Hold Me

Терпение?

========== Глава 3. ==========

Тихое утро. Мерцающие огни, яркие белые вспышки раздражающе действуют на глаза, заставляя щурить опухшие после бессонной ночи веки, которые трешь пальцами, дабы избавиться от неприятной покалывающей боли.

Худое тело, истощенное лицо, безжизненные глазницы. Висит, покачиваясь из стороны в сторону, легкое, невесомое касание ветра способно заставить тушу двигаться. Рядом с босыми пятками валяется стул, вокруг шеи стянута жесткая веревка. Следов борьбы нет. Есть только полное безысходного ужаса искаженное лицо женщины.

Нет, не распахивает глаза, задыхаясь от той тяжести, что образовывается в груди. Он лишь моргает, проведя холодной ладонью по горячему, мокрому лбу, чтобы избавиться от капель пота, которые скользят по коже к подушке. Смотрит на экран телефона, не меняя громкости в наушниках. Да, О’Брайен спит с музыкой, считая, что это ему поможет не думать. На часах четыре утра, за окном по-прежнему холодная осенняя ночь, ветер проникает через дверь балкона, со свистом сочась под дверь комнаты в коридор. Отец просил его закрывать все окна на ночь, но парень слишком привык к холоду в комнате, так что даже спать ложится в теплой одежде, при этом не накрываясь одеялом. Ему по-прежнему не хочется прикасаться к постельному белью, что выбрала ему Джойс, так что большая часть свалена в кучу на полу, на который парень опускает ноги, касаясь подошвой кроссовок. Сутулится, опуская лицо в ладони, и резко поднимается с кровати, качнувшись в сторону, после чего хватает со стола бейсболку, надевая козырьком вперед, и натягивает сверху капюшон черной кофты. В какой одежде вернулся из школы, в такой и лег спать. Хотя, на долгий сон он все равно не рассчитывал.

Хватает с пола скейт, направляется к двери, не мешкая прежде чем открыть и выйти в пустой, темный коридор. Храп отца доносится аж с третьего этажа. Парень уже успел за столько лет отвыкнуть от этого звука, так что позабыл, насколько он отвратителен. Идет вперед, к лестнице, чтобы спуститься вниз и покинуть душные стены дома, в которых он вряд ли сможет чувствовать себя уютно.

Спускается, даже косо не взглянув на вышедшую с кухни девушку в тонкой майке и короткий шортах. Рыжие волосы были в полном беспорядке, а уставшая улыбка была лишь для того, чтобы привлечь внимание парня:

— Чего не спишь? — Джизи, немного замявшись, поворачивается, провожая парня взглядом. Они так и не говорили толком, но отчаиваться не стоит. Ещё много времени впереди, верно?

— Я тоже люблю ночные прогулки, — пытается не терять хватку и продолжает улыбаться спине О’Брайена, который так же молча выходит из дома, громко хлопнув входной дверью, явно не жалея при этом сил. Словно хочет разом разбудить всех жильцов, но всё то, о чем ему приходится думать, останется загадкой для Джизи, которая всё больше теряется в догадках, не понимая, что не так с этим парнем.

О’Брайен выходит на тротуар, закурив. Бросает скейт под ноги, глотает дым, пуская никотин в ночное небо, полное сверкающих звезд. Свежесть. Она проникает в легкие, отчего внезапно хочется откинуть в сторону сигарету и просто насладиться ночным ароматом, тишина добавляет атмосфере спокойствия, без чего сейчас не может обойтись парень, вставший на скейт. Отталкивается, решая заехать в круглосуточный супермаркет. Пока понятия не имеет, зачем, но уж лучше провести бессонное время вне здания, которое он должен звать домом, но при попытке сделать это, язык сворачивается в трубочку, словно ему в рот суют лимон, от которого всё лицо кривится. Едет мимо темных домов с запертыми окнами. Вой ветра сопровождается стуком маленьких колес об асфальт. Парень съезжает с тротуара, покатившись по дороге вниз, уже не нуждаясь в дополнительных толчках ногой. Смотрит перед собой, но на деле его взгляд направлен в никуда. Без цели. Пустое времяпровождение.

Сворачивает на другую улицу, пытаясь вспомнить, где именно находится здание магазина, после чего отталкивается ногой, проезжая мимо дома, входная дверь которого приоткрывается с особой осторожностью, ведь любитель ночных прогулок вовсе не хочет тревожить сон родных, так что делает всё крайне осторожно.

***

Ночь встречает меня с прежней близкой теплотой, аромат листьев, свежесть воздуха окутывает, будто разом избавляя твое тело от дневной тяжести. Словно реальность ночью и днем — это два совершенно разных мира, никогда не пересекающихся, и я правда чувствую себя лучше, на секунду представив, что этот мир не кишит людьми. По крайней мере, ночью они мне редко встречаются по пути.

Выхожу за калитку, натянув капюшон синей кофты на лицо, чтобы скрыть копну неуложенных черных волос, и сую руки в карманы, нащупав железную зажигалку отца, который ищет её уже несколько месяцев. Иду вниз по улице, решая не рушить традицию, которой придерживаюсь вот уже несколько лет, — в бессонные ночи, такие, как эта, я заявляюсь в круглосуточный магазин, чтобы купить стакан латте и книгу, которую прочту до утра. Поднимаю глаза в небо, разглядывая сверкающие звезды. Да, ночь — это единственное время, когда я могу смотреть по сторонам, не боясь последствий, ведь никто меня не видит. Ветер гоняет сухие листья по асфальту, когда выхожу на пустую проезжую часть, сворачивая к довольно крупному зданию в один этаж, что находится на территории нашего жилого комплекса. Думаю, построить магазин рядом с богатенькими — неплохая идея, вот только не учтен тот факт, что большинство заказывает продукты через Интернет. Так что не ясно, выигрывает ли с этого магазин, или нет. Скорее, второй вариант. Зато он работает круглосуточно, чему не могу не нарадоваться до сих пор, и латте там готовят отменный.

Глубоко дышу, крутясь, пока иду по дороге, бросая взгляды в разные стороны. В окнах не горит свет, а с чего бы вообще ему гореть? Только ненормальные не спят в будни в такой час. И да, я не против быть одной из них, если всё это время будет подарено одной мне. Именно, ночь — это мое личное «пространство».

Автоматические стеклянные двери разъезжаются в разные стороны, позволяя мне войти без особых трудностей, поэтому улыбаюсь охраннику, который вот-вот готов отправиться в страну сновидений, оставив свой пост. Прежде чем отправиться искать «книгу на эту ночь», я беру себе горячий латте в стакане, сразу же делая глоток, и наслаждаюсь горьким привкусом, с настоящей легкостью на душе уже бредя вдоль стеллажей с продуктами. Мне не нужно читать таблички, чтобы ориентироваться, уже не в первый раз здесь провожу время, так что иду в самый конец, туда, где обычно скупаю канцелярские принадлежности. Не поверите, но по пути мне попадаются люди, одиноко бродящие между полок. Думаю, это те, кто считает, что закупаться ночью — дешевле. Так и есть. Здесь действует скидка для «ночных шопоголиков». Сворачиваю в книжный отдел, пытаясь понять, какой жанр мне особо хочется прочесть этой ночью, но решаясь остановиться на старой-доброй классике, я иду в конец отдела, немного смутившись, увидев стоящего ко мне боком человека в черной кофте. Его голова скрыта под капюшоном и, судя по выглядывающему козырьку, кепкой. В одной руке он держит книгу, в другой черный скейт с ярко-зелеными полосами. Сильнее натягиваю на лицо капюшон, подойдя к полкам с классической литературой, и взглядом бегаю по названиям и авторам, ища что-то подходящее. Эдгар По. Меня не тянет на пугающую атмосферу. Джек Лондон? Нет…

По мере продвижения вдоль полок, я всё больше убеждаюсь, что найти что-то подходящее будет сложно, пока не натыкаюсь на современную литературу. Книга стоит боком, но на корешке нет названия или автора. Беру её, немного смутившись. Простая темно-синяя обложка, без каких-либо данных. Открываю первую страницу, но так же ничего, кроме знака охраны авторского права не обнаруживаю. А, ещё есть издательство. И всё. Ни названия, ни какого-то описания. Хмурю брови, но продолжаю листать книгу, натыкаясь то на стихотворения, то на короткие предложения, то на целые рассказы. Открываю семьдесят восьмую страницу, остановив взгляд на одной единственной строчке, отделенной от других тремя звездочками сверху и снизу:

И мрак ей верный друг.

Кошмар, и свет, и дождь из звёзд.

Наклоняю голову к своему плечу, немного растерявшись. Это даже на хокку* не похоже. Вновь листаю книгу, полностью растерявшись, ведь, как можно издавать что-то, не указывая автора? Какой из этого толк?

Вновь открываю первую попавшуюся страницу, читая:

Подними глаза.

Мир играет для тебя.

Не знаю, что именно вызывает на моем лице слабую улыбку, но я уверенно листаю книгу, практически убедившись, что должна взять это «нечто». Мой взгляд замирает на пустой странице лишь с одним, коротким словом.

Обернись.

По всему телу проходит электрический разряд, вызывающий мурашки на коже под кофтой. Я внезапно вспоминаю о человеке, что стоит позади меня. Он так тихо себя ведет, что…

Хмурю брови, уставившись в книгу, но не думаю проверить безумную догадку, которая внезапно образовалась в голове. Быстро разворачиваюсь, поспешно убегая прочь в сторону касс, чтобы расплатиться. Кто бы не написал эту книгу, он был явным чудаком, а я всегда рада таким, так что это «чтобы-оно-не-было» должно оказаться на полках моего книжного шкафа.