Крылья не белого цвета

— А может, и влюбилась… Не знаю! — она смеялась, после едва не рыдала. Такая непостоянная девочка. Разве можно за ней уследить?

***

Спустя несколько лет Лена едва ли напоминала ту, какой была прежде… Молчаливая, всегда с опущенным лицом и навсегда погасшей улыбкой. Да, она закончила школу. И не просто, как все, а с золотой медалью, стала лучшей в классе. Не получила право поступать в самый лучший университет города или какую-нибудь супер премию, но даже так могла похвастаться отличными достижениями. Да только ей было уже всё равно. Оставшаяся в прошлом учёба не принесла никакой радости. Она просто прошла и все. Знания, полученные в процессе, испарились в тот же день, когда прозвенел звонок. Всё потому, что значения были чужими.

— Я выполнил твою просьбу. — начал серокрылый ангел. — Скажи, довольна ли ты?

Молчала.

— Как сказать тебе…

— Как раньше — словами.

— Я думала… — слезы душили её. — Думала…

— О чём же?

— Что я стану счастливой, но я…

Тишина. Он так же не знал, что ответить.

— Я же сделал всё, как ты просила. Чего ты хотела?

— Не знаю. Надо было…

— Что надо?

— Заставить меня! Научись! Записать в какой-нибудь кружок, на танцы… Или как, например, Милка. Какие она рассказы пишет, участвует везде, а я что? Ничего не умею. — смолкла и села.

— Только не реви, прошу тебя… — он принялся бегать вокруг и думать, чем может помочь.

Серые крылья мелькали перед глазами.

— Уйди!

— Совсем или ты передумаешь?

— Да, уходи! Ты не нужен мне! Хватит! — вскочила и хлопнула дверью, едва не ударив его.

Так, оставшийся в одиночестве на пустынной, некогда такой оживленной улице, крылатый понял, что совершил ошибку, самую страшную непростительную и ужасную — потратил напрасно всю жизнь. Это осознание уже толкало его к гибели, и только стремление к лучшему, память о маленькой веселушке Лене не давала сойти с ума. Или из жизни? Скверное чувство внутри. Боль от того, что не на ту потратил все силы и время манили подтолкнуть его в пропасть. Оставалось лишь несколько шагов. И с каждым мгновением — меньше…

***

На столе стояла ваза, внешне почти хрустальная, на самом деле стеклянная или пластиковая, она не представляла из себя никакой ценности и была точно, грустная Лена, кичилась, изображая из себя что-то хорошее, на деле была простушкой. Белые, ещё вчера ароматно пахнущие розы, сорванные девочкой в своём саду, увяли и даже успели обсыпаться. Зеленовато-коричневые листья венчались усохшей головкой, бело-кремовые сморщенные цветки, сморщено лежали внизу. Они уже не были теми, что прежде и больше никогда-никогда не воскреснут…

Радость не пришла к Лене лишь только от собственной вредности. Желание вроде бы и исполнилось, но теперь уже не представляло для неё интереса. Ей стало плавать и в первую очередь — на весь мир. На себя, что была такой злой и просто не умела выражать свои чувства. На то, что прогнала это существо, у которого не спросила и имени…

Если бы она вела себя по-другому, он бы был рядом, и в жизни всё хорошо. Если бы… но уже слишком поздно. Вовремя надо думать, вовремя всё говорить.

========== Глава 12. Мечта или смерть? ==========

Нет в мире, наверное, человека, с которым бы однажды не случается грусть или боль. Потеря не щадит никого, может с каждым случиться. Сегодня случилась со мной, точнее я лишь услышала.

Весь день в школе говорили о суициде и том, как дорога жизнь. Что она не стоит каких-то парней, а любовь — злое и глупое чувство. Пусть не совсем так, но я все же согласна. Больно терять друзей. Больно и незнакомцев. Девочка из моего класса сошла с ума от любви. Разумеется, судьба не сложилась. Влюблённая шагнула в окно… Её не спасли — не успели.

Я была под впечатлением, испуганная, ошеломленная, ходила весь день, хотела сказать лишь об этом. А кому? Друзья все рыдают. Им тяжело. Лучше сочувствовать молча. В классе все знают — и моём, и параллельном. Учителя лишь качают головой. А родители? Они боятся таких тем, даже слов, полагаю, думали, что за девочкой из рассказа скрывается тайное «я». С собой говорить скучно. Кота или собаки нет. Птички не понимают. Благодаря этим не хитрым размышлениям стало понятно, что кроме Юна нет других кандидатов. Вот и решила сказать.

Он увидел моё состояние первым, точнее почувствовал, при том сам был безумно уставший, явно пребывал не в форме и явно не хотел говорить — лежал, расслабившись, в этот миг на кровати. И почему-то именно эта печаль заставила меня задуматься: вдруг однажды и он или я… кто-то из нас… решится?

— Нет. Не дури.

Наши взгляды до сих пор не встретились. Он лежал, закрыв глаза, откинувшись на спину — отдыхал. Маленькие крылышки грелись в тепле волос. Казалось, крылатый растил последние лишь для такой цели. Или опять от того, чтобы сзади было хоть что-то.

Волосы ниже лопаток, пушистые, рассыпчатые, белые, блестящие, точно снег, и очень красивые.

— Значит, нет? — повторила.

— Моя жизнь сложилась не лучшим образом, но и не самым худшим. Потому говорю: «Нет».

— Ты снова читаешь мысли.

— А как же печаль?

— Я всего лишь лежу — отдыхаю. — он приоткрыл один глаз, потом подскочил.

— Даже, если бы ты остался один?

— Да.

— Если бы я не вернулась? Если бы выжил, но был навеки бескрылым?

— Чтобы проститься с жизнью, надо проститься со всем. Но потерять это всё очень сложно — многим печаль только кажется. особенности молодым и неопытным. У меня же, раз уж спросила, есть ты. Этого хватает, чтобы остаться. А ещё у меня есть мечта!

Что ж, довольно приятно. Кажется, после сказанного румянец сам окрасил пухлые щеки. Мои — от слов, его — от мысли про крылья.

— А она смогла…

— От любви?

Юэн как-то скривился. На лице проскочило недовольство.

— Сколько лет?

— Пятнадцать, кажется.

— О, я так и знал! — застонал, после слегка улыбнулся. — Ничего-то они не понимают… Думаю, что любят, а сами ещё не пробовали. Не смыслят и не осмыслят уже. Малейшее чувство — сразу любовь. Нет уж, ещё есть симпатия.

— Почему ты сказал: «От любви»? Я ведь молчала.

— То был вопрос.

— И ты угадал.

— Это знаю.

Крылатый не стал объяснять, просто махнул рукой.

— Любовь — не самое главное, но одно из сильнейших чувств. Взамен жажды найти партнера и набраться от него после болячек, лучше любить что-то иное — вещь или, к примеру, творчество. Такая любовь бесценна. Хотя не все именуют её именно так… Жаль, потому что, действительно, единицы!

В тот день он расставил приоритеты, и вроде бы говорил про себя, но с точностью передал мои мысли.