"Фантастика 2025-96". Компиляция. Книги 1-24

Миркан вошёл в особняк, наслаждаясь моментом, когда тишина заглушало все звуки внешнего мира. В этом доме всегда было что—то искусственное, надуманное, словно прежний хозяин пытался доказать свою состоятельность не себе, а окружающим. Всё здесь кричало о деньгах: массивные колонны, позолоченные детали, паркет из экзотических пород дерева, но за этим изобилием не чувствовалось ничего настоящего.

Он не спешил снимать пальто, лишь медленно провёл рукой по лацкану, оценивая саму ткань, как если бы впервые осознавал, что теперь носит эту оболочку. Тело Вадима Мокрицына ему не нравилось – слишком плотное, слишком земное, с неуклюжими привычками, которые даже за две недели не удалось полностью искоренить. Но оно было удобным инструментом, и пока этот инструмент служил своей цели, Миркан мог мириться с его несовершенством.

Из глубины дома донёсся приглушённый звук шагов. Через мгновение в дверном проёме появился Артём – его преданный, но всегда настороженный помощник. Этот человек знал, что вопросы могут стоить ему жизни, и потому задавал их редко.

– Вадим Олегович, – произнёс он ровно, – на вас вышли люди. Интересуются вашими новыми делами.

Миркан не сразу ответил. Он снял пальто, небрежно бросил его на кресло, прошёл к бару, взял из коллекции бутылку коньяка. В прозрачном стекле отражался огонь камина, и на секунду ему показалось, что пламя вилось за ним, как живое существо.

– Люди, – протянул он, разглядывая янтарную жидкость в бокале, – всегда интересуются чужими делами. В этом нет ничего нового.

Артём не двигался, лишь молча ждал.

– Кто именно?

– Не называли себя, – спокойно ответил помощник. – Но дали понять, что хотят личной встречи.

Миркан медленно сделал глоток, наслаждаясь теплом, растекающимся по телу. Чувство было ложным, но приятным – ещё один ритуал, к которому привык прежний владелец этого тела. Он не имел потребности в алкоголе, не нуждался в расслаблении, но иногда позволял себе подчиняться этим странным человеческим привычкам.

– Передай им, что Вадим Мокрицын ведёт дела в обычном режиме, – наконец произнёс он. – Всё под контролем.

Артём кивнул, но не ушёл сразу. Его глаза скользнули по лицу Миркана, словно он пытался найти что—то, что прежде ему было знакомо, но теперь исчезло.

– Что—то ещё? – лениво поинтересовался Миркан.

Помощник чуть замялся, но ответил ровно:

– Нет, Вадим Олегович.

Он развернулся и бесшумно вышел, оставляя его в одиночестве.

Миркан допил коньяк и поставил бокал на барную стойку. В комнате стало странно тихо – такая тишина обычно настигала здания, в которых никто не жил, только дышали стены, принимая очередного временного владельца.

Он подошёл к зеркалу, провёл рукой по деревянной раме. Отражение встретило его знакомым взглядом, но это был взгляд другого.

Глаза, казавшиеся человеческими, дрогнули, потемнели. Чуть дальше за образом Вадима Мокрицына проявилось нечто иное – чёрная пульсирующая тень, следящая с любопытством. Она изучала его так же, как он изучал этот мир, словно пытаясь понять, чего именно он добивается.

Миркан не отвёл взгляда. Он медленно усмехнулся, зная, что ни одно зеркало не способно отразить его истинную суть.

– Ещё много работы впереди… – произнёс он спокойно.

Тень за его спиной чуть дрогнула, а затем растворилась, оставляя за собой едва заметный след, словно её никогда и не существовало.

Город жил своей жизнью, люди принимали решения, думали, что управляют чем—то важным, но они были всего лишь частью чьей—то игры. А Миркан собирался сыграть в неё до конца.

Глава 11

Тьма ещё держалась за город, цепляясь за стены домов, прячась в углах улиц и переулков, но ночь уже начала сдавать позиции. Москва пробуждалась. Витрины кафе зажигались мягким светом, пока первые пассажиры спешили к метро, а дворники, кутаясь в тёплые куртки, лениво разгоняли остатки ночного дождя. Однако в этом ритме обычного утра был уголок, где время словно застыло.

Переулок у одного из элитных клубов был перекрыт полицейскими машинами. Оцепление протянулось от фасада здания до соседнего квартала. Сигнальные ленты дрожали на ветру, и редкие прохожие, оборачиваясь, прибавляли шагу, хотя официальных объявлений не было. Слишком много людей в форме, слишком тихий разговор среди оперативников, слишком настороженные лица. Здесь произошло нечто, что нельзя было объяснить случайным всплеском насилия.

Старый четырёхэтажный особняк, укрывшийся между высотными бизнес—центрами, ещё вчера светился неоновыми огнями, приглашая гостей, а теперь в нём царила тишина. В окнах темно, входная дверь приоткрыта, но никто из сотрудников полиции не спешил заходить внутрь без приказа.

Варвара Олеговна Смолина и Виталий Дмитриевич Санин вышли из машины триста второго отдела. Оба в тёмных пальто, явно не выспавшиеся, но собранные. Они прошли мимо оцепления, предъявив удостоверения. Один из патрульных, молодой лейтенант с перекошенным лицом, шагнул вперёд.

– Всё внутри, – коротко бросил он, глядя куда—то в сторону:

– Подробности? – спросил Виталий.

– Это не обычное убийство, – лейтенант вздохнул. – Честно говоря, я даже не знаю, можно ли это назвать убийством.

Варвара внимательно посмотрела на него.

– Крови много?

– Хватит, чтобы понять, что многие тут не ушли сами, – он опустил голос, будто боялся, что кто—то услышит. – Но тела…

Виталий нахмурился.

– Говори прямо.

Лейтенант провёл ладонью по лицу.

– Их меньше, чем должно быть.

Варвара с Виталием переглянулись, но ничего не сказали.

– Остатки людей? – уточнила она.

– Есть, – тихо ответил он. – Но лучше сами посмотрите.

Они вошли внутрь.

Бордель, который внешне напоминал дорогой частный клуб, изнутри представлял собой просчитанный до мелочей спектакль соблазна. Роскошные диваны, тяжёлые бархатные портьеры, полумрак, запах дорогих духов, перемешанный с чем—то более грубым – смесь алкоголя, пыли и пота. Но сейчас привычная картинка разрушилась.

Красные шторы висели рваными лоскутами. Лампы, ещё недавно освещавшие помещение тёплым приглушённым светом, разбиты – осколки стекла искрились на коврах, похожие на замёрзшие слёзы. Барная стойка была сдвинута, как будто в неё врезались с огромной силой.

Кровь. Она была повсюду – на стенах, на полу, на мебели. Но тела… тел было слишком мало.

Они осматривали помещение медленно, фиксируя детали. Варвара двигалась бесшумно, оценивая картину разрушения, а Виталий присел возле одного из тел.

– Женщина, лет двадцати пяти, – медленно проговорил оперативник, глядя на тело и диктуя напарнику. – Тёмные волосы, кожа неестественно бледная. Глаза широко распахнуты, взгляд застывший, но не выражающий боли. Записываешь?

– Судя по позе, она просто упала, – заметил Виталий. – Без попытки защититься.