La mort de Juve (Смерть Жюва)

L’homme glabre avait parl'e d’un ton si naturel qu’une stup'efaction absolue r'egnait sur le visage de son interlocuteur.

— Mais vous ne savez donc pas que Juve est mort ? vous ne croyez donc pas que Juve est mort ?

L’homme glabre souriait toujours :

— Ah Juve est mort ? r'epondait-il d’un ton 'enigmatique, ah bon. Au fait, vous avez raison. Alors Juve est mort, c’est vrai. Il est tout `a fait mort ou il n’en vaut gu`ere mieux.

Et, sur ces paroles incompr'ehensibles, l’homme glabre, abandonnant brusquement le petit vieillard ahuri, pivotant sur ses talons, se perdit dans la foule.

Cet homme glabre qui venait de d'ecider que Juve « 'etait mort ou du moins qu’il n’en valait gu`ere mieux », si Fandor l’avait rencontr'e, il lui aurait saut'e au cou.

Cet homme glabre, cet extraordinaire homme glabre, c’'etait Juve, en effet.

Un Juve heureux, content, souriant, le Juve des jours de victoire.

FIN