Спасибо, Господи, за больи за Любовь, что мне послал!Я жизнь – несыгранную роль —ещё в стихах недописал,недоболел, недолюбил,недомолился перед сном,и недопонял, что не милкому-то в городе пустом.Опять блуждая по судьбе,то неприютен, то весёл,я вновь и вновь скажу Тебе:Спасибо, Господи, за всё!Я снегом белым упаду,когда полночный город стих,и Вифлеемскую звездуя отражу в глазах своих.
БАЛЛАДА
О РУССКОМ ЯЗЫКЕ
Смутный голос во мне возник,как прямая черта пунктира:– Где кончается твой язык,возникает граница мира!Но я русич! Ужель во мнеязыковый барьер и пена?За Россию сгореть в огне,в землю вбитым быть по колено?Я же русич! Ужель во мнетолько злоба, стремленье к битве,словно страннику на конене нужна о любви молитва?Снова голос, как будто рык,раздающийся из надира:– Где кончается твой язык,возникает граница мира!Значит, всё же наоборот!Глас сомненья с меня снимает:ведь любовь только там живёт,где тебя всегда понимают!
«Что случилось снова с вольною Россией…»
Что случилось снова с вольною Россией?Ей сменил обнову вроде как Мессия.Заиграли дудки в полдень раскалённый,пляшут незабудки – все они гулёны.Не откусишь злата, не поймёшь несчастья.Русь не стала свята в денежном ненастье.Всякий рвётся к власти – это стало модным!Где же наше счастье? Что же наши годы?Не хватает силы взлёту на изломе,но живёт Россия в лютом буреломе!Но пройдёт невестой в клевере и мяте!Все мы будем вместе с нашей Русью святы.Пьяные дворяне – в лоскуты, в дремоту.Все мы россияне, все мы обормоты…
«За окнами гуляет новый век…»
За окнами гуляет новый век.Но что ему? Ему никто не нужен.Лишь время укорачивает бег,Одетое в плюмаж из белых кружев.Лишь на каноне тонкая свечарыдает об исчезнувшем столетье.и ветер, по привычке в дверь стуча,плетёт свои таинственные сети,которыми опутаны дома.Январь упрямо день за днём листаети кажется, что белая зимапришла затем, чтоб больше не растаять.Но лёгкий бриз в июльскую жаруи вспоминаю: так меня ласкалапрекрасная царица на пируи Золушка, желающая бала,Воздушное касание руки,как ветерок, тревожит и ласкает,Мы так с тобою были далеки,волшебница по имени Морская.
«Осеннего солнца овал…»
Осеннего солнца овал.Опала листва. И твоимиглазами я бредил и звал,и тихо шептал твоё имя.Ранимый – поэтому хам,беспечный, как рыцарь удачи,в душе не построивший храми видевший как-то иначевсю эту беспутную жизнь,которая будет иноюлишь после гулянок и тризн,и, может быть, нового Ноя.Осеннего солнца овал.Забыто заветное имя.Я жизнь беззаботно проспал,но с бабами…И какими!
ПЛАЧ
Ну, куда же ты, скажи мне, идёшь?Без меня ты все равно пропадёшь.Тихо ляжет перекрёсток дорогнерешённою проблемой у ног.Много было, много будет и естьсамых нежных, самых правильных здесь.Но на том, на непроезжем путиникого тебе уже не найти.Ну, куда же ты из дома в бега,даже если за порогом снега,даже если стынь и стон, и война…Ты забыл, что я осталась одна!Ты идешь туда, где жизнь-круговерть,а найдешь невесту с именем Смерть.
«Я превратил себя в раба…»
Я превратил себя в рабастрастей,
эмоций и желаний.Тяжёлый смрад воспоминанийв ночи, как чёрная звезда.Баланс на грани острия!Обломок взорванной планетысверлит вселенную. Но этовсего лишь точка бытия.Зеленоглазая змеясвилась клубочком возле чаши.Эквилибрист весельем страшен,тропарь Пришествию поя.Не я восстану из земли,красуясь белыми костями,не я, а тот, кто жил страстями,да сжег мосты и корабли.
БАЛЛАДА О СМЕРТИ
Я пел её. Я пел о нейВо время взлетов и уныний,безумный маленький Орфейв огромной гибельной пустыне.Остынет мир в объятьях сна.И вот она легка, капризнаидёт, как счастье, как весна,как возрожденье к новой жизни.Мы все живём полушутя.Как ни крути, но так бывает:любая мать, родив дитя,его же к смерти обрекает.Ах, первородный этот грех:любовь к ушедшему.И нынепою ее – богиню всех —в огромной гибельной пустыне.
«Мой сон, как сонный парк осенний…»
Мой сон, как сонный парк осенний.Я верен сердцу своему.В секунде тысячи мгновений,не улетающих во тьму.Но в парках золото слетаетна серый жертвенник аллей.в её глазах снежинка таетИ словно шепчет:Пожалей!Милей тебе октябрь и злато,чем невесомый белый пух,но он покроет меч и латы,и щит, и упряжь. Это дух —он сам, как лёгкая пушинка.Смотри в глаза её, смотри!Там только белые снежинки.Ни дня.Ни ночи.Ни зари.
РЕКВИЕМ
Умирают мои рассветы,превращаются дни в закаты.Скажет кто-то: он был поэтомне сейчас, а тогда когда-то.Латы ржавчина источила,истончала былая доблесть,поубавилась даже силаи ещё потерялась совесть.Повесть о настоящем другепро меня сочинит девчонка.И сокроет шальная вьюгабелый абрис и голос звонкий.Не услышу я песнопенийни ругательных, ни хвалебных,но словами стихотворенийя украшу в церквах молебны.
«Было принято в мире ошибки прощать…»
Было принято в мире ошибки прощатьтем, кто веселы, песенны, юны.И не стоит внимания впредь обращатьна оскал многоликой Фортуны.Пусть в избушке моей ни воды, ни огняи с Пришествия грязные сенцы.Я же юн от рожденья, простите меня!Я навеки останусь младенцем.В дюнах ветер игриво валяет песоки на полюсе льды провалились.Что случилось?А просто берёзовый сок.Что случилось?А люди влюбились.Просто вновь прорывается солнце в зенити мотор не взорвался на взлёте.Память предков опять человеков хранитДля чего? —вы меня не поймёте.Или, может, поймёте по-своему.Так понимали во Франции Жанну.Понимали в огне Аввакума и мракопоясавший пламя Джордано.Всем любезен огонь и веселье взахлёб:на углях рождено Возрожденье.Что случилось?А просто растаял сугробИ грядёт соловьиное пенье.И не ждёшь никаких человеческих благ —просто радость творца и творенья.Я же юн от рожденья.Рассеется мракпод волной соловьиного пенья.
