Мяч, оставшийся в небе. Автобиографическая проза. Стихи

И уж ходить не надо за экватор, Чтобы с тобой столкнуться, аллигатор! Июль 1999

Памяти Янины Дегутите [71]

Распахнувшая пурпур свой, Вновь болезненно сжала Лепестки с морозной росой Чаша розы. Держава, На багор навалясь, бросив рупор, Ту страну оттолкнула, Где до времени роза пурпур На ветру распахнула.

71

Янина Дегутите —

классик современной литовской поэзии.

Погляди! — Литва отплывает На отколотой льдине С тихой женщиной посередине, Той, каких не бывает! Её дело — стихов её свитки. Её имя — Янина. Скрип её заповедной калитки — Словно звон пианино. Погляди: под ноябрьскою тучей В океан, полагаясь на случай, Вильнюс мчит с ускореньем! Сообщая холодный, горючий, Водяной вкус — кореньям; Всем кореньям, куреньям, соленьям, Спящим в каждой квартире (Дух крысиной кладовки С оленьим Силуэтом на сыре). Дух невольничьих трюмов (где трюфли Не растут) — колоссален! Стенки трюмные влагой набухли… Но и льдины уж нет… Пересядем Под обноски снастей не поющих, Парусов не надутых… Мчат пловцы промеж бурь вопиющих В те края, где не ждут их. В неисправных бесправных просторах Ничего им не светит. Трюмных крыс, на предательство скорых, Там, как родичей, встретят. Но не нужен там ясень карминовый, Серых башен камень наследный; Там не надобны: ни соловьиный Саломеи [72] напев, ни Янины Стих последний и хрип последний. 1990, ноябрь, декабрь 2000

72

Саломея Нерис— другой классик литовской поэзии; старшая современница Янины Дегутите.

Спасибо за осень!

Спасибо за осень! (Но дело не в грядках, Не в грузе плодов, ослепляюще-сладких, Не в кадках с продавленным дном, — Не полно ли о съестном?) Спасибо за то, что тропинки не круты, Что вечность вмещается в ёмкость минуты, Что можно себе повелеть Не слишком о лете Жалеть. Спасибо за осень с оранжевым клёном, За озеро с полупрозрачным тритоном, За этот нежданный покой, За отдых, желанный такой! За то, что аллея не вдруг поредела. Что поздно менять, — подвергать переделу Удачно сложившийся день. Что в бездны глядеть было лень… Что завтра? Уж так ли она безгранична — Жизнь красок? Но, как бы там ни было, нынче — Я знаю, что есть у меня Цвет неба вчерашнегодня! Весна уязвима. У красного лета И недруги есть и завистники где-то… Спасибо за осень! — за то, Чего не отнимет никто. Спасибо за осень с кудрявой травою. За греющий свет кирпичей под листвою. За строчку из «Аннабель Ли». За солнце у края земли. За первые звёзды, зеркально-гранёны. За ветер… За ясеня лист обронённый… За то, что минуту вернуть Нельзя. А вернув, — обмануть Нельзя. Спасибо за осень! 1974, 2000

Гимн детективу

Люблю толковый детектив! Где рыщет ловкий коллектив Сыскменов! Где лежит, шикарен, На нежном бархате — алмаз, — В лучах, — как в иглах дикобраз Или как палица с шипами… Нет! — как морозная звезда В Рождественскую Ночь! Когда Метель, как терние, колюча; Когда со снегом, с талым льдом За Лестрейдом влетает в дом Сплошных упущенностей туча… Люблю, когда на Бейкер-стрит Ленивых мистер Холмс корит То за одно, то за другое… (Вот чей высокомерный вид Не спесь дурацкую таит, А преднамеренье благое!) — Взгляните, доктор Ватсон, сэр, На это блюдце, например; Что скажет вам его каёмка? — В ней тоже прячется злодей? — Нет. Но для вдумчивых людей Любая вещь — наукоёмка. В наружной простоте своей… Часы летят… А мы читаем… Что делать, если попадаем За то у снобов под клише! Мы не художники Монмартра, Мы не поклонники поп-арта, Но детектив — нам по душе. Чего ж мы ищем в этих книгах? Давно освоясь в их интригах, Что видим там? Всего скорей — Те перекуры в Скотленд-Ярде И то, как ночью на бильярде Лежат лучи от фонарей… Не кровь убитых нас влечёт, Не кровь пугает. Бойся тот, Кто к преступлению способен (За что и сыщиков клянёт)! А наш — беспечен и незлобен К таким историям подход. Мы знаем, что НЕ МЫ убийцы, НЕ МЫ — лжецы и кровопийцы; Хоть и грешны по мелочам, — Мы в этом смысле бьём баклуши. И жертв замученные души НЕ К НАМ приходят по ночам. Вот почему и в детективах Мы верим в сыщиков учтивых, В бесстрашных праведных суд ей, — В мир, где инспектор неподкупен, Преступник — ЗНАЕТ, что преступен, Злодей — НЕ РАД, что он злодей!