Контракт с подонком

– А где пропиарим-то?

– А... Это второй список. Обзвони вот этих новостных корров и найди того, кто захочет снять этот сюжет. Условие - мы попадаем с ним в какие-нибудь новости. И скажи что на буклетах мы тоже их упомянем, а на сайте дадим ссылку.

Обескураженно поднимаю брови.

– Что-то ещё? Звезду может там с неба?

– Звезду... А это идея!
– тыкает пальчиком мне в грудь.
– Найди нам звёзду, кто готов быть лицом акции.

– Бесплатно, конечно.

– Конечно. За идею.

Вздыхаю, глядя на ее пухлые губы.

– Вот там в подсобке тихо, - кивает мне в сторону.

И вот я, Макс Данилевский, обзваниваю хуеву тучу людей, пытаясь заставить их бесплатно работать. Сидя в подсобке на коробке с дошираком.

Что это если не любовь?

Через несколько часов выношу ей контакты типографии, спецкора, одного известного актера театра, второго - сериалов, третьего - эстрадного певца, четвертого - известного блогера.

– Ну и я могу... Или не вышел лицом?

Достает салфетку.

Хмурится, сосредоточенно оттирая с моего лица что-то.

– Вышел...

– Что там? Трупные пятна?

Потому что я - сдох. Реально. От усталости и голода.

– Паста от ручки.

Падаю на скамеечку.

Прижимает к груди бумажку.

– Спасибо. Но надо ещё дизайн буклета сделать...

– А есть какой-то Билль о правах для рабов, госпожа Данилевская? Восьмичасовой сон там... Обед... Ужин, может... поцелуи?

– Ой. Ты голодный, да?
– смотрит на часы на стене.

– Не желаете ли со мной отужинать, сударыня?

– Ладно, - прикусывает губу.

– Она снизошла! Спасибо, Господи.

– Я... десять минут, и буду.

– Жду на крыльце.

Не вовремя оглянувшись в дверях, врезаюсь в...

– Ох, ты ж, Господи!
– хватаюсь за сердце.

Батюшка в рясе. Большой и бородатый.

– А вот ты то мне и нужен, - ловит он меня.

– Я?!
– оглядываюсь на всякий случай.

– Мне в монастырь мужской волонтёр нужен для непыльной работы.

– Ой, нет, мне туда нельзя, я страшный грешник.

– Ничего...
– низким баритоном.
– Мы за тебя помолимся. Мне как раз грешник и нужен. Я - настоятель Сергий.

– Макс. Данилевский.

– Не Софьи Алексеевны ли внук?

– Да.

– Софья Алексеевна, добрейшей души человек...

О - да, о - да! Канонизируйте.

– ...На колокол нам пожертвовала. И на операцию одному из послушников.

– Реально?

– Поклон ей от меня. А ты - за мной.

– Да я не умею ничего. Честно.

– Дело там не хитрое. Но благое. Мужиков то тут среди волонтеров днём с огнем, а женщин я к нам на территорию не пущу.

– А чего надо-то?

– Заблокировать все сайты непотребные по нашей интернет-ветке. Чтобы монахов не смущать. Родительский контроль, то есть. Считай, Божий.

– Вы прикалываетесь?

– Нет.

Вздыхаю.

– Ладно, скиньте мне доступы, я вам поставлю отсюда.

Пишу ему свой телефон и почту.

Возвращаюсь за комп администратора.

– Я готова.

– Десять минут...

Ввожу ограничения: порно, казино, ставки, эротика...

– Максим, ты чего делаешь?
– шокированно шепчет Мелания.

– Настоятель Сергий дал поручение, - угораю я.
– Видишь, монахов последней радости лишаю.

Стучу по старенькой клавиатуре. Кнопки щёлкают.

Замираю от неожиданности, ощутив пальцы Мелании в волосах.

Рисует, гладит...

Закрываю от удовольствия глаза. Плечи расслабляются. Улыбаясь, мажу по кнопкам.

Я прощен?

Усталость снимает как рукой.

Установив пароль "Господи, помилуй!" , звоню настоятелю.

– Все закрыто, отец Сергий. Враг не пройдет!

– Мне бы пароли?

– А зачем Вам. Божий контроль он на весь монастырь, так?

– Так-то так... Но порядок нужен.

– Концы в воду и порядок!
– ухмыляюсь я.
– Бабушке привет передам. Всего хорошего Вам.

Скидываю вызов.

Довольный и счастливый, веду Меланию в кафе, простенько, конечно, но там классная терраса. А погода сегодня супер!

Моя снежная королева потихоньку оттаивает.

Разворачиваюсь, иду перед ней спиной вперёд.

– Что ты делаешь?
– смущённо поправляет очки.

– Любуюсь.

В этих, новых очках-хамелеонах, ей тоже хорошо. Они почти не искажают ее лица.

Резко торможу, ловя ее. Приподнимаю, ставя на поребрик у террасы. Мы становимся одного роста.

Глажу пальцем нижнюю губу выпрашивая поцелуй.

Отводит взгляд и вдруг напрягается.

– Я туда не пойду!

– Почему?
– оглядываясь.

– Там... неприятный мне человек, - морщится.

– Кто?

Стреляет взглядом на компанию парней.

– Дай угадаю, тот покрепче, темноволосый, в белой футболке.

– Да. А откуда ты знаешь?
– подозрительно.

– Потому что он похож на Яна!
– психую я.
– Вкусы Мелании постоянны?

– На тебя вообще-то, - поджимает губы.

– Да?
– критически смотрю на чувака.
– Ну вообще, да. Так, на минималках...

Пренебрежительно фыркаю.

– Обижал тебя?

– Планировал, - вздыхает.

– Давай ему в морду дадим?

– Не-е-ет. Ты что? Он ничего не сделал.

– Но планировал же...

Тяну ее туда.

– Поздоровайся с ним!
– обнимая за талию, шепчу на ухо.

– Нет!
– шепчет в ответ.

Провожу мимо него, чуть замедляясь, и когда чувак, смеясь, делает глоток из стакана, цепляю его стул. Одновременно впиваясь на мгновение Мелании в губы.

– Эй, ты чо делаешь!
– стул скрипит за спиной.

Чувачок встаёт, обтекает, отлепляя футболку от тела.