилалась,и в гору, казалось,скакалось, как птицелетелось. Вам снится,что будет, как было?Резные вороты,судьбы повороты,беспечные верстыи пасти отверсты,и съедены доля,за долею воля,заплечные сестры,усталость до рвоты.Вы – кляча, кобыла,не будет, как было,и знайте, что птицейвам в небо не взвиться,поклажа ужасна,а память опасна,иссохло корытце,в нем нечем напиться,все будет, как было.
«Что ни скажешь, все пошлость…»
Что ни скажешь, все пошлость,а подумаешь – то же,жизнь оставлена в прошлом,как калоши в прихожей.
«Ночь – хоть выколи глаз…»
Ночь – хоть выколи глаз.Ты на постели в физическом теле.Сон из глаз. Жизни грузпридавливает к постели.Кто-то стучится в дверь,кто-то скрипит сухой половицей.Список гостей проверь,что-то еще должно случиться.Шаги, а в дом не входит никто,ожидание хуже пытки,вскочить и бежать, натянув пальто,но знаешь, что гол и обобран до нитки.Гость ночной гуляет обочь,рассчитывая на взаимность с дневным подельщиком,взаймы требуя очередную ночьнаглым должником и неплательщиком.
«Если сложена жизнь, что ж ты бьешься над ней…»
Если сложена жизнь, что ж ты бьешься над ней,будто с маху колотишь зеркальные стекла,из стеклянных огней и из тусклых камнейвитражи составляя случайного толка.Так рисунок сложился, так вышел мотив,из пустот, и осколков, и трат создается,и еще раз прожив, и еще раз сложив,торжествует создатель, и все удается.И, худая, прозрачная, крепнет рука,под рукой мастерок, и раствор, и терпенье,и в разбитую жизнь льется свет с потолка,и витраж, и вираж, и небесное пенье.
«О, сколько поэтов с утра до утра…»
О, сколько поэтов с утра до утра,живых, неживых, тех, что жили вчера,свой рот открывали сказать, что пора,пора, не пора, я иду со двора,я строкою иду, как идут ладьей,как идут на месть, поклянясь враждой,как идут в разнос, объясня нуждой,как уходят в бой, заслонясь собой…О, сколько поэтов всегда и сейчасзамучены в профиль, убиты анфас,а все не кончается тихий экстази не истончается тварный запас,запас одиночеств и сваленных снов,прокисших пророчеств и свальных грехов,и спеси дремучей из свистнутых мов,и смеси гремучей из стиснутых слов.О, сколько поэтов… Да я-то причем,с приподнятым узким, как месяц, плечом,с неслышимым плачем, как палачом,с башкою, пристукнутой кирпичом?..
«Мне говорят, что мое лицо…»
Мне говорят, что мое лицотоненько светится вечерами,словно осыпано звездной пыльцой,словно восходит в воздушном храме.Слушать такое не надо, нельзя,хуже – в стихах записать или прозе,как по канату, по ветру скользя,падаешь и разбиваешься оземь.
«Я каждый день беседую с пространством…»
Я каждый день беседую с пространством.Я задаю вопросы, и ответыпространны. И они престранны.И простого нету.Теперь твержу с упрямым постоянством,что жизнь моя мной до смерти
любима,и то, что я в ней постояльцем,сейчас и мимо,меня смущает.Мне в ответ молчанье,какое разлагается по спектру,как белый свет на радужные краски,какую хочешь выбери, но тайно,вслух не называя,однако зная:радуга и радость —из одного произрастают корня.
«Я только что была в саду, в аду…»
Я только что была в саду, в аду,в лесу, среди травы густой и пряной,зализывала будущие раныи отводила прежнюю беду.Я разводила пламенный костериз чувств и сучьев, чисел и наречий,язык огня дрожал, как человечий,пел соловей вдали, вблизи стучал топор.Я только что…Меня там больше нет.Иное существо, осыпанное пеплом,в себе, как в городе, большом и светлом.Костер погас.В саду синел рассвет.
Комаровский вальс
жестокий романс,
написанный на полях газеты «Правда»
за 16 октября 1985 года
А. С.
Приморское шоссе струится под ногами.Последняя трава старается расти.Пришел последний день. Мы расстаемся с Вами.И больше ничего не может нас спасти.Кончается октябрь. Залив блестит картинно.И редкие, как лес, ступают старики.Мы с Вами не дошли еще до середины,а слышатся уже прощальные гудки.Кому-то будет петь лохматая пичуга.Качаются, скрипя, качели на цепях.Мы, что-то сохранив, не обрели друг друга,а что, да где, да как – не взвесишь на весах.Ну, значит, не судьба. Ну, значит, просто небыль.И не о чем жалеть. О чем? Помилуй Бог.Последняя строка цепляется за небо.Приморское шоссе уходит из-под ног.
«Позвонил старинный друг…»
Позвонил старинный друг,золотистый, серебристый,тонкий, звонкий, как монисты,пригласил в заветный круг.Я и рада, и горда,платья меряю и туфли,устрицы в меню, и трюфли,и большие господа.Легкий грим, как легкий сон,отражение красиво,а еще там будет рыба,к рыбе белый совиньон.Рыбы плавают окрест,балу вторит блеск жемчужныйосетровый и семужный,блеск цыганский, яркий блеск.В глотке трюфели горчат,рыбья кость торчит, как может,кто мне, глупой, там поможет —в поле вороны кричат.Тихо сбрасываю шаль,молча на пол опускаюсь,к дальним с ближними ласкаюсь.Поздно, поздно, очень жаль.
«Белозубый, немного несвежий, но в целом – в порядке…»
Белозубый, немного несвежий, но в целом – в порядке,много раз упомянутый в памятной старой тетрадке,с небреженьем описывал полночи полусвета, —молча глядя, внимала вполуха, полуодета.Половинками жизнь полоумная не сочеталась,брак, как стружку, гнала, а в провалах гнездиласьусталость.Неожиданно прежняя в прежнем зрачке светосила —неожиданно денег взаймы попросила.То, что пассия в возрасте дочери, больше не странно,груз, контракты, валюта… забытая полузакрытая рана…Уходящая, встала в проеме дверном и задержалась натура,вдруг озябшая и несуразная в целом фигура.Вишневый сад, блин, сказали денег дал.
«Другое смотрит в зеркале лицо…»
Другое смотрит в зеркале лицо,другая жизнь в потертостях зеркальных,из прежних состояний карнавальных,из штандера, и пряток, и серсо,из множества любовей годовых,ежеминутных, горестных, зареванных,подобных кольцам годовым на бревнах,с печатью, вмазанной под дых,из неизбывной матерной тоски,из прелестей двоякого резона,когда всевластье летнего сезонавлеченья разрывает на куски,из нежности и страсти к одному,одной отдачи присно и вовекив час пламенный, в который сохнут реки,из жажды, что не утолить ни телу, ни уму,из злой погибеливстает пятно.Ответчик с поврежденной амальгамойлучом черты рисует вольно и упрямо —и светится портрет.Все прочее темно.