Два дня до солнца

– Рассказывай, - внезапно произносит Чех, и я каким-то шестым чувством понимаю: обращается он совсем не ко мне.

Я жду, что Ябо сейчас скажет что-то едкое, фыркнет, даже пошлет открытым текстом, но он… молчит. Молчит так искренне, что повисшую тишину можно сжать в ладонях. Я жду-жду-жду его слов, но всё равно в ответ - тишина.

Чех не отрывает взгляда от серой ленты дороги, смотрит прямо, кажется, его совершенно не волнует, что рядом я и…

– Чокнутый бог вечного фейспалма, - произносит Ябо, и я вздрагиваю, потому что он прочитал мои мысли.

– Именно так он меня называл, когда держал в сознании образ свихнувшегося существа, у которого никогда не было глаз, но при этом оно видит так много, как только может видеть тот, кто в состоянии уронить лицо в ладонь, спасаясь от бесконечной человеческой глупости.

Я замираю, не в силах сделать вдох, словно боюсь, что даже звук моего дыхания собьет его.

Но Ябо, кажется, это ни капли не мешает.

– Я не знаю ни имени, ни внешности, ни возраста того, кто меня… придумал. Наверное, это самое подходящее слово. Но прекрасно помню, какую сумасшедшую радость, замешанную на злорадстве, свободе и какой-то безграничной власти, испытывал, когда мои очертания вырисовывала его фантазия.

Я не сразу понимаю, что невольно впился пальцами в сидение.

Придумал… Кто мог придумать… такое?

И прекрасно понимаю: кто угодно. Можно ли узнать, что спрятано в чужих мозгах? Здесь человек тебе улыбается, здесь представляет, как отрезал твою голову. Пример, конечно, утрированный, больше подойдет либо для психически нездоровых людей, либо для… преступников, скажем так. Но суть ясна.

– Меня сделали таким, - голос Ябо звучит непривычно ровно, считай, без единой эмоции.
– Я мыслю не так, как ты или Дима. Не так, как люди, которые нас окружали.

– Откуда ты знаешь, как они мыслят?
– все же срывается с моих губ.

– Я же продукт человеческого сознания, - хмыкает Ябо.
– Кое-что успел понять.

Я не выдерживаю и поворачиваюсь к нему. На роже Ябо такое выражение, что сразу понятно - издевается, собака.

– Ты помнишь мысли своего создателя?

Он мотает головой.

– Увы. Я помню ощущение от его мыслей. Мне немного сложно сравнивать, но, наверное, подобное испытываете вы, когда вспоминаете далекое детство. То есть, прекрасно знаете, что оно было, но при этом не знаете, о чем помышляли, будучи младенцем.

– Тем не менее сравнение удачное, - только и могу пробормотать я.

– Да, - кивает Ябо.
– Это не мой опыт. Но всё же я это знаю. Откуда - не в курсе.

Чех поворачивает направо. Степи сменяются деревьями, с которых активно облетает желтая унылая листва. Невольно вспоминаются красно-желто-зеленые Карпаты, которые окружают уютный Ужгород. Там утром была такая сизая дымка, которая, кажется, пешком спускается с гор и тянется к уютным городкам Закарпатья.

– То есть ты такой умный, - внезапно произносит Чех.

Я кошусь на него. Надо же, тоже совершенно невозмутим. Куда я попал? Может, вчера ночью я пропустил урок от Театральника? Вон как оба товарища шикарно держат морды дубом.

Ябо улыбается, улыбка снова напоминает оскал.

– Умный. А ты как думал?

– Не хами.

На удивление Ябо затыкается.

А мне есть над чем подумать. У него есть определенные знания. Те, которыми наградил его тот, кто… придумал. Есть определенные характеристики. Он мыслит иначе. С человеческой точки зрения его понять невозможно, но вот если принять как персонажа… да хоть той же игры, то это уже многое расставляет по местам.

Все эти попытки причинить боль или нанести увечье. Для Ябо люди - это… да черт его знает, что для него люди. Он нес смерть, а я в то время был словно в куске льда, не в силах воспринимать происходящее. Как будто в этот момент на меня переходило восприятие мира Ябо. Его восприятие подавляло моё.

Провожу ладонями по лицу. Что-то чем дальше в лес, тем толще партизаны. Отвратительно.

– Не принимай так близко к сердцу, - вдруг произносит Чех.
– Ты не мог ничего сделать.

– Что ты имеешь в виду?
– настороженно интересуюсь я.

– Создатель Ябо сделал его вот таким…

– Прелестно ебанутым, - с готовностью подсказывает Ябо.

– Фу, - морщится Чех, - какая пошлость. Набрался всяких слов.

– Я за развитие в разных сферах.

Я складываю руки на груди, задумчиво смотрю на дорогу. Снова накрапывает дождь, теперь дворники скользят по стеклу, стирая воду.

Что будет, если оживет то, что однажды придумал человек? Ничего хорошего. Во всяком случае то, что я вижу, хорошим не назвать. С одной стороны, невероятно, более здравомыслящий человек поверил бы в какую-нибудь мутацию. Но, с другой… я видел за это время достаточно, могу поверить в то, что Ябо - творение некого Создателя. Кстати, Чех как-то особенно выделил это слово. Хм.

– Чех, что значит Создатель?

Вдруг я ошибся? Лучше все же перепроверить да уточнить.

– Создатель - тот, кто может вытащить на свет таких, как он, - спокойно отвечает Чех.

Я осторожно кошусь на Ябо. Интересно, если Ябо - чье-то создание, то как же выглядит тот, кто его придумал? И сколько там ещё других… существ?

Мне становится нехорошо от мысли, что в мире может существовать несколько Ябо.

– Но вот какое дело, - внезапно произносит он.
– Я не уверен, что мой Создатель жив. Я перестал его чувствовать, как только очнулся в подвале пана Штольни.

Кажется, в воздухе что-то меняется. Обращаю внимание на руки Чеха, сжавшие руль так, словно хотят растереть его в порошок. В глазах, смотрящих поверх очков, плещет черная бездна. В этот момент он сам кажется чьим-то… созданием. Бр-р-р.

– Не уверен, говоришь… - задумчиво, на каком-то выдохе произносит он.
– Очень замечательно.

Они оба смотрят в одном направлении, но есть странное ощущение, что Ябо и Чех меряются взглядами. Чертовщина какая-то. Ибо у одного из них нет даже глаз.

Остаток дороги до Херсона мы молчим. Я просто перевариваю услышанное и думаю, как с этим жить дальше. Сомневаюсь, что сейчас Чех подъедет к моему дому, притормозит и скажет: «Ну, хорошо, Дим, иди и отдыхай. Завтра пришлю новое ТЗ для статей про архитектуру Рима, посмотришь». Тут ещё вопрос, стоило ли приезжать.

В Херсоне нет дождя. Как-то особо ярко желтая листва и дома цвета песка смотрятся на фоне серого-серого неба - так бы и любовался. Хочу спросить, куда мы едем, но ровно в этот момент машина останавливается. Я читаю вывеску и изумленно приподнимаю бровь.