Камера смертников

– Не надо, – немного отдышавшись, ответил Семен. – Нет, вы действительно сумасшедший, уважаемый Дмитрий Степанович. Хотите доверить тайну и имя предателя тому, кто, возможно, раньше вас отправится в Калинки? Я же унесу ее только в ров, уже полный трупов.

Он снова скрипуче засмеялся, недоуменно вертя головой и приговаривая:

– Труп рассказывает трупу... Ха-ха!

– Прекратите балаган! – неожиданно больно дернул его за ухо Сушков, и боль несколько отрезвила Слободу, вернула к реальности, заставила вновь прислушаться к шепоту переводчика.

– Все мы здесь смертники, – сипло дыша, говорил он, – но кто-то умрет раньше, кто-то позже. Вы знаете сокамерников лучше меня и сможете передать тайну другому, взяв с него слово передать ее, в свою очередь, дальше, пока не придут наши или что-то не изменится. Ведь не может продолжаться кошмар оккупации вечно, а зло, страшнейшее зло предательства своих, должно быть обязательно наказано.

Услышав, как заворочался на нарах лежавший сзади пограничника лохматый Ефим, Сушков замолк и настороженно поднял голову. Убедившись, что все нормально и никто их не подслушивает, он зашептал снова:

– Поймите, это единственный выход! Другого просто нет. Нет!

– Пожалуй, – поразмыслив, согласился Семен.

– Боюсь, что та явка, куда я шел, может быть, тоже провалена, – придвинувшись ближе, шепнул Дмитрий Степанович. – На всякий случай я дам адрес и пароль запасной явки. Запомните: Мостовая, три, стучать в окно около двери два раза, потом еще два, когда откроют, спросить Андрея. Пароль: «Я слышал, вы в деревню на менку идете, хочу свои чоботы на картошку сменять». Запомнили? Теперь ответ: «Чоботы зимой пригодятся, не боишься остаться разутым?» Скажете тогда: «Дядька обещал новые купить, надеюсь, не обманет». Запомнили?

– Запомнил, – буркнул пограничник. – Только кто туда пойдет и будет все это говорить?

– Теперь самое главное, – переводчик приблизил свои губы к самому уху Слободы и зашептал: – Кличка предателя у немцев «Улан», а фамилия...

Услышав ее, пограничник сгреб Сушкова за грудки и встряхнул:

– Ты... Ты как это?! Ты!..

– Молчи! – отрывая его руки от себя, простонал тот. – Я сам чуть ума не лишился. Сейчас главное, чтобы это не умерло вместе с нами, дошло до наших. Предупреди того, кому передашь, что на старые явки ходить опасно, боюсь, за мной следили.

Обессиленно отвалившийся на спину пограничник молчал: слишком неожиданным оказалось все свалившееся на него здесь, в камере смертников тюрьмы СД. Он не мог, не хотел верить, но с другой стороны, зачем Сушкову лгать, если он сам стоит на краю могилы, какой резон? Человек, видимо, действительно узнал, а его законопатили сюда и убьют, чтобы тайна умерла вместе с ним. Ну нет, не дождетесь...

Но тут же он остановил себя – отсюда еще никто не выходил живым, поэтому немцы ничем не рисковали, посадив в камеру смертников возможного обладателя тайны. Он, Семен Слобода, горько прав, сказав, что труп доверяет тайну трупу – какой прок от их тихого ночного разговора, кому он, в свою очередь, передаст страшное знание и дойдет ли оно вообще до наших, а если и дойдет, то когда?

Кому сказать – Ефиму? Тому тоже осталось день-другой, да и сам Семен должен считать последние часы. Что же делать, как быть? Хочется разбежаться и разбить голову о стену, чтобы не звучал в ушах шепоток переводчика, рассказывающего о страшных вещах.

Чернов – секретарь подпольного райкома, это пограничник знал. Он не отправит работать в подполье, да еще среди немцев, неизвестного человека, а по сему приходится верить рассказанному Дмитрием Степановичем, как бы страшен и горек ни был его рассказ. Но что же делать, что?!

– Не выйдет отсюда никто, а помирать мне теперь еще страшнее будет, – снова повернувшись на бок и оказавшись лицом к лицу с переводчиком, сказал Семен. – Теперь и я стану мучиться, что не могу передать.

– Мы советские люди, – веско сказал в ответ Сушков. – Передашь другому, тому, кому веришь. Кто-то же выйдет отсюда когда-нибудь? Я же сказал: не навечно здесь немцы! Может, выпустят кого или сунут в нашу камеру по ошибке...

– Какая ошибка?! – чуть не заорал Слобода, в Дмитрию Степановичу вновь пришлось зажать ему рот.

Успокоившись, пограничник шепнул:

– У них в этом отношении ошибок не случается. Если и сунут кого зря, то так же и кончат, как нас, чтобы ничего не вынес отсюда в другие камеры или на волю. Тут даже перестукиваться не с кем! Так все сделано, что кругом тебя пустота, а в ней только немцы! Мы же смертники, уже покойники, а рассуждаем, как живые!

– Неужели я ошибся в тебе? – грустно сказал Сушков и отвернулся.

Слобода тоже отвернулся и засопел, глядя на лохмы давно не стриженных волос Ефима. Он был недоволен собой, состоявшимся разговором и Сушковым. Впрочем, и тот, скорее всего, недоволен.

Поговорили, называется, поделились...

* * *

Предъявив часовому пропуск, Клюге спустился по щербатым ступеням, ведущим в подвальное помещение тюрьмы. Там пахло сыростью и мышами, запах раздражал, и хотелось скорее миновать лестницу, пройти знакомым коридором с серыми, плохо оштукатуренными стенами, спуститься по еще одной лестице и открыть двери специального кабинета, где ждал Канихен.

Внизу, у поворота коридора, еще один вооруженный эсэсовец вновь проверил у него пропуск и молча посторонился, пропуская шарфюрера. Вот и дверь. Нажав кнопку звонка, Клюге подождал, пока откроют, и вошел.

Около стены стоял длинный стол с аппаратурой, вертелись катушки, перематывая магнитную ленту, дежурный оператор, прижав наушники ладонями, прослушивал запись. Сбоку сидел Эрнест Канихен. Увидев вошедшего коллегу, он приветственно помахал рукой, сложив большой и указательный пальцы в кольцо.

– Все? – снимая фуражку, полуутвердительно спросил Клюге.

– Болтают, – равнодушно отозвался Канихен, затянувшись сигаретой. – Чего им еще делать?

Подвинув свободный стул, Клюге присел рядом с оператором и взял свободную пару наушников.

– Не выйдет отсюда никто, а помирать мне теперь еще страшнее будет, – донесся до него тихий голос. – Теперь и я стану мучиться, что не могу передать...

– Это молодой? – откладывая наушники, спросил Клюге у оператора. Тот кивнул.

Все так же крутились большие бобины с пленкой, шелестел на записи голос узников камеры смертников.

– Чертовски плохо слышно, – приминая в пепельнице окурок, доверительно пожаловался Канихен. – Шепчутся, подлецы, ползают как воши, из угла в угол нар, не сидится им на одном месте, а микрофоны не могут все уловить.