Декларация независимости или чувства без названия (ЛП, фанфик Сумерки)

Я неуверенно кивнул.

– Да, я знаю девушку по имени Изабелла, – ответил я. – А ты?

– Да, – сказал он, улыбаясь, и обнажая дырку на месте выпавших передних зубов. – Она хорошенькая.

– Моя Изабелла тоже красавица, – с ухмылкой ответил я.

Я залез в карман и достал ее фотографию, чувствуя себя полным придурком – я завел разговор с пятилетним ребенком, но ему единственному было интересно, чем, б…ь, я занимаюсь, так что я не зря тратил время. Он глянул на снимок, а потом его лицо осветила широченная улыбка.

– Это Иззи-бева! – заявил он.

Я застыл, уставившись на него.

– Это твоя Изабелла? – нерешительно уточнил я, он кивнул. – Б…ь, ты уверен?

Его глаза расширились от шока, и на лице появилось озадаченное выражение. Я понял, что только что выругался при ребенке.

– Дерьмо, прости.

– О-о, – сказал он, снова улыбнувшись и хихикнув. – Ты сказал еще одно слово!

– Я знаю, плохая привычка, – промямлил я, нервно взъерошивая волосы.

Не могу вспомнить, когда еще я говорил с ребенком… понятное дело, что Эмметт переживал, каким, на хер, дядей я буду.

– Ты уверен, что это она?

– Да, – ответил он, еще раз кивая. – Она моя учительница.

– Учительница? – недоверчиво переспросил я.

– Она учила меня рисовать, – подтвердил он.

– Здесь?

– Да. Она ходит в колледж искусств. И она была милой. Я скучаю по ней.

Я стоял на месте с минуту, пытаясь, б…ь, осмыслить его слова, но тут мальчика кто-то позвал. Он развернулся и побежал, не говоря ни слова, а я вздохнул, глядя на фотографию в руке. Потом я положил снимок в карман.

– Я тоже скучаю по ней, – прошептал я.

Следующим утром я во второй раз помчался в Калифорнийский колледж искусств, где попал в студенческий городок выпускников Сан-Франциско. И хотя она, будучи студенткой, преподавала в Окленде, с ее именем никого не нашли и даже прочитали мне лекцию о приватности учащихся. Я начал шататься по окрестностям, расспрашивая людей о ней, но никто не узнавал ее или не признавался в этом. Я уже хотел сдаться и свалить оттуда, как вдруг прошел мимо открытого кабинета и увидел сидящего за столом мужчину. Я нерешительно замер, а потом постучался и зашел внутрь.

– Простите меня, сэр, – сказал я.

– Профессор, – поправил он, даже не глядя на меня.

Я тут же понял, что он надменный урод и посмотрел на табличку с именем на столе. Квил Атеара – профессор анимации. Я осмотрелся, замечая на стенах разные наброски, и закатил глаза. Этот ублюдок рисовал карикатуры, чтобы заработать на жизнь.

– Что я могу для вас сделать?

– Э-э, я просто подумал, что вы можете знать эту девушку, – спросил я, показывая ему фотографию. – Ее зовут Изабелла. Она художница.

Он на секунду поднял на меня глаза и покачал головой, а потом снова вернулся к бумагам на столе.

– Простите, нет. Художественная галерея рядом. Поищите там.

– Спасибо, – пробормотал я, засовывая фотографию назад в карман.

На выходе из кабинета я едва не врезался в темноволосую девушку, она удивленно посмотрела на меня, на ее губах мелькнула улыбка.

– Эй, привет, – сказала она.

– Привет, – ответил я, едва глянув на нее, а потом просто прошел мимо, покидая здание.

– Кто это был? – услышал я, как она спрашивает этого чокнутого профессора, но ответа уже не услышал.

Наверное, он меня и не слушал в достаточной мере, чтобы ответить ей.

Я обследовал художественную галерею, меня охеренно мучило чувство провала. Внутри была женщина, но она была занята – говорила с кем-то другим, так что я начал просто прогуливаться внутри, ожидая, пока она освободится. Я рассматривал рисунки на стенах и завернул за угол, вдруг мой взгляд упал на табличку с именем. У меня перехватило дыхание.

Художник: Изабелла С.

– Вашу мать, – тут же пробормотал я, застыв на месте.

Я не мог оторваться и сделал несколько шагов поближе, замечая в углу два инициала – точь-в-точь похожие на те, что были на картине в моем доме.

– Ты знаешь Изабеллу? – раздался позади меня голос, застав меня врасплох.

Я быстро обернулся и нахмурился, узнав девушку, в которую едва не врезался несколько минут назад.

– Да, – ответил я, снова отворачиваясь к картине. – По крайней мере, я так думаю.

– Да, и со мной так же, – проговорила она, подходя ко мне ближе. – Я думала, что знаю ее. А теперь так не считаю. Могу я увидеть фотографию, которую ты показывал профессору Атеара?

– Да, – сказал я, давая ей снимок.

Она взяла его и едва глянув, вздохнула.

– Правильно, это Изабелла, – проговорила она, возвращая мне фото.

– Так ты знаешь ее? – спросил я, в груди вспыхнула надежда, едва не свалив меня с ног.

– Как я уже сказала, думала, что знаю, – ответила она, пожимая плечами. – Изабелла – это ее настоящее имя?

– Да, – сказал я, вопрос меня озадачил. – А почему бы и нет?

– Не знаю. Я уже не понимаю, где настоящее, – промямлила она, глядя на меня. – Я Эмили, кстати.

– Эдвард, – ответил я.

Имя ее удивило, и она несколько раз моргнула, не сводя с меня глаз.

– Вау. Ты хотя бы реальный, – с улыбкой сказала она. – Я много о тебе слышала.

– Разве? – пораженно спросил я.

Сердце бешено забилось, и надежда вспыхнула с новой силой, я больше не мог сдерживаться.

– Да. Изабелла говорила о тебе, – сказала она. – Она, правда, не упоминала, что ты чертовски привлекательный. Не удивительно, что она ни на одном парне не задерживала взгляд. Испей я такого, как ты, ни один другой ублюдок не утолил бы мою жажду.

– Значит, она ни с кем не встречалась? – спросил я, меня подташнивало.

Я чувствовал себя тупым влюбленным подростком, но если она ни с кем не встречалась, это давало надежду, что она не ненавидит меня.

– Не, не особо. Похоже, у нее уже был главный приз, – она снова оглядела меня и засмеялась, бормоча под нос, что некоторым девушкам везет.