Два дня до солнца

– Я тебя на диету посажу, - ворчу, и кот лезет гладиться и урчит.

Паразит.

А… потом. Потом я не знаю что делать. Понимаю, что у меня нет даже его номера телефона. Не до телефонов было.

От осознания этого немного дурно. Ощущение, что прожили целую жизнь, и в один миг всё разлетелось на осколки.

– Глупости какие, - бормочу я, бездумно щёлкая мышкой, глядя то в почту, то на сайт с книгами.

Двадцать первый век, интернет и прочие приблуды. Сейчас можно отыскать человека, даже если он хорошо прячется.

Быстро нахожу его аккаунт на Автор.Тудей и пишу сообщение в личку. Понимаю, что он может туда не заглядывать, но очень надеюсь на обратное.

И тут же пытаюсь понять, как действовать, если Дан меня проигнорирует.

Делаю глубокий вдох, прикрываю глаза и откидываюсь на спинку стула. Опасно раскачиваюсь на нём, рискуя грохнуться в любой момент, но ни капли этого не опасаясь. Ушиб на заднице сейчас не самое страшное, что со мной может случиться. Особенно после открытия мира Создателей.

Некоторое время в голову не приходит ничего дельного. Кажется, я просто разучился соображать. И только когда Фроня обеспокоенно заглядывает мне в глаза, наконец-то озаряет.

Тиглат.

Я знаю, где он живет. Они знакомы с Даном. Должен сказать, где искать.

Быстро вскакиваю, натягиваю на себя джинсы и рубашку. На улице не так тепло, но мне всё равно. Главное, знаю, куда бежать.

Ещё никогда в жизни Фроня не провожал меня таким взглядом. Что-то среднее между «Хозяин такой подвижный» и «Хозяин сошёл с ума».

Я понимаю насколько глупо поступаю, собираясь вломиться к человеку, которого видел всего один раз в жизни. На всякий случай продумываю оправдание - например, «Простите, тут такое вчера произошло, что трудно оставаться вменяемым. Не подскажете, куда девался Ярасланов?»

Осознаю, насколько дико это звучит, но не собираюсь отступать. Если что, скажу: «Я - писатель. Мне можно».

Я добираюсь до дома Дмитрия Мороза очень быстро - и неудивительно, ибо почти бегу. Днём все выглядит немного иначе, чем вечером, но сейчас не так важно. Взлетаю по лестнице, оказываюсь у нужной двери, нажимаю на кнопку звонка и… ничего.

Жду некоторое время, потом повторяю. Результат - тот же.

Я прислоняюсь к стене, бессмысленно смотрю на носки своих кроссовок.

Идиот ты, Антон Шуткач. С чего ты вообще взял, что этот Мороз будет сидеть тут? У него вполне может быть работа, прогулка, утренний кофе и просто личная жизнь. Ему совершенно неинтересно торчать дома и ждать, пока ты явишься. А то и… может, вовсе не собирается с тобой общаться.

Последнее мне совсем не нравится, но не стоит отметать такой вариант. Я вздыхаю, делаю ещё одну попытку позвонить в квартиру, но молчание оттуда - словно хлесткая пощёчина. Остается только потоптаться и выйти из дома.

Так. Только не впадать в панику или нечто похожее на депрессию. Я только начал, поэтому в любом случае нужно продолжать. А чтобы немного вернуть мозг на место, - взять кофе. Да, кофе. Тот самый эликсир жизни, который способен превратить аморфную амебу в сообразительного и целеустремленного человека. Ну или хотя попытается.

По дороге попадается маленькая кофейня. На лоскутке земли перед входом стоят высокие черные и красные стулья и маленькие столики, больше похожие на барные стойки на одного. Можно просто сидеть и смотреть прямо на проезжающий мимо транспорт, любоваться старым зданием напротив и цветущими деревьями. А если не хочется, то поднять голову и перевести взгляд на лампочки и красные ленточки, которыми играет ветер.

Мне вообще до ужаса нравится эта концепция, когда всякие такие заведения оформляют летние площадки. Свет, ленты, зонтики, цветы, фигурки - что угодно, что может придать месту особое очарование. В солнечную погоду оно просто здорово гармонирует с окружающей обстановкой, в пасмурную же поднимает настроение.

Ставлю свой американо на столик-стойку и сажусь на стул. Некоторое время просто смотрю на дорогу. Мимо проносятся машины и маршрутки, сердито гудит бело-синий троллейбус, из окон которого с любопытством выглядывают горожане.

Затем снова проверяю личку на Автор.Тудей. Нет, ничего. Даже не заходил на сайт, паразит такой. Понимаю, что одновременно чувствую вину и раздражение. Лучше бы высказал всё, что думает. Дал по морде, не вопрос. Но вот так просто свалить как-то… Не в его характере, что ли?

– Вы рискуете махнуть рукой и обжечься, - произносит рядом девичий голос.

Я вовремя успеваю отодвинуть стаканчик и взглянуть на ту, что подсаживается рядом. Рыжая-рыжая. Настолько пламенная, что, кажется, само солнце влюбилось в неё напоило своим огнем.

И веснушки. Чертовски много веснушек, отчего кажется, что девушка юна, однако я понимаю, что она лишь чуть моложе меня.

Она улыбается:

– Не узнаете?

– Не… - начинаю я и тут же прикусываю язык.

А тебе не туда.

По телу проносится волна жара, не давая нормально дышать.

Тебе не туда. Тебе. Не. Туда.

Коридор. Дверь Тиглата. Спина Дана, который уже вошел в квартиру. Запах чего-то горелого.

– Вы… - хрипло начинаю я.

Она ставит забавный стаканчик с латте.

– Я тоже там была, - спокойно произносит она.
– Меня позвали, чтобы помочь, если вы не справитесь.

– С кем?
– Вопрос жутко глупый, но лучше услышать ответ, чем его придумать.

– С Дымкевичем, - отвечает, прищурив жёлтые глаза.
– Видите ли, вы, Антон, создаете, а я - уничтожаю. Такой дар.

Недоуменно моргаю, пытаясь сообразить и состыковать… нестыкуемое. Хотя, звучит логично. В этом мире должна быть гармония. Всё появляется и исчезает. Значит, есть созидатели и разрушители.

– То есть вы, как… вас…

– Капкан, - безмятежно отвечает она и делает глоток латте.
– Дима - Якорь. Я - Капкан. Я могу захлопнуться на любом создании.

Захлопнуться. Так и сказала. При этом настолько спокойно, будто это обычное слово в её лексиконе.

– Меня, кстати, Зоя зовут.

– Антон, - бормочу я, хоть тут же вспоминаю, что она меня назвала по имени несколько минут назад.
– Очень приятно.

– Не очень, я вижу, - фыркает она как кошка, но при этом ни капли не обижается.
– Видела, что ты шёл к Диме.