Крест мертвых богов

Если совсем честно, то в школу не хотелось вообще, в принципе.

– Было бы круто, чтоб она нас в одно место устроила, – Гейни похлопала по колену, подзывая Принца, но тот не пошел. Вот отчего-то Принц не то чтобы не любил Гейни, скорее уж игнорировал, совсем как тетка.

Тетка заперлась в ванной. И мама так делала, когда собиралась плакать, но не хотела, чтобы Данила видел, будто он – тупой, по покрасневшим глазам не догадается, что она плакала. А вот тетка не такая, тетка слезы лить не станет, она – железная.

– Ты чего примолк? Неужели жалеешь? – взгляд Гейни стал колючим, и губы сжались в узенькую полоску. Злится. Данила не любил, когда она злилась, не оттого, что боялся, просто лицо ее вдруг становилось некрасивым и чужим.

– Ее жалеешь? Да ты посмотри, как она живет! Хата, тачка, шмотки… про еду и не говорю. Сколько она тебе на карманные расходы оставляет? Да дома вы с матерью столько за месяц тратили. Добрая, верно? Только где ее доброта раньше была? Что ей стоило к вам приехать? Или вас сюда пригласить?

Принц заворчал, предупреждая, Принцу не нравилось слушать Гейни, и Даниле тоже не нравилось, вот только как ей сказать, чтобы замолчала? Обидится и уйдет, и тогда Данила останется один.

Одному плохо.

– Думаешь, ей хотелось видеть тебя и твою мамку? А зачем? Жизнь себе портить, делиться с кем-то… теперь вот, когда старость приблизилась и пришла пора о наследниках подумать, вспомнила. И вообще знаешь, о чем я подумала? – Гейни вдруг перешла на шепот. – Это она твою мамку… а что, машина ведь с московскими номерами была, значит, отсюда. А кто здесь у вас из знакомых? Кроме нее, никого.

– Фигню говоришь, – противно вдруг стало и страшно, до того страшно, что желудок сжался в комок, а во рту возник подзабытый уже кисловатый привкус. Гейни врет. Или нет, не врет, а ошибается. Она ведь тоже может ошибаться.

– Фигню? Да ты сам подумай! Кому еще? Если номера московские, то, значит, из Москвы машина, значит, не случайно сбила, а намеренно, приехали и сбили… зачем? Чтобы убрать. А кому твоя мамаша могла досадить, если она в Москве в последний раз была лет десять назад, если не больше?

– А тетке зачем?

– Ну, не знаю. Может, поругались, или испугалась, что следом за тобой и мать твоя явится, долю в наследстве потребует. Или просто тебя при себе оставить захотела. К примеру, чтобы дело передать. А что, ты ж полноправный наследник получаешься, она тебя сначала в гимназию запихнет, потом в университет, потом к делу приставит, чтобы работал. А ты и будешь работать, из большой благодарности, что в люди вывела и все такое… деньги зарабатывать станешь, тетушку любимую содержать… я вообще читала, что богатые детей крадут, чтобы было кому наследство передать, растят, как родных, дрессируют. А тебя и красть не надо. Вот и складывается сплошная выгода, правда, при таком раскладе мамаша твоя лишняя. А теперь вообще хорошо. Вспомни, как быстро тетка опекунство оформила, а? Два-три дня и все, сунула кому надо на лапу, и пожалуйста, все документы на блюдечке притарабанили, прям на квартиру.

Она была права, снова права… или ошибалась?

Или все-таки права?

Голова болела разбираться во всем этом.

– Тетка из Москвы не уезжала, – Данила возражал, Данила искал причины и цеплялся за них, потому как верить Гейни было страшно и больно. И не может быть такого, чтобы она права оказалась. Тетка сильная, хладнокровная, но не настолько же…

– А то ты знал, – возразила Гейни, отрезая ломоть белого хлеба, свежий и мягкий, он гнулся под лезвием ножа, и на скатерть сыпались крошки, бледно-золотые, как волосы Гейни. – Ты ж сам говорил, что в больнице лежал…

– Она каждый день приходила, и утром, и вечером, и еще в обед иногда. А ехать далеко.

– Ну и что, – Гейни не смутилась ни на секунду. – Вообще при ее бабках можно самой и не заморачиваться, наняла кого, проинструктировала, расплатилась, и пожалуйста, вся чистая и хорошая… черт.

Лезвие, соскользнув, резануло по пальцу, на коже моментально высыпали мелкие красные пятнышки крови, при виде которой Данилу затошнило. Слабак. Как есть слабак.

Гейни засунула палец в рот и промычала:

– Она это, больше некому… да сам понаблюдай. Сука же…

У тетки, когда та наконец вышла из ванной, были красные глаза. Плакала? Тетка и плакала? А чего ей плакать, если все хорошо? Сомнения роились, разрастались, вытесняли все мысли, кроме одной: это тетка убила маму.

Тетка достала аптечку, обработала порез Гейни перекисью и перебинтовала, делала это она молча и с таким выражением лица, что было ясно – помогать Гейни ей совсем не хочется.

Тогда почему?

И взгляд у тетки такой, виноватый, беспомощный… странный взгляд. Если все-таки это она маму убила, то Данила докопается до истины, наизнанку вывернется, но узнает правду. И тогда… тогда ей не жить.

– Ты извини, – тихий голос, непривычный тон. – Ты действительно имеешь право выбирать, где учиться. Ты вообще можешь делать все, что тебе угодно, только… пожалуйста, глупостей не надо, хорошо?

– Хорошо, – пообещал Данила. Глупостей не будет.

Только хорошо бы еще знать, что глупость, а что – нет.

Руслан

Специалиста по оружию звали Виктором Викторовичем Засельцевым, по его собственному признанию, увлекся он этим делом с младенческих лет, посему к семидесятилетнему юбилею, который Виктор Викторович справил буквально на днях, он заслуженно считался одним из лучших знатоков в России. Отличался Засельцев изрядной болтливостью и несколько необычной внешностью.

– В деда пошел, – пробасил он, пожимая руку, причем в пожатии этом не было и следа старческой немощности, которой опасался Руслан, загодя проинформированный о юбилее. – Тот на медведя с рогатиной ходил, подковы руками разгибал, а кочергу так и вовсе узлом завязать мог.

Росту в Викторе Викторовиче было метра под два. Широкоплечий, громогласный, на семьдесят он никак не выглядел.

– Да ты проходи, проходи, не стесняйся, – Засельцев широко улыбался, демонстрируя желтоватые, несколько неровные зубы. – Из органов, значит? Раньше бы такой визит страху нагнал, а теперь ничего, даже любопытно… а у вас чего, своих спецов нету, ежели старика вспомнили? Хотя какие у вас там спецы, дай-то бог, чтоб револьвер от пистолета отличили… вот раньше, помню…

Голос Виктора Викторовича разносился по квартире. Просторная, обставленная скромно, даже несколько аскетично, и мебель не новая, зато явно не фабричного производства – добротная, крепкая, под стать хозяину.

– Чай будешь? – поинтересовался Виктор Викторович, прерываясь. – Хотя чего спрашивать, конечно, будешь. Составишь компанию старику. Значит, по моей специальности вопрос? Интересный-то хоть или так, ерунда?

– Не знаю, вам решать, – рядом с Засельцевым Руслан чувствовал себя неуютно, да и вопрос, с которым пришел, показался донельзя глупым. Ну какова вероятность, что искомый «наган» вообще выходил на свет божий, да еще и в руки попал именно Засельцеву? Пусть тот хоть десять раз лучший специалист и втихую, если верить добытым сведениям, приторговывает оружейным антиквариатом, все равно – один шанс из тысячи! Если не меньше.