Мяч, оставшийся в небе. Автобиографическая проза. Стихи

Святой Господь, помилуй и спаси Людей, меж нигилизма и красы Увязнувших, пленясь неравной парой! Забыв, что дале — ад; забыв, что на Руси Оглядка надобна; что ментор хитроярый Весь круг полётов пленника следит, — Опомнись! И спроси, доверчивый пиит: Кто, ежели не Бог, безумца защитит? Не поздно ли? Тогда… Зачем так дивно веет Теплом — ослабевающий закат От невесомых лиственных громад, От их цветного дырчатого мрака? (Бывает мрак, но радужный, однако!); Зачем ты счастлив? Ах! Ещё успеет Исправиться неисправимый бард! Хоть и не Феб его накажет за азарт, Не Пан и не Гермес, — проказливые дети, А тот безбожный мим, Что примешал своё изображенье к ним, Не веруя ни в них и ни во что на свете; Ни в радость, ни в друзей, ни в стоящих врагов, Ни в христианских, ни в языческих богов… О! Там, где Царское, где Павловск, Петергоф С их европейским сном, укромным и пригожим, Ещё не дрогнули перед лицом снегов, Где путник всё ещё не схвачен бездорожьем, — Легко мешает он язычество с безбожьем, А солнечный Олимп — с вольтеровым подножьем, Как воду и вино… И в идолах досель Ещё равны ему Гудон и Пракситель, Вольтер — и светлый Феб; не видит он вражды их,— Взращённых, мнится, в родственных стихиях; И то! — ведь лиственный единнад ними свод: За небожителя и леший тут сойдёт. А ты, — доверчивый сын творческого жара, Поклонник идолов от мала и до стара, Вестимо, знамо, ты «язычник» не всерьёз! Но блеск античных снов, Но пир счастливых грёз, Безверия в душе твоей смягчив удары, Замаскирует лик надвинувшейся кары, Не даст отпутаться от многих тонких пут… И этот каменный потатчик — тут как тут: Рад яды расточать и старческие чары И жёлчный смех мешать с аккордами кифары, — Как будто и его в Элладе с мёдом ждут! И просят у него, почти как снисхожденья, Немного уксусу для целей возрожденья! Стой, пиротехник зла и учредитель смут, — Богов не тронь! в тебе они ВТРОЙНЕ умрут! Дела твои — не загляденье; — Вот, — прокричит людской, хотя и поздний, суд, — Вот верх паденья! Низ паденья! …А годы мчатся вскачь. Вопросы есть? О, есть! И нечисть, как всегда, их за народ решает. И век не устаёт умам тенёта плесть. А для инспекции — видоков приглашает… Что духу времени твоё вино с водой? Гляди, — ещё не то ещё не с тем смешает Сей ветренник полуседой!.. А что же, мсьё Вольтер, твой первый ученик? Ты упустил его, «единственный старик». Держись! Тебе ещё увидеть остаётся, Как (словно брезгая достичь твоих седин) На чернорецкий снег Падёт ХРИСТИАНИН. И ХРИСТИАНСКАЯ из раны кровь прольётся. Август 1996

Исповедь «мимозы»

Кто верит, что я «ничего не видала, От подлинной жизни в отрыве», — Не знает, Что я далеко забредала И видела почки на иве. Я видела снег, облепивший полозья, И зелень рассады под градом И то, как, набычась, мотает предфозье Цветами, растущими рядом. Я видела: На дождевом бездорожье, Где нет на рябинах коралла, Неверная почва пружинит, как дрожжи, А верной — становится мало. Я видела, как собеседник лукавит — По холоду глаз его. Эка! — Я видела даже, как многие фавят Всю жизнь — одного человека! «Мимозой тепличной» молва окрестила Меня. А не в той ли «теплице» Я видела, как замерзают чернила? Как пишешь, надев рукавицы? В стихах моих оранжерейность искали. Не в этой ли «оранжерее», В промёрзлых углах расцветая, сверкали Из снега и льда орхидеи? Что видела я, чтобы хвастать так яро? Каких-то семьсот ограблений, Две с лишком войны, единицу пожара Да несколько штук выселений. Я видела: С неба снежинки слетали На вышвырнутые пожитки… Помилуйте! Это ЖИТЬЯ не видали. А ЖИЗНЬ мы видали. В избытке! И прописи школьные в глаз мне не суйте, Её восхваляя суровость. Ступайте к другим и другим указуйте. А нам — и диктанты не в новость. 1997

Честертон

Просили его унывать, Молили его унывать, Но он стоял на своём И не хотел унывать. Золя ему в ухо жужжал, Что мир отменно блудлив; Толстой резину тянул Почти на тот же мотив: Что мир, конечно, хорош, Но счастью в нём — не бывать… А он — стоял на своём И не хотел унывать! Просили его унывать, Молили его унывать. «Отстаньте!» — он им отвечал И не желал унывать. Просил его царь Соломон, Молил его скальд Оссиан, Просили — валялись в ногах! — И Фрейд, и весь его клан. А там уж и Старость: «Пора Позиции, — шепчет, — сдавать!» Но он Настоял на своём И не захотел Унывать. 4, 6 ноября 1997

Жёлудь

Близ дубов я подбираю жёлудь И в карман кладу, как лазурит, Потому что жёлудя тяжёлость Мне о ценном, цельном говорит. Оттого ли, что, лошадно-гладок, Ливнями налит, бочарно-бур, Этот тип с оттенком старых кадок Кажется тяжёлым чересчур? Он карман мне тянет; он в подкладку Укатиться может (ватник рван), И приходится мне для порядку Снова лезть за жёлудем в карман. Помню жест мой в том краю далёком; Жест, который мог бы ненароком На безлюдье важности нагнать! Так часы (с цепочкой и с брелоком) Из жилетки под любым предлогом Извлекает завтрашний магнат… Жёлуди мои в лесу зелёном! Все вы (я ищу вас до сих пор!) Были с репетицией, со звоном; Все — как серебро и мельхиор! Где ты, чаща с полукруглым входом? Где поэт, привыкший год за годом О серьёзном будущем радеть? И на каждый жёлудь — Гесиодом [70] Техники, — как на часы с заводом, Как на вещь прекрасную глядеть?

70

Гесиод— древнегреческий поэт, певец пастухов и стад.