Мой чужой дом

Немного поразмыслив, отметаю нелепую мысль. Я точно закрыла дверь на замок. Сто процентов. Прямо слышу, как клацает, защелкиваясь, металлический язычок, чувствую, как давлю ладонью на толстую оловянную ручку, проверяя надежность запора.

Остается одно: Джоанна или кто-то из ее спутников дверь попросту взломали.

За день до прибытия она написала, что их планы изменились и они приедут поздно ночью, «не могли бы вы оставить ключ где-нибудь в надежном месте?» Безобидная просьба, ничего настораживающего, как мне тогда показалось.

Однако за ней мог крыться умысел…

На следующий день после приезда Джоанны Фиона отправилась к ним в гости знакомиться, да только дома никого не оказалось.

Или внутри все же кто-то был? Что если Джоанна наблюдала за Фионой из окна, ожидая, пока та уйдет? Возможно, она скрывалась ото всех намеренно?

Я вспоминаю снимок Джоанны на аватарке: симпатичная блондинка средних лет с пышной, красиво уложенной стрижкой – явно постарался дорогой мастер. Фотографию выбрали неспроста: глядя на нее, сразу веришь – дому ничего не грозит, он в надежных руках.

Сейчас же мне представляется темный, сгорбленный силуэт незнакомца перед компьютером, регистрирующего на сайте аренды недвижимости фейковый профиль. Достаточно вбить выдуманное имя да поставить на аватарку найденную в «Гугле» фотографию какой-нибудь женщины. А зачем он добавил в анкету мужа и парочку ребятишек? Наверное, для пущей убедительности – дома ведь обычно арендуют семьями. Еще он учел, что школьных каникул в это время года не бывает, поэтому один ребенок отмечен как младенец, а второй пойдет в школу на следующий год. Представляю, до чего он радовался своей предусмотрительности!

А затем чертов тип дошел до последнего пункта анкеты, где спрашивается, есть ли у потенциальных арендаторов вопросы к владельцу недвижимости. При мысли об этом мое сердце заколотилось как у пойманной птицы. Вероятно, он страшно веселился, стуча пальцами по клавиатуре. Что же может спросить Джоанна? Простейший вопрос, ответить на который легче легкого: «У вас есть детский стульчик или нам привезти свой?»

Я гляжу сквозь прозрачную стену на море. Под мерцающей серебряной оболочкой кипят, пульсируют волны, катятся рокочущими рядами к берегу – пенящиеся, бурливые…

Неусыпным серым оком море пристально смотрит на меня в ответ.

Что ты видело, море?

Именно здесь я осознаю, что Джоанны, скорее всего, не существует в природе – в доме останавливался кто-то другой.

Мне вспоминаются слова Флинна, созвучные моим мыслям, – как он уговаривал меня быть осторожнее с социальными сетями. «Это следы», – сказал он. Фотографии в «Фейсбуке», сопроводительные подписи и правда будто след хлебных крошек из сказки. Может, я, сама того не ведая, проложила тропинку к своим дверям?

Я достаю телефон, открываю «Фейсбук» и, прокрутив десятки последних постов, нахожу искомое – снимок рекламной брошюрки с информацией о писательском семинаре во Франции.

Вино, сыр, курсы писательского мастерства – и так две недели. Да-да, писательское мастерство тоже будет! Никто не хочет присоединиться?

В брошюре указаны даты и место проведения семинара. Значит, вся страна в курсе, когда я уехала. У меня пересыхает во рту.

Я продолжаю изучать посты: бог знает, что тут еще есть!

Ага! Вот оно. Я дважды перечитываю слова, которые бездумно набирала в телефоне.

Все утро фотографировала дом для сайта аренды жилья. Надо вознаградить себя бокалом вина.

Я зажмуриваюсь. Идиотка! Все подписчики знали, в каких числах проводился писательский семинар! Знали, что дом был выставлен на сайте аренды жилья! Любой мог вычислить место моего проживания! Подписчиков больше пятидесяти тысяч – а нужен всего лишь один.

Если я права, если профиль на сайте – фальшивка и Джоанны с ее семейством не существует, остается вопрос: кто жил в моем доме?

В стеклянной стене видно отражение комнаты за спиной: письменный стол, классическое кресло, книжный шкаф, дубовый сундук… Так… Взгляд упирается в сундук.

Тело цепенеет. Что еще известно незнакомцу?

Я быстро шагаю к столу и открываю ноутбук. Мозг кипит. Надо что-то делать. Я загружаю страницу сайта аренды жилья. Где здесь контакты? Номера телефона, разумеется, нет. Меня перенаправляют в центр помощи. В выпадающих окошках меню среди предложенных описаний проблем ничего не подходит.

Пальцы быстро стучат по клавишам, набивая в пустой прямоугольник вопрос: «Как связаться с арендатором, который снимал у тебя жилье, а потом удалил аккаунт?»

Нажимаю «Отправить» и, отодвинув стул, встаю из-за стола. Конечно, никто мне не ответит. Хочется визжать из-за невозможности поговорить лично. Почему нельзя позвонить по телефону и попросить о помощи? Неужели желание пообщаться с человеком – это слишком?

«Люди стали разобщены». Флинн подобрал верное слово. Весь наш чертов мир разобщен!

Администрация сайта вряд ли поможет отследить человека, арендовавшего мой дом. Надо брать дело в свои руки и самой устанавливать подлинную личность фальшивой Джоанны.

«Кто ты?» – говорю я в пустоту, быстро крутнувшись вокруг себя, как будто в надежде хоть мельком увидеть таинственного арендатора.

«Зачем? Зачем ты сюда заселился?» – бормочу я под нос, меряя комнату шагами.

Разворачиваюсь – и упираюсь взглядом в небрежно нацарапанное слово на деревянной ножке стола. ЛГУНЬЯ.

На меня лавиной обрушиваются воспоминания. Сколько ни пытаюсь я затолкать их вглубь, замуровать, запечатать в недрах памяти, они рано или поздно вырываются на поверхность.

Стопка корреспонденции на коврике перед дверью комнаты в общежитии… Глянцевая кремовая карточка… Размашистая надпись красной помадой: «ЛГУНЬЯ»…

Довольно! Воспоминания под замок. Я роюсь в ящике письменного стола, пока среди россыпи ручек, клея и листочков для записей не нахожу ножницы.